На свои дни рождения я получала разные подарки, но всегда
дорогие. Ювелирные украшения, поездку на Мальдивы. На восемнадцать
лет отец презентовал мне машину. В прошлом году муж этот подарок
обновил, заменив мою малышку-пежо на более надежный и
респектабельный кроссовер. Тогда я уже носила нашего сына, а к
безопасности муж относится очень серьезно. К тому же он часто дарит
мне подарки просто так, без повода. Так что к своим двадцати
четырем ничего выдающегося я не жду. У меня и так все есть: муж,
сын, любящие родители, достаток, большой загородный дом. Очередное
кольцо или шуба точно не сделают меня счастливее.
Но все равно с интересом смотрю на белый конверт, который мне
протягивает муж. Демьян с утра куда-то уезжал. Я не стала
допытываться. Подозревала, что он готовит мне сюрприз. Вот только
приехал Дёма без букета, мрачный и напряженный. Нашел меня в
детской и позвал в другую комнату. На сына даже не взглянул, не
взял, как обычно, на руки. Удивившись, я устроила Тимку в манеже и
пошла за мужем. И сейчас недоуменно вглядываюсь в его хмурое лицо,
гадая, что может быть в конверте.
— Что это? Еще один подарок? Турпоездка? Честно говоря, я еще не
готова выезжать. Тимошку брать с собой боюсь, а оставлять на няню и
родителей не хочу.
— Посмотри, — скрытое напряжение в голосе Дёмы заставляет
нахмурится. За почти два года нашего брака я уже научилась
улавливать его настроение. Внешне он, как обычно, холоден и
отстранен, но внутри явно бушуют эмоции. Это и настораживает. Мой
муж не очень эмоциональный человек. Между нами нет бурной страсти и
бешеных чувств. Зато все спокойно и надежно. Именно так, как я и
хотела. Родители воспитывали меня — единственную дочь — как нежную
принцессу, почти во всем потакая. Но даже ребенком я была
рассудительной и прагматичной. Никогда не витала в облаках и уже с
подросткового возраста знала, что выйду замуж по расчету. Такой
брак казался мне самым надежным.
— Начни с бумаг. Снимки после посмотришь, — холодно заявляет
Демьян. И я уже начинаю нервничать. Слишком странно он себя ведет.
Достаю из конверта сложенный пополам лист бумаги. Почему-то строчки
разбегаются перед глазами, не позволяя сфокусировать взгляд.
Наконец все же вникаю в смысл напечатанных на медицинском бланке
слов. И ощущаю, как по телу проходит озноб. Это результат ДНК-теста
на установление отцовства. И в нем черным по белому написано, что
Дёма не отец нашего сына.
— Это шутка такая? — произношу сдавленно. Вглядываюсь в глаза
мужа, пытаясь отыскать там намек на дурацкий розыгрыш. Потому что
если он серьезно… Я даже не понимаю, как тогда реагировать.
— Какие еще шутки, Мира, — ледяным тоном произносит Демьян. — Я
только что узнал, что Тимофей — не мой. Получается, весь наш брак
был фарсом. Думаешь, способен сейчас шутить?
— Дём, перед тем, как делать такие выводы, ты не подумал, что
это, — трясу перед ним злополучной бумажкой, — всего лишь ошибка.
Лаборант спутал бланки или пробирки. Да неважно! Такое иногда
случается. А ты уже готов отказаться от сына?
— Конечно, подумал, — мрачно усмехается муж, отходя в сторону.
Возникает ощущение, что ему неприятно на меня смотреть. — Поэтому
переделал анализ еще в трех лабораториях. И везде тот же результат.
Все там, в конверте. Можешь изучить на досуге.
Вот тут я наконец понимаю, что все серьезно. Настолько серьезно,
что прямо сейчас рушится моя идеально выстроенная жизнь. Я еще
пытаюсь барахтаться, не понимая, что все уже решено. Не мной.
— Дём, но это же ерунда! Не понимаю, как такое возможно, но у
меня, кроме тебя, никого не было. Ты взял меня девственницей, разве
не помнишь? И до сих пор единственный мой мужчина. Дети от святого
духа не рождаются. Тимка не может быть не от тебя.
