Глава 1: Пролог. Утро мертвого города.
Утро началось не с петухов, а с привычного хриплого стона, доносившегося откуда-то снизу, из мрачных глубин торгового центра. Леон "Курьер" Смит привык к этой какофонии мертвых голосов. Он лежал на расстеленном спальнике, в глубине своего видавшего виды фургона, припаркованного на крыше заброшенного супермаркета. Сквозь пыльные стекла ветрового стекла пробивались первые, блеклые лучи солнца, окрашивая горизонт в выцветшие оттенки серого и оранжевого. Воздух был тяжелым, с запахом тлена и пыли, оседающей повсюду, словно саван на мертвом мире.
Он зевнул, потянулся, чувствуя, как хрустят суставы, и приподнялся. На лице, и без того покрытом легкой щетиной, отпечаталась складка от подушки. Взлохмаченные темно-русые волосы торчали во все стороны. Серые глаза, обычно цепкие и сканирующие окружение, сейчас были немного затуманены остатками сна.
«Очередной чудесный день в раю», – пробормотал он себе под нос, отпивая холодный, горький кофе из термоса. Завтрак состоял из пары жестких галет и вяленого мяса. Не ресторан "Митчелл", конечно, но жаловаться было некому. Зомби по соседству внизу вряд ли оценили бы его кулинарные изыски.
Опустив ноги на холодный металлический пол, Леон пошарил рукой по приборной панели, нащупывая свою потертую бейсболку. Надел ее задом наперед, как обычно. Вскоре он должен был отправиться в путь. Вчерашний заказ был пустяковым – пара потрепанных солнечных панелей, снятых с крыши брошенного офисного здания, которые требовалось доставить в поселение "Солнечный Купол", находящееся всего в паре десятков километров от города. Ерунда, если не считать пары "ходячих", что встретились на пути.
Он спрыгнул с фургона, разминая затекшие мышцы, и окинул взглядом панораму мертвого города. Высотки, когда-то гордо возвышавшиеся над горизонтом, теперь зияли пустыми глазницами окон, словно мертвые исполины. Ржавые остовы машин заполнили улицы, превратив их в лабиринты из металла и стекла. Над всем этим царила звенящая тишина, нарушаемая лишь редкими порывами ветра, гоняющими пыль по опустевшим проспектам, да отдаленным, утробным рычанием.
Леон подошел к краю крыши, осматривая периметр. Ничего необычного, лишь пара бродячих, лениво шаркающих внизу, на парковке. Обычное дело. Он достал старую карту, исчерченную пометками и красными линиями – маршрутами, по которым он еще не ездил, или, наоборот, теми, что стали слишком опасными.
«Пора размяться», – снова буркнул он, скорее привычке, чем кому-то еще. Работа есть работа. И даже в этом проклятом мире, когда-то называвшемся домом, кто-то всегда нуждался в доставке. А Леон был, как ни крути, лучшим в своем деле. Или, по крайней мере, единственным, кто до сих пор это делал.
Он спустился вниз, по узкой пожарной лестнице, которая вела прямо в темный лабиринт супермаркета. Каждый шаг отдавался эхом в мертвой тишине. Полуразрушенные стеллажи, обвалившиеся потолки, товар, рассыпанный по полу – все это напоминало о прошлом, о том, как легко было жить. Сейчас это было просто препятствие.
Наконец, он добрался до своего фургона, который стоял на первом этаже, скрытый среди колонн и завалов. Машина выглядела как груда металлолома, покрытая царапинами, вмятинами и следами от пуль, но внутри она была надежна, как швейцарские часы, благодаря Баззу.
Леон сел за руль, повернул ключ зажигания. Двигатель с хрипом ожил, и по салону разнесся знакомый запах бензина и машинного масла. Он проверил рацию, лежащую на приборной панели. Молчание. И хорошо. Лишние разговоры – лишнее внимание.
«Так, куда бы меня занесло сегодня, а, старина?» – он похлопал по рулю, словно обращаясь к живому существу. Впереди был очередной день, полный мертвецов, жадных бандитов и, возможно, очередного абсурдного заказа. И Леон, как всегда, был готов ворчать, но ехать. Потому что посылка сама себя не доставит.
