## Вечная любовь
Я всегда знал, что моя любовь к Марине особенная. Настолько сильная, что порой становилось страшно. Мы были неразлучны с первого класса – сидели за одной партой, вместе возвращались домой, делились всеми секретами. Я думал, что это настоящая любовь, та самая, о которой пишут в книгах.
А потом случилось то, что изменило всё. Марина заболела. Врачи только разводили руками – говорили, что это какая-то странная болезнь, от которой не помогает ни одно лекарство. Она таяла на глазах, а я ничего не мог сделать.
В ту ночь, когда она умерла, я не спал. Сидел у окна и смотрел на её дом. И вдруг увидел – она вышла из могилы на кладбище, которое было видно из моего окна. Бледная, но живая.
С тех пор она приходила ко мне каждую ночь. Сначала я думал, что это сон. Но потом понял – это реальность. Она стала… другой. Её кожа была холодной на ощупь, а глаза светились в темноте.
"Я люблю тебя", – шептала она, прижимаясь ко мне холодными губами. И я не мог сопротивляться. Моя любовь была сильнее страха.
А потом я начал замечать, что и сам меняюсь. Становился всё бледнее, хуже переносил солнечный свет. И тогда до меня дошло – она пришла за мной. Привела меня в мир, где нет ни солнца, ни тепла, ни настоящей жизни.
Теперь мы вместе. Вечно вместе. Я стал таким же, как она – упырихой, как называют нас люди. И знаете что? Я не жалею. Потому что наша любовь оказалась сильнее смерти. Сильнее всего на свете.
Только иногда, когда луна особенно яркая, я вспоминаю, каким был раньше. И думаю – может, это и есть та самая вечная любовь, о которой пишут в книгах? Любовь, которая не знает границ и пределов. Любовь, которая сильнее жизни и смерти.
Теперь мы ходим по ночам, держась за руки. И я знаю – это навсегда. Потому что наша любовь оказалась сильнее всего. Даже сильнее смерти.
И знаете что? Я всё равно её люблю.
## Дева ночи
Я всегда знал, что поэзия может быть опасной. Особенно когда пишешь о том, чего не понимаешь.
Началось всё с того, что я нашел старую тетрадь в подвале нашего дома. Просторный викторианский особняк, который мы с женой купили два года назад. В тетради были стихи – почерк был женским, лет сто назад написанным. И среди них – эти строки: «О, дева ночи, ты прекрасна потому, что мертва».
Я показал их жене. Она только плечами пожала: «Странно, но что в этом такого?» А я не мог выбросить эти слова из головы. Они преследовали меня, как навязчивый мотив.
Через неделю я проснулся от странного ощущения. В комнате было темно, но я видел её – бледную фигуру у окна. Она стояла неподвижно, глядя на луну. «О, дева ночи…» – прошептал я.
Она обернулась. Её глаза светились в темноте. «Ты разбудил меня», – прошелестела она.
С тех пор она приходила каждую ночь. Сначала я думал, что это сон. Но потом начал замечать следы – холодный отпечаток руки на простыне, запах лаванды, который никогда не использовал.
Она рассказывала мне истории – о том, как жила здесь, как умерла, как ждала, когда кто-то произнесёт эти строки. «За эту тайну ты теперь меня убиваешь», – шептала она, когда я пытался отвернуться от её рассказа.
А потом начались странности. Часы в доме стали идти в обратную сторону. Цветы в саду увядали, если она проходила мимо. А я… я начал чувствовать, как жизнь покидает моё тело.
Сегодня я пишу это, сидя в полутёмной комнате. За окном – полнолуние. Она придёт снова. И я знаю – она права. Эти строки действительно пробудили нечто древнее и опасное.
«О, дева ночи…» – последнее, что я напишу. Потому что она уже здесь. Её тень падает на бумагу, а я чувствую, как холод её прикосновения проникает в моё сердце.
И теперь я понимаю – иногда лучше оставить тайны похороненными. Особенно если они написаны чьей-то кровью сто лет назад.
