Стены клуба «Зотов» поглощали рёв басов, вышибающих стучать в такт сердцу. Воздух был густым от сладкого дыма, дешёвого парфюма и дорогих духов, а лазерные лучи рассекали толпу, выхватывая из темноты смеющиеся лица, блеск страз и потные виски. Я стояла в самом эпицентре этого безумия, чувствуя, как пульсация музыки проходит сквозь меня. Первый курс журфака – позади. Целый год битв с дедлайнами, бессонных ночей и первой, настоящей взрослой свободы. И мы, всей своей шумной бандой, пришли отмечать это именно сюда. В его логово.
Мой взгляд сам нашел его. Антон Зотов. Он стоял на втором ярусе, у перил, заложив руки в карманы идеально сидящих джинсов, и с высоты наблюдал за своим ночным царством. Владелец. Хозяин. Бог этого шумного, яркого ада. И мой личный демон.
– Арина, ты чего зависла? – крикнула на ухо Юля, протягивая мне очередной коктейль. – Пей! Сегодня тусуем до победного!
Я взяла бокал, но не отпила. Моё внимание было приковано к нему. И, кажется, его – ко мне. Его взгляд, скользнув по танцполу, нашел меня в толпе и остановился. Даже с этого расстояния я видела, как его лицо, секунду назад расслабленное, стало напряженным. Он что-то сказал своему охраннику и медленно, не спеша, направился вниз, к нашему столу.
Позвоночник сам выпрямился в струну. Готовность номер один.
– Ну что, будущие поколения, – его бархатный бас, привыкший перекрывать грохот музыки, прозвучал прямо над моим ухом. – Первый год пережили. Поздравляю. Теперь можете считать себя полноценными обитателями ночных джунглей.
Он обвёл нашу компанию насмешливым взглядом. Я подняла голову, встречая его глаза.
– Спасибо, дядя Зотов, – я вложила в это обращение всю ядовитую сладость, на которую была способна. – А мы как раз думали, где отметить нашу «победу над системой». Решили – только в лучшем месте города. Позвать владельца – сказать спасибо за гостеприимство.
Его губы тронула ухмылка.
– Всегда рад. Главное, чтобы твоя острый язычок не пострадал от этих коктейлей, заноза. А то потом статьи некому будет писать.
«Заноза». Это прозвище впивалось в меня, как и пятнадцать лет назад.
– Не переживай за мой язык, – парировала я. – Он своё дело знает. Лучше за своими барменами следи, а то они что-то слишком щедро наливают. Убытки посчитаешь.
Он рассмеялся, коротко и беззвучно, и его взгляд упал на мою шею. На старый, потертый ключ-брелок в форме скрипичного ключа, висящий на кожаном шнурке.
– Неужели хранишь? – его голос внезапно потерял насмешливый оттенок. Он протянул руку, и его пальцы едва не коснулись металла. – Этот хлам?
Я отпрянула, как от ожога.
– Сувенир, – выдохнула я, сжимая бокал так, что пальцы побелели. – Напоминание.
– О чём? – он наклонился ближе, и его дыхание коснулось моей щеки. – О том, каким нелепым бывает прошлое?
– О том, что некоторые люди – ошибка, – прошипела я, глядя ему прямо в глаза. – С самого начала.
Его ухмылка сползла с лица. На секунду в его глазах мелькнуло что-то неуловимое – Не злость, а что-то более сложное. Усталость, может быть.
– Значит, я – твоя ошибка, заноза? – прошептал он так тихо, что слова потонули в музыке, но я их прочла по губам.
Сердце ёкнуло, застучало с бешеной силой. Предательское сердце.
– Главная, – выдохнула я в ответ.
Он выпрямился, и маска снова была на месте – безразличного, уверенного в себе Зотова.
– Ну, хорошо погуляйте, – бросил он уже громче, обращаясь ко всем. – Заведение работает до последнего клиента. А ты, – его взгляд снова выжег меня, – не теряйся.
Он развернулся и ушёл, растворившись в мерцающей темноте, оставив меня с бешено колотящимся сердцем и знакомой, горькой обидой. Проклятая заноза. Он был прав. Я впилась в него так глубоко, что теперь не могла вытащить себя, не разорвав всё внутри.
