Мне, человеку, перешагнувшему за пятьдесят, до сих пор неясно, зачем я пришёл в этот мир и для чего? Говорить о смерти в таком состоянии – дело нелёгкое. Эта тема всегда тяготит меня, эгоиста, неспособного думать ни о чём, кроме себя самого. Тем более оказаться с нею лицом к лицу…
Нет, пока, слава Богу, ангел смерти с косой не встал передо мной, не сказал: «Твоя душа теперь моя». Но новость о том, что старейшая жительница деревни – Огилой-момо1 покинула этот мир, потрясла меня.
Наверное, ей уже под сто лет. Дел у неё давно не осталось, и, как это у нас говорят, она, быть может, с радостью встретила смерть, как старую знакомую. Но тревожит меня не её кончина. Мучает мысль: неужели и я однажды дойду до такого состояния? Сомневаюсь, что встречу смерть с улыбкой. Не из тех людей, чтобы спокойно принимать конец.
К тому же я первый узнал о смерти момо. Только что, говорят, «ушла». Хотя, по идее, такие вести не должны были бы так быстро доходить до меня – ведь я «мастер», уважаемый человек. Видимо, понадобились мои услуги, вот и передали молча, не объявляя вслух.
У меня аж сердце екнуло:
– Что?! – Глаза мои сузились. – Мастер? Ты с ума сошёл, мальчик?
Передо мной стоял Хакназар – внук покойной, моложе меня всего на два года. Удивительно, но по виду он совсем не походил на человека, потерявшего бабушку – скорее уж на бизнесмена, уставшего от мирских забот.
– Мастер, это не то… – промямлил он, смущённо почесав затылок. – Не гроб, а… замок нужно открыть…
Показалось, что в его словах проскользнула насмешка. Хотя, может, мне только показалось. В такие минуты трудно судить ясно.
Меня всегда удивляло: стоит назвать кого-то «мастером» и сразу думают, что он и машины чинит, и телевизоры настраивает, и дома строит, и стены месит, и, вот теперь – замки взламывает!
– Замок?! Когда это я замки ломал?! – возмутился я.
Ну подумаешь, бабушка умерла, я-то тут при чём? К тому же Хакназар не особо расстроен, по его лицу видно.
– Всё-таки вы мастер…
Опять это слово – мастер!
– Но ведь не взломщик!
– А разве не все мастера потомки пророка Дауда?
Ну что тут скажешь?.. Против такой аргументации не попрёшь.
– Не открою замок, – отрезал я. – Вот если бы у тебя машина сломалась, пожалуйста.
– С машиной всё в порядке, – вздохнул он. – А вот без сундука никак. Не знаем, куда бабушка спрятала ключ. Обычно носила его в косах – думали, и сейчас там. Поискали, нету… Оказывается, она ещё один ключ носила отдельно, чтобы не вытащили, пока спала. Видно, спрятала куда-то надёжно.
– Может, после похорон и откроете?
– Как можно?! – вскинулся Хакназар. – Если сундук не откроем как же поминки проведём? Всё нужное там!
– Честно говоря, дружище… – признался я. – Вчера чуток выпил…
– Чувствуется… – невозмутимо сказал он.
– Из-за носа? – зажал нос. – Румянец часто это выдаёт.
– По запаху…
– То есть, всё ещё пахнет?! – аж разволновался. – Тогда тем более не пойду. Неловко как-то перед бабушкой…
– Да ведь бабушка, – напомнил он, – уже ушла к дедушке…
И всё же мне не хотелось идти. Хотел объяснить, что с таким запахом в дом покойной являться не по-мусульмански. Не понял он. Ну ладно…
Взял инструменты. Не знал, как открывать сундук, но прихватил привычно – ведь, как говорят, мастер не мастер, а инструмент мастер. Если идёшь куда-то с такой сумкой, никто не засомневается в твоей квалификации. Не то чтобы гонюсь за авторитетом, но чтоб налили полстакана, нужно произвести впечатление.
***
Во дворе царила тишина. Не походило на дом, где только что умер кто-то. На миг мне даже подумалось: «Может, Хакназар разыгрывает меня?»
Зашли в дом. В передней – старая потертая стол, вокруг неё – стёсанные, выцветшие подушки. Длинная комната устлана несколькими облезлыми коврами. Посреди комнаты – старинный сундук. Я осмотрелся.
