Антон Игнатов расставался с дочерью на парковке у входа в здание аэропорта. Варька, его маленькая Варька, улетала в Канаду. На год или два. Быть может даже на пять. Они не говорили об этом вслух, но…
Варя повисла у него на шее, заливаясь слезами.
– Пааап, прости меня, пап!
– Маленькая моя, глупости не говори! – голос предательски дрогнул, и Антон прикрыл глаза, крепко прижимая дочь к груди. – Тебе пора. Мама уже ждет.
– Подождёт, – огрызнулась Варя. – Она не одна. А ты? Пап, как же ты…
Дочь снова разревелась. Антон вздохнул, слегка тряхнул ее за плечи и предложил:
– Тогда оставайся!
Варвара моргнула, громко всхлипнула и вытерла нос рукавом светлой джинсовой куртки.
– Ну пап!
– Тогда не оставайся, – он постарался улыбнуться, но вышло кисло. – Главное, помни, что тебе всегда есть, куда вернуться. Беги уже, дочь. Марк ждет. И твоя мать тоже.
– Точно не пойдешь? – спросила Варя и сложила руки в умоляющем жесте.
– Нет, Вареник! Долгие проводы – лишние слезы. Тебе и мамы хватит.
– Я люблю тебя, пап!
– А я тебя! Беги!
Варька всхлипнула и подхватила с земли рюкзак. Все остальные вещи были у Марка.
– Пока? – прошептала его дочь.
– До свидания, Вареник! – твердо проговорил Антон и поспешил скрыться в машине.
Она все поняла. Резко развернулась и торопливо зашагала ко входу в терминал, где ее уже ждал Марк, Варькин муж. Тот самый, ради которого его двадцатидвухлетняя дочь летела за океан.
– Пока, Вареник! – пробормотал Антон и повернул ключ зажигания.
Как только черный Гранд Витара выбрался на М11, Антон врубил на полную "Come As You Are" Nirvana и утопил в пол педаль газа.
День подходил к концу.
День его рождения.
Сорок один год – это не шутки. Это уже не безмятежная юность, но и до старости далеко. Антон хотел бы назвать этот возраст зрелостью, но….
За плечами остались бурная молодость и ранний брак, учеба в педагогическом университете и плач новорожденной Варьки по ночам. Диплом, детский сад и вечные простуды. Школа. Тетради. Слезы. Жена Ольга, бросившая из-за дочери учебу. Ссоры. И снова слезы. Они развелись, когда Варе исполнилось десять.
Он многое успел. Но так ничего и не понял. А потому сегодня, побросав в багажник минимум необходимых вещей, он бежал из шумной, суетливой Москвы туда, где прошло его детство. На озеро Селигер.
Тетя Шура позвонила вовремя. Тогда, когда Антон уже был готов остановиться в любом придорожном мотеле и залить свое сорокаоднолетие чем-нибудь покрепче кофе. Она всегда звонила вовремя.
– Антошка, ты где? – прокричала тетушка в трубку, и Антон поспешил уменьшить в машине звук. – Антоша, Вареньку проводил?
Его двоюродной бабушке Александре Дмитриевне весной исполнилось девяносто два. В меру общительная вдова к тому же обладала отменным инстинктом самосохранения. Чтобы не сидеть летом с очередными правнуками, тетя Шура рванула в пустующий последние несколько лет дом под Осташковым, позвав в компаньоны Антона. И он согласился.
