ОТ
АВТОРА:
Доброе пожаловать в
новинку!
Не пугайтесь пролога,
просто поверьте, он сыграет важную роль в дальнейшем сюжете
книги.
Это пишу для тех, кто
закрывает книгу, когда видит повестваование от третьего
лица)
Первая глава в настоящем
времени от главной героини Дарьи)))
Да мы летим на красный воу
Делаем то что опасно, но
Скорость лекарство
Когда изнутри всё погасло
©Lanov "На красный"
Ночной город пробуждался, раскрашивая свои тёмные улицы
неоновыми бликами. Огни рекламы разрывались в лужах, создавая
калейдоскоп цветных отражений. В воздухе смешались запахи дождя,
бензина и чего-то едва уловимого, но до мурашек знакомого — запаха
адреналина и свободы. Где-то на самой окраине города, там, где гул
машин заглушает здравый смысл, собирались те, кто жил на грани.
Люди, для которых скорость была не просто увлечением, а способом
дышать.
Артём стоял у края трассы, облокотившись на свой чёрный, матовый
"Ямаха R1". Его байк выглядел, как хищник, замерший перед прыжком:
массивный, с тонкими резкими линиями и шрамами от былых гонок. Шлем
висел на согнутой руке, а другая с ленивой грацией крутила сигарету
между пальцами. Когда дым догорел до фильтра, Артём стряхнул пепел
с таким видом, будто бросал вызов самому небу.
Внешность Артёма бросалась в глаза. Высокий, с крепким
телосложением, он двигался с уверенностью хищника, который знает,
что ему нет равных. Темно-русые волосы растрепаны ветром,
непослушные пряди падали на лоб, но он, казалось, и не думал их
поправлять. Лицо с резкими скулами и едва заметной щетиной будто
вырезано из камня — суровое, но чарующее. Голубые глаза, глубокие и
холодные, таили внутри искру опасности и неуловимого магнетизма.
Улыбка — хищная, на грани насмешки и дерзости — могла одним своим
видом заставить забыть о здравом смысле. Он был из тех, кто
притягивает взгляды и вызывает восхищение, даже когда просто
молчит.
— Тёмыч, ты сегодня хоть дашь шанс выиграть, а? Или опять будешь
звездой вечера? — крикнул кто-то из толпы.
Артём медленно поднял бровь, будто спрашивая: "Вы серьёзно?" — и
толпа разразилась смехом. Его лукавая полуулыбка вспыхнула так
внезапно, что даже дождь показался теплее.
— Шанс? Ну, ребят, вы же знаете, без шоу всё это не имеет
смысла. А шоу — это я, — он небрежно затушил окурок ботинком и
расправил плечи, словно собирался к прыжку. — Так что извиняйте,
сегодня снова без сюрпризов.
Толпа взорвалась одобрительными выкриками, кто-то громко
свистнул. Артём, казалось, не обращал внимания — его взгляд уже был
прикован к байку. Ему не нужны были овации. Для него важна была
только скорость — та самая грань, на которой ты понимаешь, что
живёшь.
Любовь к скорости Артёму привил отец. Он часто рассказывал, как
в молодости участвовал в любительских гонках на старенькой "Ладе",
и с какой гордостью хранил свой первый кубок, стоявший на полке в
гараже. Для Артёма это было чем-то магическим — свобода, риск,
ощущение, что ты можешь управлять самой судьбой, держась за руль. С
пятнадцати лет отец стал брать его с собой на трек. Сначала просто
смотреть, потом помогать — регулировать давление в шинах, проверять
масло, держать инструменты. Но вскоре наступил момент, когда он
впервые позволил сыну самому сесть за руль.
Артём тогда почти дрожал от предвкушения. Небольшой трек, пустая
трасса, старенький мотоцикл, который больше напоминал ржавое
чудовище, чем машину мечты. Но это не имело значения. Едва он
провернул ключ, рёв двигателя наполнил воздух, и что-то внутри
щёлкнуло. В тот день Артём впервые почувствовал, что значит быть
единым с дорогой. Ему было пятнадцать, но он уже знал, что не
сможет жить без этого чувства.
Отец стоял в стороне, наблюдая, как сын, с трудом справляясь с
управлением, делает круг за кругом. Артём почти падал на каждом
повороте, но не сдавался. И когда он вернулся, пыльный, измученный,
но с широкой улыбкой, отец хлопнул его по плечу и сказал:
