Пролог
Официально наша планета все еще называлась Земля. Неофициально – Планета Победившего Идиотизма. Но мы, её жители, использовали более короткое и ёмкое название: «Планета долбоёбов».
Ирония была в том, что каждый из нас был гением. Абсолютным. Мы победили голод, болезни, старение и саму смерть. Мы приручили квантовую пену вакуума и заставили пустоту плясать под нашу дудку. Из ничего мы научились делать всё. Абсолютно всё. Золото? Нате. Бриллианты? Пожалуйста. Жареный стейк из мамонта с трюфелями? Пять секунд – и твой «Кухонный Квантовый Кубик» (модель «Скатерть-Самобранка 3000») источает божественный аромат.
Мы стали богами. И, как и положено богам, мы немедленно передрались.
Не из-за ресурсов – их было на всех. Не из-за территории – каждый сидел в своем идеальном, вечном бункере. Мы воевали из-за идей, обид, старой ненависти и просто потому, что нам стало скучно. Зачем наслаждаться вечной жизнью на свежем воздухе, когда можно наслаждаться вечной жизнью, наблюдая, как микро-дроны твоего врага разносят в квантовую пыль микро-дроны твоего соседа?
Военная промышленность, которой больше не нужно было клепать танки и бомбы, шагнула в микро-мир. Нано-дроны. Размером с комара. Целые рои, тучи, туманы этих маленьких убийц, несущих не взрывчатку, а коктейли из нейротоксинов и психоделиков, способные вогнать бессмертное тело в десятилетний коттон или заставить его испепелить само себя.
Выйти на улицу? Самоубийство. Твой бессмертный организм будет залечивать укусы быстрее, чем они наносятся, а твое сознание сойдет с ума от боли и ядов за секунды. Природа, та самая, чистая и прекрасная, которую мы спасли, стала полем боя, куда больше не ступала нога человека. Мы сидели по своим норам и смотрели на нее через камеры своих и чужих дронов, ведущих вечную, бестолковую войну.
Меня зовут Арчи. Я бессмертен, у меня есть всё, я живу в раю. Я сижу в своем бункере и смотрю,как по экрану ползет тревожное сообщение от соседей: СЪЕШЬ ЕЩЁ ЭТИХ МЯГКИХ ФРАНЦУЗСКИХ БУЛОК, ДОЛБОЁБ. ВЫСЕКУТСЯ ЛИ ТВОИ КВАНТОВЫЕ СИНАПСЫ ОТ ЭТОГО АНАЛОГОВОГО ОСКОРБЛЕНИЯ?
Я откусил кусок идеального круассана, который мне только что создал репликатор, и задумался. А что, если они правы? Что, если вся наша гениальность – это просто приглашение к вечному махачу долбоёбов?
Глава 1. Зуд, который нельзя почесать
Сообщение исчезло с экрана. Атака отбита. Наши «пчелки» уничтожили последних «ос» с их психоделическим зудом. Тишина. Скука. Идеальный круассан на тарелке казался мне немым укором.
– Дом, сведи все происшествие в лог номер 734-Б, категория «Мелкое недоразумение», – скомандовал я. —Запротоколировано, Арчи, – отозвался приятный баритон ИскИнта (Искусственного Интеллекта), управляющего моим личным раем. – Уровень угрозы: нулевой. Предлагаю возобновить трансляцию «Роения Тихоокеанских Косаток в режиме 4D» или продолжить виртуальный тур по возрожденным руинам Парижа.
– Выключи всё, – буркнул я.
Экраны погасли. В бункере воцарилась тишина, нарушаемая лишь едва слышным гудением «сингулярника» на моем поясе – того самого, что дарил мне бессмертие и бесконечную энергию. Я подошел к главной стене, которая в режиме прозрачности должна была показывать пейзаж. Сейчас она была матовой, непроницаемой. За ней, в нескольких метрах бетона и титановых сплавов, кишел тот самый «свежий воздух», ради которого мы якобы всё это затеяли.
– Дом, покажи внешний мир. Реальный вид.
Стена послушно стала прозрачной. Вернее, она запустила прямую трансляцию с внешних камер с максимальным разрешением. Картинка была безупречной. Сочная зелень, капли росы на травинках, где-то вдали шелестел лес. Райский сад. Совершенно нетронутый. И абсолютно недоступный.
