– Вы, наверное, меня не помните...
На пороге стояла настоящая красавица. Светлые вьющиеся волосы.
Огромные голубые глаза. Нежное трогательное лицо.
Куколка.
Невеста моего бывшего мужа.
Её хотелось спасти от чего-нибудь. Немедленно помочь, разрешить
все её затруднения, окружить заботой и спрятать подальше.
Она не была глупа или капризна. Или эгоистична и зла.
Школа с отличием. Один из лучших экономических университетов.
Волонтёрство и благотворительность. Честность и искренность.
Само совершенство.
Сказочная принцесса.
Что ей нужно – от меня?
– Здравствуйте, Соня. Нет, почему же. Помню. Но не понимаю, для
чего я вам понадобилась.
Она покраснела. Она всегда легко краснела.
– Маргарита… Александровна.
– Можно просто Рита.
– Рита. – послушно повторила она. – Видите ли... мне очень нужна
ваша помощь. Это... такое... деликатное дело... Можно войти?
Даже так?
Кажется, меня ждёт сложный разговор.
Я терялась в догадках. С Марком мы расстались слишком давно,
чтобы нас продолжало связывать что-то общее. Детей у нас не
было.
– Чай, кофе?
– Можно мне, пожалуйста, воды? – тихим голосом, почти
шёпотом.
Соня смотрелась в моей крошечной старой кухне чужеродно. Она
присела на диванчик, обхватила двумя руками большую кружку с
выпуклой мордой котика, и пила из неё медленными глотками, как
будто пыталась оттянуть момент разговора.
Растерянная.
Потерянная.
Несчастная.
Светлый брючный костюм, явно дизайнерский. Дорогие туфли.
Выверенно небрежная укладка, светлые вьющиеся волосы в
естественном беспорядке. Сияние молодости.
Ей бы командовать в офисе, а не сидеть здесь.
И я. В любимом, чуть растянутом домашнем костюме с кунг-фу
пандой. Старше на десять лет, но кажется, что больше. Усталая.
Из окна падал косой солнечный свет, в котором кружились пылинки,
мы неловко молчали. Утро выходного дня явно задалось.
– Я не знаю, с чего начать. – она жалко улыбнулась. – Марк,
он…
Она судорожно выдохнула и закрыла лицо руками.
У меня всё замерло внутри. Нет! Это же не может быть тем, о чём
я думаю?
– С ним всё в порядке? – удивительно ровным голосом спросила я,
стоя напротив гостьи, стискивая край столешницы, к которой
прислонилась.
– Да! Нет… То есть… он здоров.
Я выдохнула.
– Тогда – что? Что-то, связанное с постелью?
Соня посмотрела на меня круглыми глазами и я поняла, что
сказанула что-то не то. Но что я ещё могла подумать? Деликатное
дело, за которым обращаются к бывшей жене. Нынешняя невеста. Что,
кроме этого, может быть?
Оказалось, можно найти – что.
Я вспомнила, как увидела её в первый раз. Слишком серьёзная
девочка, школьница, тоже в строгом деловом костюме. Тогда ещё в
очках, с туго затянутой косой. При виде Марка она стремительно
краснела и замолкала. Её отец был деловым партнёром родителей
Марка, и с ним, в отличие от самих родителей, мой бывший муж всегда
сохранял хорошие отношения. Мы делали вид, что не замечаем её
отчаянной влюблённости.
И вот… прошло время, роли поменялись.
И теперь она тут.
Но в чем же всё-таки дело?
Наконец Соня вздохнула, с сожалением отставила кружку, и
выпрямила спину. Посмотрела на меня своими огромными глазищами.
Вздохнула ещё раз – глубоко-глубоко. И решилась.
– Марк потерял память.
Это похоже на какой-то дурной фильм. Или сон? Неважно. И на то и
на то. Разве такое бывает в реальной жизни? Не в сериале, не в
слезливом романе? Нет, я понимаю, что творческие люди в своих
произведениях в основном опираются именно на жизнь, но…
Вот так?
Всерьёз?
Это не шутка?
Я не знаю, что сказать в ответ на эти слова. Может быть, я не
так поняла?
– Потерял память? Совсем? И при этом здоров? Что произошло? Как
это… случилось?
