Глава 1. Встреча в Барселоне
Барселонское солнце клонилось к закату, окрашивая старый город в золотисто-розовый оттенок, который делал каждый камень на улицах похожим на драгоценный камень. Эвелин Уинтер шла по узкой улочке в Готическом квартале, держа в руках складную карту и потрёпанный путеводитель, который она купила в аэропорту. Она приехала сюда одна – чтобы найти себя, как говорила подруга перед отъездом. Или хотя бы отвлечься от пустоты в сердце после развода с Марком, который оставил в её жизни только долги и разбитое сердце.
На углу улицы она неосторожно столкнулась с кем-то плечом, и её путеводитель упал на мостовую. Человек извинился по-испански, но она не поняла ни слова – её испанский ограничивался несколькими фразами, выученными в спешке перед поездкой. Он переключился на акцентный английский:
– Простите, я не смотрел, куда иду.
– Ничего страшного, – ответила она, опускаясь на колени, чтобы подобрать разбросанные страницы.
Когда она подняла глаза, их взгляды встретились. Перед ней стоял мужчина с серыми глазами, в которых читалась какая-то глубокая усталость, будто он много лет скитался по миру в поисках чего-то, что так и не нашёл. Его тёмные вьющиеся волосы были слегка растрёпаны морским ветром, а на левом запястье виднелась маленькая татуировка – ласточка, летящая вдоль вены. Он был одет в потёртую кожаную куртку и джинсы, которые явно не раз были починены своими руками.
– Вы туристка? – спросил он на ломаном английском, протягивая ей собранные страницы путеводителя.
– Пытаюсь быть, – усмехнулась она, принимая бумаги. – А вы?
– Дамиан Ривера, – представился он, и в его голосе прозвучала какая-то музыкальность, свойственная носителям романских языков. – Местный.
Они пошли вместе несмотря на то, что встретились всего несколько минут назад. Что-то в его глазах заставило её довериться – может быть, это была искренняя забота, с которой он помогал ей поднимать путеводитель, или лёгкая улыбка, игравшая на его губах. Он оказался фотографом, который путешествовал по миру последние пять лет, но всегда возвращался в Барселону, как магнит к полюсу. Она – бывшей журналисткой из Лондона, которая потеряла работу и мужа в одно лето, словно судьба решила проверить, насколько она сильна.
– Куда вы направляетесь? – спросил он, когда они свернули в ещё более узкую улочку, где стены домов почти соприкасались.
– Не знаю, – честно призналась она, оглядывая окрестности. – Просто иду. Мне сказали, что в Готическом квартале красиво вечером.
– Тогда пойдёмте со мной, – предложил он, и в его голосе прозвучала какая-то уверенность, от которой её сердце забилось быстрее. – Я знаю хорошее место.
Они свернули в маленькое кафе на Рамбле, которое, как оказалось, было семейным заведением уже третье поколение. Хозяин, пожилой мужчина с седыми усами и добрыми глазами, тепло поприветствовал Дамиана, словно встречал старого друга. Дамиан заказал местное вино – тёмно-красное, с насыщенным вкусом, который оставался во рту долгое время, – а она выбрала газированную воду с лимоном, потому что не привыкла пить алкоголь в одиночестве.
Он говорил о своих снимках, о людях, которых встречал в разных странах. Его голос становился живым, когда он рассказывал о старике в Марокко, который учил его готовить тагин, или о девушке в Португалии, которая каждый день приходила к океану, чтобы рисовать закаты. Она рассказывала о статьях, которые писала раньше – о политике, экономике, социальных проблемах, о которых давно забыли даже редакторы, уволившие её после того, как она написала материал, неугодный новому владельцу газеты.
– Почему вы ушли из журналистики? – спросил он, внимательно глядя на неё поверх края бокала.
