Пролог – Фэрвью, Орегон
Фэрвью, штат Орегон. 3:47 ночи.
Город спал. Ни машин, ни людей. Только неоновая вывеска старой забегаловки «Marcy’s Grill», мерцавшая красным, и приглушённый гул трансформатора где-то за углом.
Дэвид Роудс, офицер полиции, сидел на крыльце своего ранчо в жилом секторе. В руках – кофе из автомата, в другой – полуспущенная рация. Справа у его ног лежал Джек, питбуль Майкла, которого он часто брал на выходные, когда тот был на смене.
Джек резко поднял голову. Зарычал.
– Что там, парень?
Дэвид встал, прищурился в темноту. Улица Oakridge Lane была пуста… но не совсем. У дома напротив, под фонарём, стоял человек. Шатался.
– Эй! Всё в порядке? – крикнул Дэвид.
Ответа не было.
Он щёлкнул фонариком, направил луч – и замер.
Фигура начала двигаться. Резко. Непрерывно. Без слов.
Босые ноги, кровь на лице, кожа бледная, глаза… тёмно-красные, безжизненные.
– Полиция Фэрвью! Стоять! – Дэвид шагнул вперёд, но в ту же секунду фигура сорвалась в бег. Джек взвыл и бросился наперерез.
Секунды – и крик. Нет, не крик – шипение. Джек вцепился в нападавшего, но тот не реагировал на боль, лишь пытался укусить пса в ответ.
Дэвид выхватил табельное оружие.
– Отвали от него!
Пах! Пах! – два выстрела. Тот упал. Джек отскочил, хромая, но живой.
Офицер подошёл. Тело дёргалось. На лице – следы укусов, изо рта – кровь.
– Ты не просто … – прошептал Дэвид, и выстрелил в голову.
На мгновение стало тихо.
И вдруг – вой сирены. Но не полицейской.
Далеко в центре города. Потом – ещё один звук: аварийная трансляция по рации:
все единицы… код 9… незарегистрированные нападения… не выходить…»
Дэвид посмотрел на Джека.
– Нам срочно нужно к Майклу. Сейчас.
Он не знал, что весь город проснётся в кошмаре, но он чувствовал:
это было только начало.
