Анжелика.
Сейчас
Подскакиваю в постели и лихорадочно
кручу головой, осматриваясь по сторонам. Не понимаю, где нахожусь,
не сразу узнаю обстановку своей же спальни. Светло-фиолетовые шторы
плотно закрыты, не пропуская ни лучика солнечного света, отчего на
мгновение ощущаю себя там, в доме Карателя. В заточении.
Глубоко вздыхаю, пытаясь прийти в
себя. Связь между сном и реальностью все еще сильна.
- Доброе утро, дорогая, беги
завтракать, иначе опоздаем! – доносится из-за двери заботливый
голос отца.
Мычу в ответ что-то
невразумительное, не в силах отойти от ночного кошмара. Так бывает
всегда, когда мне снятся эти странные сны. Кажется, будто я
действительно нахожусь там, все чувствую и переживаю. Каждую ночь –
отдельный отрывок. Словно я собираю историю.
Но после сегодняшнего видения пазл,
наоборот, развалился.
Бегу в ванную, желая привести себя в
порядок. Умываюсь холодной водой и гипнотизирую взглядом свое
отражение.
Платиновые, с отблеском волосы,
волнистыми локонами спускаются на плечи. Столь необычный цвет
достался мне от природы, но окружающие так часто удивлялись данному
факту, что я начала врать, будто специально окрашиваю волосы. Чем
меньше вопросов, тем спокойнее моя жизнь.
Большие серые глаза, приобретающие
сверкающе-серебристый оттенок на свету. Папа утверждает, что это
красиво и необычно. Но другие так не думают. Людям свойственно
отвергать все, что выходит за рамки привычного. Так что
солнцезащитные очки – мой верный спутник. Я даже помышляла о
линзах, но отец строго запретил их использовать, мотивируя это тем,
что я нарушу зрение.
Мягкие черты лица, пухлые губы,
маленький, прямой нос. И бледная, фарфоровая кожа. Почти
прозрачная, хрупкая, с едва заметной сеточкой капилляров, мерцающих
на солнце. Моя гордость, потому что даже спросонья выглядит так,
будто над ней поработал опытный мейкапер, нанеся идеально ровный
макияж, с легким блеском. И в то же время - мое мучение. Потому что
на коже мгновенно проступают синяки, даже от малейшего
прикосновения.
Мужчины считают меня невероятно
красивой, женщины недовольно морщат нос и шепчутся за спиной.
А я привыкла к себе такой, какая
есть. Обычная девятнадцатилетняя девушка. Студентка
психологического факультета одного из престижнейших колледжей
Америки. Которая в этом году перевелась в Россию, по настоянию
отца.
Что ждет меня в этой родной, но
холодной стране – я не хочу загадывать. Ведь пока что Россия
«радует» меня лишь странными сновидениями.
***
- Анжела, - настаивает отец, когда
мне остаются буквально последние штрихи.
Недовольно фыркаю, разглаживаю
руками стильный брючный костюм бледно-голубого цвета (специально
выбираю пастельные тона, чтобы не слишком контрастировали с кожей)
и шустро натягиваю туфли на шпильке. Спешу открыть дверь, чтобы не
слышать еще раз тягучее «Анжела» с ударением на первую а.
Безусловно, я очень люблю своего
отца. Мама умерла сразу после моего рождения, так что мы вдвоем –
это все что осталось друг у друга. Но порой он бывает
невыносим.
Всю мощь его гиперопеки я
прочувствовала, едва прилетела в Россию. В Америке я была свободна
и предоставлена самой себе, а здесь… Едва я сошла с трапа самолета,
как меня тут же окружила охрана. Конечно, я понимала, что мой отец
– заместитель министра науки страны Аркадий Алексеевич Крестницкий.
Важный человек.
Но трое амбалов на одну хрупкую
меня, пусть даже и дочь влиятельного отца, – это было как-то
слишком. Впрочем, по поводу охраны я вскоре договорилась. Точнее,
закатила истерику.
В итоге теперь меня сопровождает
лишь водитель, больше похожий на профессионального убийцу. Судя по
всему, один из амбалов отца. Но с этим я смирилась: пусть будет наш
маленький компромисс.
