Игра с огнем

Для Ри­чар­да Мер­ритта этот день ни­чем не от­ли­чал­ся от мно­гих дру­гих. То же свин­цо­во-се­рое не­бо над го­ловой, тот же за­пах бен­зи­на на ули­це и та же ни­щета вок­руг на гряз­ных улоч­ках не­ког­да бо­гато­го, а ны­не пог­рязше­го в ни­щете и без­за­конии го­рода. За­кон ми­ра для та­ких, как он, тех, ко­му не по­вез­ло ро­дить­ся арис­токра­том, был дос­та­точ­но прост. Хо­чешь жить, не нуж­да­ясь, - вы­пол­няй рас­по­ряже­ния хо­зя­ев. Не хо­чешь ра­ботать на то­го, у ко­го есть день­ги, - ли­бо ум­решь от го­лода, ли­бо всег­да бу­дешь по­бирать­ся. Дик выб­рал ра­боту. Ра­боту кил­ле­ра. Он не за­давал воп­ро­сов. Он не де­лал вы­водов. По­лучал за­дание – вы­пол­нял – брал день­ги и ухо­дил, зная, что не прой­дет и нес­коль­ких дней, а его сно­ва вы­зовут, и он сно­ва по­лучит кон­верт.

      Он уби­вал, не за­думы­ва­ясь, в лю­бом мес­те, в лю­бое вре­мя. Клуб, под­во­рот­ня, свет­ский при­ем. Счи­та­ясь од­ним из луч­ших, не смот­ря на свой еще дос­та­точ­но мо­лодой воз­раст. По­доб­ная ра­бота обес­пе­чива­ла ему неп­ло­хое су­щес­тво­вание. У не­го бы­ло все, что мож­но ку­пить. Час­тый гость в ноч­ных клу­бах, в ба­рах, а так же зна­комый поч­ти что всех мес­тных нар­ко­диле­ров.

      Вот и сей­час он спо­кой­но шел по ули­це в сто­рону од­но­го из клу­бов, же­лая нем­но­го раз­ве­ять­ся, вы­пить и снять ка­кую-ни­будь кра­сот­ку на ночь.


      Она тан­це­вала у шес­та. Не­похо­жая на обыч­ных гос­тей или ра­бот­ни­ков клу­ба. Слиш­ком яр­кая, слиш­ком све­жая, в за­тума­нен­ном ал­ко­голем взгля­де ка­рих глаз и в плав­ных дви­жени­ях хруп­ко­го на вид те­ла мож­но бы­ло про­честь за­ву­али­рован­ные обе­щание и же­лание. Этой де­вуш­ке не сто­ило и раз­де­вать­ся, что­бы зах­ва­тить вни­мание пуб­ли­ки. На­обо­рот, бо­сонож­ки на плат­форме и вы­соких каб­лу­ках, ви­зу­аль­но де­ла­ющие ее но­ги еще строй­нее и длин­нее, ко­ротень­кие шор­ты, что поч­ти не ос­тавля­ли прос­то­ра для во­об­ра­жения, и лос­кут тка­ни, что мож­но бы­ло наз­вать то­пом толь­ко с на­тяж­кой, прик­ры­ва­ющий грудь, при­дава­ли имен­но то нас­тро­ение, что нуж­но.
Па­рик со стриж­кой под ка­ре яр­ко-крас­но­го цве­та с дву­мя чер­ны­ми пряд­ка­ми по бо­кам прив­ле­кал вни­мание к ли­нии шеи.

- Кто она? – по­ин­те­ресо­вал­ся Дик у зна­комо­го бар­ме­на, об­ло­котив­шись о стой­ку и по­тяги­вая уже не пер­вую бу­тыл­ку пи­ва за се­год­ня.
- Не знаю. Здесь ко­го толь­ко не бы­ва­ет. За­пал?
Бар­мен по­нима­юще ух­мыль­нул­ся. Его саль­ный взгляд го­ворил Ди­ку ку­да боль­ше, чем па­рень хо­тел бы ви­деть. На ка­кой-то миг Мер­ритту да­же ста­ло про­тив­но, ког­да фан­та­зия по­мимо во­ли на­рисо­вала ему де­вуш­ку в ру­ках это­го туч­но­го, про­пах­ше­го по­том, та­баком и ал­ко­голем муж­чи­ны.
- Кто зна­ет, - вы­давил из се­бя па­рень. – Мо­жет быть она имен­но та, кто скра­сит се­год­ня мою ночь.
- Ос­те­пенить­ся по­ра те­бе, Дик. Ты, на­вер­ное, уже весь кол­лектив это­го клу­ба ус­пел за­тащить в свою кро­вать, ну или хо­тя бы жен­скую его часть, - поп­ра­вил­ся бар­мен, за­метив хо­лод­ный взгляд пар­ня и ру­ку, что ма­шиналь­но по­тяну­лась под чер­ную ко­жаную кур­тку.
Он знал, чем за­нима­ет­ся па­рень. Это зна­ли мно­гие и по­рой по­ба­ива­лись го­ворить при Ри­чар­де лиш­нее. За па­зухой, во внут­реннем кар­ма­не кур­тки мог­ло быть что угод­но, и нож, и пис­то­лет с глу­шите­лем.
В го­роде, где нет пра­витель­ства, а вмес­то по­лиции та­кие вот кил­ле­ры, ко­торым ни­чего не страш­но, лю­ди при­вык­ли быть ос­то­рож­ны­ми.
Дик дос­тал пач­ку си­гарет и, щел­кнув за­жигал­кой, за­курил.

- Ос­те­пенить­ся? Ну и чушь же ты по­рой бол­та­ешь. Та­кие, как я, ни­ког­да не же­нят­ся. Жен­щи­ны хо­роши в пос­те­ли мак­си­мум на па­ру раз, но не бо­лее то­го. Пусть же­нят­ся арис­токра­ты для про­дол­же­ния ро­да, а мне и шлюх хва­тит. Они хо­тя бы не вы­носят мозг.