Катя
- Для заполнения карточки беременной я проведу небольшой опрос,
- дежурно улыбаюсь молодой девушке со сроком беременности восемь
недель. - Есть ли аллергия на лекарства?
- Нет, - мотает головой она и демонстративно ставит свою сумку
на мой рабочий стол. - Жарко тут у вас…
- Кондиционер в манипуляционной не положен, - отвечаю терпеливо
и выдергиваю стопку карточек из-под ее сумки.
- Беременность первая?
- Да.
- Хронические заболевания?
- Нету… - капризно.
- Полное имя отца ребёнка и контактный телефон.
- Киселев Руслан Тимуриевич, - уверенно говорит девица. - Номер
восемь, девятьсот пятьдесят один, триста двадцать четыре…
Я перестаю писать и замираю, поднимая глаза от карты.
Пациентка нагло смотрит мне прямо в лицо.
- Это шутка такая? - интересуюсь резковато.
Нервы сдают. Нет, теоретически второй Киселев Руслан Тимуриевич
существовать может, но что-то мне подсказывает, возможно, именно
ухмылка девицы, что речь идёт о моем муже.
- Нет, - ставит локти на стол девушка. - Мы с вашим мужем,
Екатерина Максимовна, ждём ребёночка. Русик сказал, что ведение
беременности может доверить только вам.
- Екатерина Максимовна… - скорбно шепчет медсестра.
От ее голоса мне становится ещё дурнее. Пальцы нервно тянутся к
горлу. Там что-то мешает дышать. Раз, два, три…
- Так… - выдыхаю, пытаясь прийти в себя и сохранить лицо. - Вам,
Людмила, кажется, лучше поискать другого врача…
- Да, действительно, - хмыкает девица. - А на вас я напишу
жалобу заведующей…
Она встаёт со стула с ехидной улыбочкой и забирает сумку.
- Напишите сразу две! - Рявкаю я ей в след.
Обхватываю голову руками и просто не знаю куда деться. Как
пережить сейчас эти первые несколько минут. Там ещё целая очередь
беременных.
- Екатерина Максимовна, - снова шепчет медсестра, - вы же с
мужем эко хотели. Как же так…
- Перестаньте, Тамара Петровна, - не содержавшись, обрываю я
ее.
Встаю со стула и начинаю закидывать в сумочку вещи. Руки
трясутся. А завтра, благодаря Тамаре Петровне, мне тихо будет
сочувствовать вся гинекология.
- Лучше сходите к Ларисе Аркадьевне и скажите, что у меня
ангина.
- Как ангина? - Ахает женщина.
- Вот просто, - рявкаю и взмахиваю руками.
Вылетаю за дверь кабинета и под летящее в спину: «Здравствуйте,
Екатерина Максимовна. А вы куда? У вас обед?» быстро стучу по
кафельному полу каблуками.
Падаю за руль автомобиля, блокирую двери и, наконец, даю волю
слезам. Рыдаю в голос. Меня трясёт. Взрослую женщину. Врача. Как
девчонку колотит.
Что это было? Почему я поверила? Вот так просто? Мало ли что за
злая шутка это может быть? Может быть, Руслан, просто не поставил
зачёт нахалке, а ее выгнали из института? Такое же может быть?
Может. Логика подсказывает именно это. А сердце дергается.
Хватаю телефон, долго смотрю на фотографию мужа, не решаясь
сделать звонок. Это как прыжок в омут. И я держусь за руль, как за
спасательный круг, пока идут гудки.
- Алло… - слышу в трубке родной голос. Страшно представить, мы
со школы с ним вместе. - Катя, у меня пара, говори быстрее.
- Руслан, - всхлипываю, - это правда?
- Что правда? - Раздраженно.
- Что у тебя будет ребёнок?
Пауза в динамике отвечает мне красноречивее слов.
- Подожди, я выйду в коридор, - говорит Руслан. - Катя, фух,
послушай, давай дома…
«Ааа!» - Взрывается во мне. А может, я действительно кричу.
Сбрасываю звонок и, рыдая, падаю на руль. Так, наверное, логично
случается, когда «сапожник без сапог».
Телефон постоянно вибрирует звонками. С работы, от Руслана…
Какие все заботливые!
Как-то умудряюсь доехать до дома и не разбиться. Открываю дверь,
захожу в прихожую и, услышав с кухни звуки кастрюль прислоняюсь к
стене. Ирина Лювовна…
Свекровь выплывает в коридор. Окидывает меня пренебрежительным
взглядом и подаёт мусорный пакет.
