Я продираю глаза и первым делом замечаю чьи-то длинные волосы,
разметавшиеся по подушке. Чёрт, снова… Вообще не помню, что это за
девчонка. Голова трещит так, будто меня всю ночь молотили кувалдой.
Видимо, вечеринка была лютой… Только вот сейчас у меня в мозгах -
белый шум и никаких внятных воспоминаний.
Слышу, как в дверь начинают снова настойчиво звонить - и прям
добивают меня этой трелью. Поднимаюсь с кровати, сразу же врезаюсь
ногой во что-то твёрдое и чуть не лечу носом вперёд. По всей
комнате раскиданы пустые бутылки, шмотки… ну и полный хаос, в
общем. Я громко ругаюсь, проклиная всё на свете, и двигаюсь к
выходу, пошатываясь и прикусывая язык от боли в ноге.
Хватаю с пола джинсы и натягиваю их на голые ноги, второпях
пытаясь не запутаться в кружевном лифчике. В дверях понимаю, что на
мне кроме этих джинсов ничего толком и нет. Ну да ладно, кто там
вообще мог прийти в такую рань?
Распахиваю дверь - и вижу двух своих соседок, старушек лет этак
под шестьдесят. И тут же в уши бьёт надрывный визг младенца,
раздающийся на весь подъезд.
- Твоё?
Обе бабульки смотрят на меня так, словно я сегодня нарушил их
сверх важные планы.
- Что? - выдыхаю я.
- Это твой? - выпаливает одна из них, практически тыча мне в
лицо какой-то бумажкой. Я опускаю взгляд вниз и вижу на коврике
небольшую такую корзинку с розовым одеяльцем внутри и… И настоящим
младенцем!
- Понятия не имею…
- Давай забирай, чтоб не орало тут! - орёт одна из соседок. А
так и не скажешь, что заслуженный педагог! Любит она учить меня
жизни по утрам…
- Это не моё! - хочется добавить смачного мата. Но я держусь,
стискиваю челюсть и разворачиваю бумажку.
У меня челюсть отпадает.
«Это твой ребёнок. Теперь это твоя ответственность»
«Твой» - это ещё что значит? Я перевожу взгляд на орущую мелкую
кроху, не понимая, к чему это всё. Но бабули уже бормочут:
Забирай, не даёт тут покоя никому, ещё полицию вызовем, если не
перестанешь всех тут будить! - и быстро сматываются, зажав под
бочками своих молчаливых пёсиков.
Оставляя меня с ребёнком наедине.
Может, это дешёвый розыгрыш или пранк? Да кто вообще мог
додуматься до такого? Ор малыша всё громче, так что нечего делать.
Беру корзинку и заношу внутрь, чтобы соседи не вызвали ещё скорую
психбригаду.
Захлопываю дверь, и тут же снова разворачиваю записку с корявым
почерком. Абсолютно незнакомый почерк и стиль розыгрыша начинает
меня напрягать.
Сердце ухает в пятки, когда я снова читаю:
«Это твой ребёнок. Теперь это твоя ответственность»
Набатом бьёт каждое слово прямо в больную голову.
Ну и что мне теперь делать?
***
*Платон не хотел обидеть
педагогов:)*
Листаем дальше:)
Захлопнув дверь, я заношу малышку в квартиру и тупо стою посреди
комнаты. Вокруг - всё тот же разгром. Бутылки, пицца на полу,
шмотки… Я обхожу этот хаос и иду к дивану.
И тут, словно из ниоткуда, появляется та самая девчонка, которая
спала в моей постели. Она обвивает мои плечи руками, тянется
целоваться, прижимаясь грудью к спине, и тихонько шепчет что-то про
«повторить вчерашнее».
Я тупо моргаю, глядя на кроху, которая теперь вдруг затихла.
Почему-то сейчас эта тёлка мне вообще не интересна.
Что вообще происходит?
- Эй, ты чего такой странный? - девушка легонько касается моих
волос, заглядывая через плечо. - Это что за бейби?
- Подожди, - я отмахиваюсь и отступаю, ставя корзинку на диван.
Достаю сигарету, быстро щёлкаю зажигалкой, затягиваюсь. Руки слегка
трясутся.
Она резко открывает окно и смотрит на меня совсем иначе. Взгляд
уже не такой игривый, немного обиженный.
- Ты что творишь? Для такой крохотной малышки дым вреден.
