Пролог
Я люблю своих подписчиков. Очень. Исключительно по этой причине
я сейчас сижу в кусте белых роз. Да-да, том самом, в котором вчера
нашла свои трусы. К коленям прилипла мокрая от росы трава, два раза
на меня садилась пчела и трижды легкий утренний бриз приложил меня
стеблем с шипами по лицу. Но я не ною. Надо, значит надо.
Понравился моим подписчикам Роман Дмитриевич, значит я просто
обязана снабдить их лучшим контентом. А что может быть лучше, чем
полуголый Суворов на турнике?
Выглянув в окно утром я увидела как он возвращается с пробежки,
но на этот раз он решил задержаться на небольшой спортплощадке в
саду. Хотя не знаю, можно ли назвать это место спортплощадкой, если
учесть, что там был лишь турник и брусья. Ладно, это не важно. А
что важно, так это то, что бизнесмен уже минут десять усиленно
снабжает меня контентом на месяц вперед. Сначала он усердно
подтягивался сверкая своими кубиками на весь интернет, теперь же
отжимается от брусьев и признаюсь честно, пару раз я даже забывала
нажать на кнопку записи — настолько залюбовалась процессом. Но
вслух я в этом, разумеется, никогда в жизни не признаюсь.
Если уж я не в его вкусе, то и он не в моем. В общем, сижу здесь
исключительно ради своих подписчиков. Если бы не они, я бы и близко
к его голому торсу не подошла, сколько бы там рельефных кубиков он
себе не накачал.
— Ну как, довольны видом, Камилла Вячеславовна? — Раздается над
моей головой и я с ужасом вижу ноги бизнесмена. Поднимаю взгляд и
взору предстают и остальные части тела: волосы слегка влажные, торс
покрыт мелкими капельками пота, улыбка самодовольная, в голубых
глазах пляшут весёлые черти. Вот же черт! Отвлеклась на комментарий
подписчицы и проворонила приближение Суворова.
— Да, вид прекрасный, — невозмутимо отвечаю. — Не подскажете,
что за сорт роз? Подписчики интересуется, так им понравились
фотографии.
— Сорт роз? — С усмешкой переспрашивает он. — Хотите сказать.
что торчите в этих кустах с утра пораньше чтобы сделать
фотокарточки моих роз?
— Разумеется, — невинно хлопаю ресницами. — Только посмотрите
как прелестно переливаются капли росы на лепестках. Я вам больше
скажу, я еще и нарисую эти розы! Прямо сейчас!
Я решительно встаю и гордой поступью направляюсь в сторону дома,
опасаясь, что бизнесмен потребует мне показать ему фото цветов в
телефоне. Потому что насколько бы поэтично они ни выглядели, я не
сделала ни одного снимка этих чертовых лепестков с росой, зато фото
и видео мускулистого торса Суворова у меня предостаточно.
Господи, и как я только докатилась до жизни такой? Жила себе
спокойно, никого не трогала… Но три дня назад подруга попросила
меня о небольшой услуге, и вот теперь я вынуждена скрываться от
преступника и терпеть общество невыносимого бизнесмена с телом
греческого бога и характером сатаны…
Я могла бы сразу догадаться, что ни к чему хорошему это не
приведёт. Нет, ну серьезно, ничего нормального не начинается со
звонка в полвосьмого утра, но тем не менее я покорно беру трубку и
сонно мычу своей подруге Владе:
— Я надеюсь, что ты при смерти и звонишь из больницы
исключительно для того, чтобы попрощаться.
Лично для меня не существует другого веского повода для звонка в
такую рань.
— И тебе доброго утра, Ками, — беззлобно отвечает она. — Пока не
при смерти, но это скоро изменится если не захочешь мне помочь.
— Боюсь, ты выбрала неподходящее время чтобы взывать к моей
совести, она в это время ещё спит. Как и я, в принципе. Но когда
тебя это волновало…
— Ты и твоя совесть меня очень волнуете, — клятвенно заверяет
подруга, — но у меня реально ЧП!
