Пролог. Это не текст. Это зеркало
Смотри. Не глазами – кожей.
Слушай. Не ушами – нервами.
Чувствуй. Не умом – костным мозгом.
Эта глава – не о том, что ты прочитаешь.
Эта глава – о том, что ты увидишь себя в первый раз.
Она не объяснит. Она сорвёт кожу с понимания, чтобы ты стал зрячим тем местом, которое не имеет имени.
Семя – не начало.
Семя – всё сразу, спящее, сжатое в точку.
В нём есть: корень, стебель, лист, цветок, плод.
В нём уже есть лотос, который будет распускаться.
В нём уже есть ты – тот, который выйдет из своей скорлупы, если выдержит давку.
Ты – не ищешь путь.
Ты – сжатый путь.
Ты – память того, что было до забвения.
Семя не спрашивает: когда я проросту?
Семя знает: если будет тьма, если будет давление, если будет влага – я раскроюсь.
Ты – точно так же.
Ты думаешь, что умираешь – а ты просто давишься оболочкой, которая трескается.
В центре семени есть ось.
Не корень, не росток, не оболочка.
Ось – неподвижная точка, на которой держится всё, что будет вращаться.
Она – твоя память, которая не может умереть.
Она не светлая и не тёмная. Она нейтральная, как дыхание до первого крика ребёнка.
Ты забыл её, потому что мир шёл слишком громко.
Ты бежал за светом, ты спасался от боли, ты прятался от тьмы.
Ты забыл, что всё это – верёвки вокруг горы.
Ты – гора.
Ты – ось.
Всё, что ты называешь «моей жизнью» – это силы, тянущие за концы верёвки.
Ты не должен перестать тянуть.
Ты должен перестать быть верёвкой.
Лотос не растёт из чистой воды.
Он растёт из грязи, из мутьи, из гниющей почвы.
Корни – в тьме.
Стебель – в вязкости.
Цветок – на поверхности.
Свет – только над водой, но жизнь – под водой.
Ты хочешь распуститься – но боишься своих корней.
Ты хочешь светлого – но отрицаешь муть.
Ты хочешь лотоса без болота.
Так не бывает.
Лотос – это не украшение.
Лотос – это механизм перехода из мрака в прозрачность.
Ты – этот механизм.
Ты – не грязь и не цветок. Ты – переход.
Сейчас, читая, ты чувствуешь лёгкую дрожь.
Это не стиль.
Это вызов твоей оболочке.
Твоей привычке понимать.
Твоей привычке обезболивать.
Эти слова устроены так, чтобы твоя скорлупа начала трещать.
Не умом.
Тело будет реагировать первым: мурашки, слёзы, расширение в груди.
Это значит: ты входишь.
Ты не должен «понять» этот текст.
Ты должен выдержать его.
Потому что это не информация.
Это разжатие семени.
Ты думаешь, что ты ищешь эту книгу.
На самом деле – книга ищет тебя.
Она ищет того, кто готов перестать бежать.
Она ищет того, кто готов перестать держать образ.
Она ищет того, кто готов не к свету, а к прозрачности.
Ты думаешь, что ты читаешь слова.
На самом деле – это структура читает тебя.
Она проверяет: выдержишь ли ты яд, прежде чем получить нектар.
Выдержишь ли ты тьму, прежде чем увидеть, что свет – не награда, а отсутствие сопротивления.
Сделай сейчас вдох.
Выдох.
Остановись.
Спроси: кто во мне видит эти слова?
Не ум, не чувства, не ожидания.
Что остаётся?
Вот это – и есть ось.
Вот это – и есть место, из которого будет расти лотос.
Ты уже там.
Ты просто ещё не распознал.
Всё, что будет дальше в книге – будет происходить с этой точкой.
Не с твоим эго.
Не с твоими историями.
С этим местом.
Поэтому эта книга – не для разума.
Она – для присутствия.
Эта книга не утешит.
Эта книга не даст готовых формул.
Эта книга не подарит «новую веру».
Эта книга – зеркало, которое не льстит.
Если ты хочешь света без грязи – закрой её.
