— Вера, срочно нужно выйти в зал, — говорит официант, заходя на
кухню.
Поворачиваюсь к нему.
— Там серьезные гости сейчас, — добавляет. — Очень хотят видеть
нашего кондитера.
— Хорошо, иду, — киваю.
Заканчиваю с приготовлением крема, ведь мне остаётся совсем
немного. И выхожу.
Сначала было непривычно. Все-таки я не считала свои кулинарные
способности чем-то особенным. Но подобные случаи повторялись часто.
Гостям мои десерты нравились. Иногда они хотели увидеть повара
лично.
Вот и сегодня так получается.
Официант показывает мне на стол в вип-зоне, где сидит несколько
мужчин в костюмах.
Прохожу туда.
— Это вы приготовили? — спрашивает седой мужчина в очках и
поднимается, увидев меня.
— Да.
— Вы настоящая волшебница! Даже у меня на родине никто так не
готовит этот десерт…
Замечаю у него легкий иностранный акцент.
И тут в голове невольно всплывают слова официанта насчет
серьезных гостей.
— Благодарю вас, — улыбаюсь. — Рада, что вам понравилось.
— Понравилось — не то слово!
Завязывается разговор. И вскоре понимаю, кто этот человек и его
спутники. Иностранная делегация.
Остальные обращаются ко мне уже по-английски.
Завязывается короткий разговор. И тут меня начинает как-то
странно потряхивать. Кровь приливает к щекам. Лицу горячо.
Что это?
Вроде бы не волнуюсь. Спокойна. Беседа идет ровно.
Несколько вежливых фраз. Улыбка.
Еще немного и вернусь на кухню…
Однако на меня будто что-то накатывает. На ровном месте. Нет,
бывает, я испытываю легкое волнение, когда выхожу вот так в зал. До
сих пор бывает неловко.
Но сейчас это что-то другое.
Затылок все сильнее покалывает. Стойкое чувство, будто кто-то
меня тяжелым взглядом буравит.
Невольно оборачиваюсь.
Это получается автоматически.
Просто веду головой и смотрю в сторону.
Мир будто застывает. Замерзает.
Мой взгляд сталкивается с другим взглядом. Горящим, пристальным,
напористым. Черные глаза буквально впиваются в меня.
Человек за соседним столом. Смотрю на него, словно зависаю.
Нет, этого просто не может быть.
Такая встреча…
Он же уехал из страны.
Хотя прошло два года. Мог вернуться.
Все эти спутанные мысли вихрем проносятся в моей голове, пока
смотрю на до боли знакомое лицо.
Эмир Таиров. Мой бывший муж. Предатель, которого я застала за
изменой с моей подругой. Прямо на «горячем»…
И развелась. Уехала. Начала жизнь заново.
Теперь такое чувство, будто прошлое вламывается в мою
изменившуюся реальность.
Тогда Эмир почти сломал меня. Циничный, жестокий. Он всегда
давил. И даже развод мне давать не хотел. До последнего стоял на
своем, утверждал, все так живут. Завести любовницу и расслабляться
где-то на стороне для мужчины в порядке вещей.
Меня и сейчас передергивает при мысли о таком.
Я всю волю приложила, только бы скорее добиться развода.
Закончить все.
И вот он здесь. В ресторане, где я работаю. Смотрит на меня так,
что становится сильно не по себе.
Даже не сразу замечаю, что Таиров тут не один. С ним эффектная
брюнетка.
— Вера? — гость зовёт меня.
Голос доносится будто издалека, но все же помогает очнуться
окончательно.
Неудобно выходит. Понимаю, что пропустила несколько фраз в
беседе, поэтому теперь стараюсь выйти из положения.
— Мы обязательно зайдем к вам еще, — говорит мужчина.
— Завтра у нас будет уже новое меню, — отмечаю. — Приглашаем
вас.
Таиров так и продолжает смотреть на меня. Чувствую это, а потом
и сама вижу, когда разворачиваюсь, попрощавшись с гостями, чтобы
вернуться на кухню.
Эмир не сводит взгляд с меня.
Внутри холодеет от напряжения. Стараюсь быстрее выйти из зала и
не накручивать себя.
Наша встреча — случайность.
Не похоже, будто он намеренно пришел за мной. А значит, ничего
не знает.
Если бы знал правду… даже страшно представить его реакцию.
