-Скажите, а почему большинство современных любовных романов
начинаются с прямой речи и написаны от первого лица?
-Так таки и большинство ? А вот... - возмущенно вскинула я
ресницы, но редактор не дал мне договорить.
-Смотрите, вот только из свежеприсланного...
Он несколько раз щелкнул мышкой на своем компьютере
и прочитал:
“-Мырра! - оглушительный мужской рык сотряс стены замка...”
-Мымра, наверное?- зачем-то уточнила я.
-Нет, здесь стоит Мырра… Хотя, возможно, автор и
опечатался, - буркнул редактор и продолжил:
“-Будь ты неладна!- протягивая в мою сторону дрожащую руку, с
отвращением прошипела женщина...”
“-Саранчева, что вы себе позволяете?- выбегая из аудитории,
услышала я гневный крик препода.”
- А вот из присланного вчера:
“-Девочки, вы слышали? Захар вернулся из Гонконга…”
“-Я дома”- крикнула Марина и грохнула дверью...,
-Достаточно! - вскричала я, - Я вам верю, верю...
Но он явно вознамерился меня добить.
-А еще частенько во-первых строках, так сказать,
главной героине снится сон, в котором она идет по краю
крыши или скалы. А сколько опусов начинается со слов:
“Я проснулась, я открыла глаза и.. вечерело…” Но это уже, так
сказать, классика...- редактор хмыкнул, - Причем,
большинство романов - фэнтези. Любовное фэнтези.
Мы уже просто завалены им по самые, так сказать уши.
А какие названия. Уму непостижимо. Просто
Везувий фантазий. У одного автора или вернее авторши…
-Авторессы, - мягко поправила я его.
-Да-да, авторессы. Конечно же, авторессы. Так
вот, название фэнтезийной страны у нее - что-то среднее
между триммером и, простите, триппером… А
подобное все шлют и шлют. Две тысячи рукописей за
текущий месяц. Скоро писателей будет больше, чем
читателей.
За редактором со стены на меня строго смотрел портрет
президента. В его взгляде мне почудилась легкая укоризна.
-Но у меня же не так, - растерянно
пробормотала я, ужасом припоминая, что один из моих любовных
романов начинается именно с прямой речи и написан от первого
лица.
-Вот поэтому мы и собираемся вас печатать, так сказать.
И еще у вас почти миллион подписчиков на литсайте. Это
просто фантастика, какая-то.
Редактор заметно смягчился. Его взгляд как бы невзначай
соскользнул с моего лица на грудь и задержался там несколько дольше
всех возможных приличий. Пришлось недвусмысленно
кхыкнуть.
-Да-да, вернемся к подписанию нашего договора, - вскинулся он
и зашуршал бумагами.
-Скажите, а вы со всеми авторами подписываете договор лично…
-Только с самыми-самыми, - честно признался главред,
стараясь удержать свой взгляд на уровне моих глаз. Но
тщетно: мое сильно декольтированное платье цвета граната било
наповал. Вернее, било наповал то, что оно почти не скрывало.
Редактор густо покраснел и, снова уткнулся в бумаги на
столе.
“Все-таки, наверное, зря я не оделась в строгий
деловой костюм, - мелькнуло у меня в голове. - Хотя в такую жару
это было бы смертоубийство”
-А может отметим это дело, так сказать, по рюмочке
чаю? - спросил вдруг главред и его прекрасные умные глаза вдруг
стали масляными. - Тут неподалеку есть неплохой ресторанчик… Так
сказать…
“Поздно, милый, - подумала я в этот момент, беззастенчиво
разглядывая его, - где же ты был раньше, когда я только вступала в
мир большой литературы и на каждого редактора смотрела как на
бога?”
В пожилых, но судорожно молодящихся мужчинах есть что- то
жалкое. Может тому виной тщательно маскируемая, но все равно
заметная лысинка, поплывше лицо, от чего когда то волевой
подбородок превращается в нечто округлое, а губы красивые, четко
вырезанные, или вернее словно вырубленные из камня, теперь все чаще
кривит брезгливая стариковская усмешка.
