На пороге квартиры стояла белокурая
девушка в тонком дешевом пальто кремового цвета и просяще
заглядывала мне в глаза.
— Здравствуйте… — она опустила
взгляд ниже, задержалась на моем фартуке и решила, видимо, что я
помощница по хозяйству. — Мне нужен Вадим.
Я растерянно кивнула, и какое-то
очень короткое время мы рассматривали друг друга. Я — потому что
была против постоянных и лишних, с моей точки зрения, людей в доме,
а она — потому что пришла не просто так.
В этот дом не пройдешь просто так,
потому что тебе очень хочется. И вот это — «Вадим». Да, муж излишне
демократичен и обращение по имени-отчеству терпеть не может, но —
вот: в этом ее «нужен Вадим» было что-то задевающе-личное.
— А вы кто? — спросила я, уже
примерно представляя, что я услышу: «Мой отец и Вадим учились
вместе, мне очень нужна работа…» Нет. Мой дом — только мой, я здесь
хозяйка. Мысленно я закатила глаза: опять спорить из-за этого с
мужем не хочется, но придется.
— Это неважно, — девушка нервно
сжала лямку сумки цвета охры. — Мне надо поговорить с Вадимом.
Она сделала шаг вперед и попыталась
пройти. Во мне проснулась тигрица, защищающая свою территорию, и я
заступила на ее пути. Девушка сдалась.
— Его нет дома, — ответила я чистую
правду.
— Позвоните ему, пожалуйста, —
попросила она. — Это очень важно.
Я покачала головой. Нет, не важно, и
Вадиму я звонила уже не раз, и личный его телефон не отвечал, а
второй, рабочий, брал референт, Игорь.
Там, в столовой, которую незваная
гостья не видела, вершиной моего кулинарного мастерства и
ресторанного дизайна был накрыт праздничный ужин. И если Вадим
занят настолько, что в приоритете у него дела, а не пятилетняя
годовщина нашей свадьбы, это его выбор, и я должна его уважать. Тем
более сейчас, когда для моего мужа решается очень многое.
— Он на деловой встрече, и я не
стану прерывать ее из-за вас, — холодно сообщила я и в самом деле
скрестила руки на груди, как это сделала бы любая фрекен Бок.
Может, к лучшему, что девушка принимает меня не за хозяйку этого
дома, а за домработницу. Возьму на заметку на будущее.
— Я… — девушка откашлялась. — Вы не
очень понимаете…
Как вежливо с ее стороны.
Невероятно. Прислуга, значит, клиническая дура, если на большее не
хватило, кроме как стряпать и вытирать пол.
— А вы понимаете, к кому вы пришли?
— лучезарно, почти ласково улыбнулась я. — Я вызываю охрану.
— Нет. Не надо охраны. — И от ее
тона я вздрогнула. — Мне нужен… Вадим должен был привезти мне
деньги. И не приехал.
— Так.
Мы так и стояли — открытая дверь,
умопомрачительные запахи из моей квартиры и приглушенный тынц-тынц
из второго пентхауса. Если к Макару, нашему соседу и «деликатному
рэперу», как называл его Вадим, сейчас явится очередная поклонница,
сплетен в сети не оберешься.
— Простите, я не знаю, как вас
зовут, — продолжала девушка и теребила лямку сумки. — Мне завтра
очень нужны эти деньги. Наличными. Завтра у моего ребенка
биопсия.
Я выдохнула и на секунду прикрыла
глаза. Одна из клиенток благотворительного фонда, ну конечно. Вот
как она прошла через охрану — показала справки с печатями «Жизнь в
твоих руках».
— Подождите, пожалуйста, — кивнула
я. Стало больно. — Я позвоню Игорю, он должен знать телефон
женщины, которая распределяет бюджет фонда. Можете пройти и
подождать.
Она прикусила нижнюю губу, а в
бесцветных глазах застыли слезы.
— Не надо звонить никакому Игорю.
Это наш с Вадимом ребенок. И он болен.
Слова упали во внезапной тишине и
разлетелись осколками. Они попадали в меня и ранили. Похоже,
насмерть.
Я схватилась одной рукой за дверной
косяк, чтобы не упасть. Перед глазами все размылось.
Этого. Не. Может. Быть.
Только не Вадим.
Я не могла поверить, что
разговариваю с женщиной, с которой у моего мужа любовная связь. И
ребенок от этой связи.
