Егор шагал по улице и думал, где
достать денег. Слякоть вечно неубранных тротуаров заливалась в
прохудившиеся башмаки, купленные еще тогда, когда все было хорошо.
После института он успешно прошел практику юристом в одной
фирмочке, и его взяли на работу. Мать тогда на радостях
раздербанила банковский депозит, чтобы приодеть его получше.
Фирма та разорилась, и с тех пор
дела шли все хуже и хуже. Мама сломала бедро и вот уже который
месяц отлеживалась дома, потому что кости срослись как-то
неправильно. Егор устроился сначала в одну компанию, понял, как там
все мутно, и ушел; потом — в другую, но денег не платили уже
четвертый месяц. Так что приходилось подрабатывать: писать рефераты
нерадивым студентам, таскать мебель в компании по перевозкам
грузов, а по ночам охранять небольшой салон сотовой связи с
незатейливым названием «Суперсвязь». Последнее, впрочем, работой не
назовешь, ведь все, что от него требовалось, — переночевать на
протертом диване в бытовке с телевизором и электрочайником.
Но денег все равно не хватало.
Сегодня утром приходили отключать
электричество за неуплату, и Егор чуть ли не на коленях умолял дать
отсрочку. Остаться на Новый год без света, «Иронии судьбы» и всяких
«старых песен о главном»? Мать этого не переживет. Хорошо хоть,
интернет бесплатный…
Отсрочку дали до завтра, день
заканчивался, а денег он не нашел. На работе начальник просто
послал, сказав, чтобы Егор увольнялся или брал неоплачиваемый
отпуск. Он выбрал второе, уж лучше так, чем вообще без работы.
Грузчикам платили мелочь, хватало на хлеб, обезболивающее для мамы
и макароны с картошкой.
Последней надеждой оставался салон,
где он хотел выпросить аванс, но Михалыч, администратор, пожал
плечами:
— Кризис, Егор. Затяжной, ты же в
курсе. Даже не знаю, чем помочь.
— А сам дашь взаймы? Очень надо.
— Не, ты чего! — испугался Михалыч.
Его морщинистое лицо погрустнело еще больше, а потом прояснилось. —
Слушай, там на складе «плойка» пятая залежалась. Старое барахло,
понятно, но ты возьми, авось сбагришь кому…
«Плойкой» Михалыч называл популярную
когда-то японскую игровую консоль[1]. По самым скромным прикидкам
ей исполнилось уже лет десять, и никому она была не нужна: все
давно перешли на VR-шлемы[2] с манипуляторами, а то и на капсулы
полного погружения.
— Ну что, возьмешь?
— А давай, — махнул рукой Егор,
думая, кому можно предложить такую рухлядь.
Михалыч сходил на склад и вынес в
фирменном пакете коробку консоли, затертый геймпад и смотанные
провода.
Поблагодарив шефа, Егор побрел к
дому. Ходить пешком он привык и даже курить бросил, чтобы двигаться
быстрее и экономить на сигаретах.
По дороге вытащил старую мобилу и
начал перебирать контакт-лист. О, Женька! Заядлый геймер, вдруг
подскажет, куда сплавить «плойку»?
— Какие люди! — донеслось из трубы.
— Гор! Как дела?
— Нормально, — вздохнул Егор. —
Жека, я по делу. Ты не знаешь, кому можно продать пятую
«плойку»?
— Да кому она нужна? — удивился
Женька. — На ней же ни одна новая игрушка не покатит. В комиссионку
не пробовал сдать? Может, купит кто-нибудь из глуши?
— Не, вряд ли… Но слушай, а это
идея!
— Погоди, а тебе зачем? Деньги
нужны?
— Да, очень. — Просить взаймы у не
такого уж и друга, а просто бывшего однокурсника не хотелось. Но
Егор все-таки надеялся, что тот сам предложит помочь. — На работе
жопа, зарплату который месяц не платят…
— Так. У тебя капсула есть? А шлем?
— деловито заговорил Женька. — Комп приличный?
На все вопросы Егор ответил
отрицательно.
— Блин, фигово. Ты же в курсе про
«Ракуэн»?
— Ну слышал что-то. Типа
онлайн-эрпэгэшки, да? Эльфы, орки, прокачка…
— А ни фига! — весело возразил
Женька. — Ну то есть как бы да, MMORPG, все дела, только с
псевдополным погружением. Да суть не в этом, а в том, что там щас
такие деньги крутятся — мама не горюй! Чувак, что ты там говорил
насчет «плойки»? Она при тебе?
