“Ну что там?”
“Пришел?”
“Ответь!”
Сообщения от подруги приходят одно
за другим. Я только и успеваю читать всплывающие окошки.
И отвечать мне совсем не хочется.
Потому что все это как-то неправильно. То, что я собираюсь сделать.
И не стоило мне идти на поводу у подруги и соглашаться.
Но и поворачивать назад уже поздно.
Девушка, которой Аврора заплатила за то, чтобы та встретилась с ее
отцом, уже здесь. Сидит за вип-столиком и потягивает второй по
счету коктейль.
“Даша!”
“Нет” — отвечаю коротко.
На некоторое время сообщения
прекращаются, но затем начинают сыпаться снова. И я совершенно не
понимаю, как я должна в этой ситуации поступить. Я и так… сделала
все, что могла. Устроилась на работу официанткой, вооружилась
телефоном с хорошим разрешением и максимальным приближением.
Дальше, только дождаться отца Рори, который не очень-то и спешит на
встречу.
И вот я как чувствовала, что не
стоило соглашаться на эту авантюру. Но Рори так слезно просила, что
я не смогла отказать. Потому что кто, если не я? Так подруга и
сказала. А я, из доброты душевной, ну и потому что Рори отказать
невозможно, согласилась.
И теперь думаю, что зря мы все это
затеяли. План казался простым лишь на словах. На деле же… Меня не
покидает мысль, что отец ее все сразу поймет. И оглянется в поисках
того, кто должен его сфотографировать. И наткнется, конечно же, на
меня. А дальше… даже думать страшно, что он сделает.
“Я напишу, когда все закончится!” —
отправляю подруге и запихиваю свой телефон подальше, доставая
другой. Тот, который мне вручила Аврора. Понятия не имею, у кого
она его взяла и сколько еще человек, кроме нас с этой несчастной
намарафеченной девушкой, Рори втянула в свою авантюру.
— Дашкет.
В плечо прилетает неслабый толчок. Я
оборачиваюсь и хмуро смотрю на свою напарницу.
Ее “Дашкет” неприятно режет слух.
Потому что, ну не нравится мне, когда меня так называют. Ну и мы не
настолько близки, чтобы я могла это от нее терпеть. Хорошо, что
сразу после “миссии” я отсюда уволюсь.
— А чего прохлаждаемся? Работы нет,
что ли? — хмурится.
Вообще-то, всю работу я только что
сделала. И теперь только слежу взглядом за своими столиками. А вот
ее клиенты уже несколько минут ждут меню и явно негодуют. И
обслуживать я их не буду, потому что и так взяла на себя несколько
ее столиков.
— Работа сделана. Там за пятым
столиком, кстати, заждались официанта.
— Ну и? — смотрит на меня, а затем,
будто спохватившись, проговаривает: — Ой, а пятый мой, что ли? Ну…
взяла бы, одну работу делаем, разве нет?
Не дав мне ответить, она забирает
меню и идет к пятому столику, а я снова смотрю на одиноко сидящую
за столиком девушку. Никого и близко похожего на Максима Белова
рядом с ней нет. Да и в зале тоже. Разве что тот мужчина, одиноко
сидящий за столиком у окна. Он больше всего подходит по возрасту,
но только по нему. Одежда на нем какая-то невзрачная, обычная. И
осматривается в зале он подозрительно.
Жалею, что не попросила у Рори
фотографию. Но как-то вообще не до этого было. Она буквально за
несколько часов все решила, а потом укатила договариваться и даже
на работу меня устроила.
Я отхожу к столику, когда меня
подзывают клиенты и ухожу за расчетом, а когда возвращаюсь на свою
наблюдательную позицию, не могу поверить глазам.
Рядом с девушкой сидит мужчина,
который неделю назад лишил меня девственности. Напористый,
страстный и запретно-притягательный. Я несколько мгновений пялюсь
на него, еще не понимая, почему же именно он сидит рядом с
девушкой. А потом…
Потом до меня резко доходит. Прямо
обухом по голове бьет осознание, что он и есть Максим Белов. Иначе
зачем еще девушке с ним заигрывать. Она-то, в отличие от меня,
получила его фотографию.
