Если бы я только знала, чем закончится этот день, я
бы даже из кровати не стала вставать. Лежала бы, пила чертов
коньяк, курила в потолок, точно как сейчас, только не было бы всего
этого ада, который свалился на мою голову за пару часов. Я
перестала хоть что-то понимать. Но между всеми событиями и словами,
хаотично бродящими в голове, пробивались мысли, за которые я
начинала себя ненавидеть. Говорят, на чужом несчастье счастья не
построишь. Да и чужого несчастья как такового пока
нет...
На мгновенье я увидела их вместе, и подумала: это был
бы прекрасный финал моей истории. Я так долго пыталась погубить
себя, кажется, бог услышал мои молитвы. Потому что, как бы не
хотелось признавать, меня тянет непонятной силой к тому, кто
никогда не будет моим. Этот гад влез под кожу, стал частью мыслей,
как гребанный коньяк, оставленный им в нашей квартире: он везде,
неприметно, почти привычно. И вся беда в том, что отказываясь
признаться в этом самой себе, я допустила то, чего никогда не
должно было произойти.
Кот был под стать городу: цвета мокрого асфальта, видимо, чтобы
сливаться с окружающим пейзажем. Я смотрела, как он с упоением
умывается, изредка замирая и глядя перед собой немигающими зелеными
глазами. Кажется, невзирая на хмурую погоду, он всем был доволен.
Впрочем, кот же питерский, привык к серому низкому небу,
опускающемуся куполом на серые дома, переходящие в такой же серый
асфальт. С неба привычно капает нечто. Даже дождем не назовешь.
Пакостная питерская погода, в которой мне привычно хорошо. Я
отвлеклась от созерцания кота за окном и уставилась в чашку с кофе.
Опрометчивым решением было купить его на последние деньги. Завтрак
так себе, тем более, если не помнишь, когда последний раз ел
нормально. Желудок урчал, требуя еды, но я его игнорировала,
наслаждаясь ароматом, исходящим от чашки. Сделала глоток, и сразу
захотелось курить. Я помнила, что осталось всего две сигареты, их
лучше приберечь. Голова раскалывалась, сделала еще один глоток,
надеясь на исцеление. Не помогло. Сколько дней я здесь? Десять?
Одиннадцать? Черт его знает, да и кому какое дело?
Звякнул колокольчик на двери, я по инерции посмотрела и задержалась
взглядом на вошедшем мужчине. На вид ему было лет тридцать пять,
темные волосы, красивые глаза, выразительные губы. Высокий, фигура
отличная, подчеркнута джинсами и легким пуловером. За километр
несет деньгами, что он забыл в этой дешевой кофейне,
интересно?
Мужчина прошел к столику рядом с моим, официантка следовала за ним
по пятам, еще бы, такой красавец. Заказав объемный завтрак, он
задумчиво уставился перед собой, постукивая пальцами. Не знаю,
почему, я не сводила с него глаз. Не то, чтобы он мне понравился,
но было в нем нечто такое, что привлекало внимание, внутренняя
сила, что ли. Его пальцы отстукивали мелодию, я невольно перевела
на них взгляд: на безымянном правой руки красовалось кольцо.
Интересно, кто та женщина, что смогла его захомутать? Такие обычно
легко не сдаются.
Подняв глаза, поняла, что мужчина наблюдал за мной, пока я пялилась
на его руку. Ну и хрен с ним, я нагло уставилась ему в глаза. Он
усмехнулся, но этим не кончилось, встав, быстро пересел за мой
столик, кидая на ходу официантке:
-Подайте мне сюда, пожалуйста.
Я захлопала глазами, глядя на него. Нет, конечно, со мной
знакомились мужчины, я вообще-то симпатичная девушка, правда, не
после недельного запоя, как сейчас. Вспомнила, как выглядела,
выдвигаясь на улицу: старые джинсы, футболка, поверх нее кенгуруха,
на ногах кеды. Волосы собраны в пучок и спрятаны под капюшон. Вид
почти наверняка болезненный. Короче, сомнительная компания для
подобного мужчины.
