От автора
Дорогие читательницы, считаю своим долгом вас предупредить:
роман будет непростой!. Поэтому тех, кто предпочитает спокойные
истории, прошу хорошенько подумать, стоит ли её начинать, дабы
потом не ругать меня за ваши обманутые ожидания)
А тех, кто всё же рискнёт, рада приветствовать! Выкладки с
понедельника по пятницу ежедневно в 11:00 по мск)
Пролог
Когда начиналась моя история, никто не говорил мне, что она
закончится именно так. Тогда вообще никто не думал о возможном
финале.
На дворе стоял декабрь две тысячи седьмого года, мне едва
стукнуло семнадцать, и все мои планы на жизнь ограничивались вполне
банальными для моего возраста вещами. Казалось важным здесь и
сейчас подготовиться к экзаменам, определиться с вузом, найти
жильё, которое смогут потянуть родители, заказать платье на
выпускной, не хуже, чем у Васильевой, и отыскать в магазине
приличные туфли – мой скромный тридцать пятый размер в небольшом
городке разбирался модницами как горячие пирожки.
Всё как у всех. Я прочила себе счастье и ни в одной из своих
бурных фантазий в итоге не оказывалась здесь.
– Ты ведь приехал не один? – смотрю вперёд, туда, где горизонт
окрашивается розовыми всполохами, и, подпинываю кроссовкой мелкую
гальку, просыпанную здесь новым соседом по даче.
Она прыгает по траве, через секунду слетая с обрыва вниз, а
Денис – тяжело вздыхает, ровняясь со мной и пряча руки в карманах
джинсов.
Молчит. Плечи его бьёт мелкая дрожь, кадык дёргается, а на шее
пульсирует вздутая вена.
– Брось, Рогов, я знаю тебя как свои пять пальцев. Ты приехал не
один.
– У меня выбора не было, – мужчина нервно сдёргивает с головы
потёртую кепку и принимается мять козырёк, сворачивая его в узкую
трубочку. – Мы поговорим наедине, ребята останутся в машине на
пятнадцать минут. А дальше… Что ты наделала, Мотылькова? – на
выдохе, бросая кепку на траву, а меня за плечи разворачивая к себе.
– Что ты наделала, дурочка? Я же замять не смогу... Я даже сейчас
не должен быть здесь!
– Я знаю, – киваю спокойно, а он резко сгребает меня в
объятья.
– Знаешь? Что ты, вообще, знаешь, а? Я ведь все эти годы только
о тебе… Чёрт!
Не дышу. Могу, ведь несмотря на неотвратимость трагичного
финала, моё горло не душат рыдания, но ни одного вдоха не делаю,
боясь запомнить его запах. Запомнить ещё отчётливее, чем помню уже
сейчас – фенхель, сандал, пачули и что-то, чему я не хочу давать
название.
Стою с минуту, затаив дыхание, пока Рогов раскачивает нас из
стороны в сторону и, лишь сумев отстраниться, глубоко вздыхаю:
– Я знала, на что иду, Денис. Ты не виноват, ладно? Это твоя
работа, и не делай ты её так хорошо, ты был бы уже не ты, – касаюсь
ладонью его щеки и слабо улыбаюсь, когда в ответ на мой жест, он
прикрывает свои глаза и жадно раздувает ноздри. – Эти полгода были
лучшими в моей жизни. И даже сейчас, я бы не стала ничего менять.
Зови их.
– Не хочу, – шепчет, рядом с моими губами и упирается своим лбом
в мой. – Дашка, я тебя терять не хочу…
– Не потеряешь, – шепчу в ответ и поджимаю губы, не давая
горьким словам сорваться с языка.
Потому что я никогда не была твоей, Рогов. И не буду
уже.
Вместо этого вновь веду холодными пальцами по его скуле, касаюсь
дневной щетины, и лишь с секунду поколебавшись, накрываю его губы
своими. Кажется, нежно, неторопливо, а плечи, под моими ладонями
напрягаются, вынуждая остановится. Остановится только лишь для
того, чтобы глянуть в неземные серые глаза бывшего одноклассника, и
окончательно раствориться в собственном отражении.
– Прости меня, – хрипит и до боли сжимает рёбра.
– Прости, – едва ли не стонет, зарываясь носом в мои распущенные
волосы. Через пальцы их пропускает, сжимает в кулаке, словно хочет
запомнить, какого это, касаться их рукой.
