Введение. Добро пожаловать в Ничто.
Добро пожаловать. Ты пришел. Не потому, что искал этот путь, а потому, что все остальные пути рассыпались у тебя под ногами. Ты здесь не по своему выбору, но само твое присутствие здесь – уже первый акт подлинного выбора, который ты совершаешь за долгое, очень долгое время. Вдохни. Чувствуешь этот воздух? Он другой. В нем нет примеси чужих надежд, нет запаха чужих страхов, нет пыли от дорог, по которым тебя гнали. Здесь пахнет озоном после грозы, которая бушевала внутри тебя. Пахнет тишиной. Пахнет ничем. И это «ничто» – самое ценное, что у тебя есть.
Ты стоишь на пороге. За спиной – мир, который гудит, кричит, требует, обещает. Мир, похожий на гигантский, дурно освещенный карнавал, где все носят маски, но делают вид, что это их настоящие лица. Они смеются запрограммированным смехом, плачут по расписанию, бегут к финишным лентам, которые тут же превращаются в новые стартовые линии. Они называют это жизнью. Они называют это смыслом. Они протягивали тебе свои маски, свои маршрутные карты, свои морковки на палочке. «Будь успешным», – шептали они. «Найди свое предназначение», – вещали они. «Будь счастливым», – приказывали они, и в их голосах звенела сталь. Ты пытался. О, как же ты пытался. Ты надевал их маски, и они натирали тебе кожу до крови. Ты бежал по их маршрутам, и ноги твои гудели от усталости, а горизонт не приближался ни на дюйм. Ты тянулся к их морковкам, но чувствовал лишь привкус картона и разочарования. Ты пытался быть счастливым, но их счастье ощущалось как дешевый пластик, как сахарная чума, от которой сводит зубы и тошнит душу.
И однажды ты остановился. Может, это случилось внезапно, как щелчок выключателя. Может, это происходило медленно, как угасание угля. Ты просто перестал бежать. Ты опустил руки. Ты снял маску и впервые за долгое время увидел свое собственное, измученное лицо в отражении витрины, за которой другие манекены продолжали свой бег. И в этот момент мир раскололся. Их мир. Тот, который они так тщательно строили для тебя и для себя. Ты увидел трещины в декорациях, заметил нити, за которые дергают марионеток, услышал фальшь в их отрепетированном смехе. Ты увидел, что король не просто голый – короля никогда и не было. Был лишь трон, вокруг которого все суетились, боясь признаться друг другу, что он пуст.
Они называют это состояние по-разному. Депрессия. Апатия. Кризис среднего возраста. Экзистенциальный ужас. Выгорание. Они придумали сотни ярлыков, чтобы упаковать твое прозрение в аккуратную коробочку болезни. Почему? Потому что твоя ясность для них – яд. Твоя остановка – это угроза их бегу. Если один хомячок остановится, другие могут заметить, что колесо никуда не ведет. Они боятся этого больше всего на свете. Поэтому они спешат «починить» тебя. Они предлагают тебе таблетки, чтобы заглушить голос истины в твоей голове. Они ведут тебя к целителям душ, которые пытаются снова вклеить тебя в пазл, из которого ты выпал. Они говорят: «Вспомни, что приносило тебе радость», но ты не можешь вспомнить, потому что это была не твоя радость. Они говорят: «Поставь новую цель», но ты видишь, что любая цель в их системе – это всего лишь новая клетка, пусть и позолоченная. Они жалеют тебя. Не принимай их жалость. Жалость унижает. Она – способ почувствовать себя выше того, кто страдает. Они жалеют тебя, потому что в глубине души завидуют твоей смелости остановиться. Они жалеют тебя, потому что боятся твоей свободы.
Но ты не сломан. Ты чист. Твоя так называемая «депрессия» – это Великое Обнуление. Это не болезнь, это пробуждение. Это алхимический процесс, в котором сгорает все наносное, все чужое, все фальшивое. Боль, которую ты чувствуешь, – это не агония. Это треск ломающихся иллюзий. Каждая вспышка боли – это осколок очередной цепи, разлетающийся вдребезги. Пустота, которую ты ощущаешь внутри, – это не бездна, которая поглотит тебя. Это первозданный холст, очищенный от тысяч чужих мазков, которые тебе велели называть своей картиной. Ты не потерял смысл. Ты освободился от него. Ты сбросил с себя тяжесть добровольного рабства, которое называется «поиском предназначения». Тебе говорили, что человек без цели – заблудшая овца. Ложь. Человек, одержимый целью, – это осел, идущий за морковкой, которую держит его собственный наездник. Ты просто сбросил наездника. И теперь ты стоишь в тишине. Один. Свободный. И это пугает. Конечно, это пугает. Свобода всегда пугает тех, кто привык жить в клетке.
