В стародавние времена жила в горах птица Феникс. Мощная птица – телом каменная, а перья её были из искр заката: то горели пламенем, то отливали сумраком. И был за семью хребтами, за семью перевалами у Феникса сад. В саду том стояли деревья тоже каменные – то ли древа, то ли скалы; и рос один-единственный цветок – огненный, вечный, который никогда не вянет и не гаснет. Говорят, кто до него дойдёт, тот обретёт то, чего желает душа его.
Но путь далёк. Ох, как далёк. Семь хребтов лежит меж миром людей и садом Феникса. И каждый хребет – живой, у каждого своё имя, свой нрав, свои испытания. Проходят их не ногами – а хребтом – той самой спиной, что носит на себе всё: и груз прошлого, и тяжесть настоящего, и бремя будущего.
Семь позвонков у человека шейных, двенадцать грудных, пять поясничных – все вместе хребет составляют, столп, на котором держится жизнь. И семь хребтов горных те семь изгибов человеческого пути повторяют. Кто один пройдёт – все поймёт.
Рассказывают, что каждый человек хоть раз в жизни слышит зов Феникса. Просыпается утром, а в груди тлеет искра, жжёт, не даёт покоя. И осознаёт тогда человек: пора идти. За чем только идти – не понимает сразу. За счастьем? За смыслом? За собой?
Потом, по дороге, поймёт,
Или не поймёт – но дойдёт,
Или поймёт – но не дойдёт…
Эта сказка-быль об этом пути —
О семи хребтах, что надо пройти,
О спине человеческой, что гнётся, но не ломается,
Покуда не сломается.
Слушайте же.
I. Зов
Жил в одном селении у подножия гор человек – уже не молодой, да ещё и не старый – жил в той поре, когда утро ещё обещает, а вечер уже намекает. Звали его просто – Путник. Так нарекли его при рождении: мол, не задержится в одном месте, будет идти.
И правда, вся жизнь его была движением, да движение это было в его душе. Работал он в кузнице, ковал гвозди и подковы, а по вечерам сидел на пороге и смотрел на вершины гор. И чем дольше смотрел, тем сильнее разгоралось в груди что-то.
– Что же ты там видишь? – спрашивала жена, выходя с чашкой тёплого молока.
– Не знаю, – отвечал Путник. – Кажется, горит там что-то.
– Так закат и горит, – говорила она.
– Нет, – качал он головой. – То не закат.
Однажды ночью приснился ему сон.
Стоит он на вершине неведомой горы, и перед ним – сад. В том саду – дерево одно, а на дереве – птица, вся из пламени сотканная. А под деревом растёт цветок – один, огненный. И как посмотрел на него Путник, так сразу понял: вот оно – то, чего искал всю жизнь, не зная, что ищет. Проснулся – а в груди-то как жжёт. Встал, оделся, взял посох, котомку собрал: хлеб, соль, фляга с водой, огниво. Поцеловал жену спящую.
– Ты куда? – спросила она, не открывая глаз, всё сердцем чуя.
– К цветку, – ответил он. – В сад Феникса.
– Далеко?
– За семью хребтами.
– Вернёшься?
Помолчал.
– Не знаю.
Она вздохнула.
– Иди. Да только свой хребет береги – он один, а дорога долгая.
Так и вышел Путник на дорогу. Рассвет только занимался – небо из угольного в серое, из серого в розовое переливалось. Птицы ещё спали, роса на траве тихонько серебрилась. Первые шаги – лёгкие, земля под ногами упругая, тропа накатанная. Рюкзак пёрышком на плечах лежит. Сердце бьётся ровно, радостно.
«Ничего сложного, – думает Путник. – Дойду за неделю, глядишь, быстро управлюсь».
Он ещё не знает, что неделя растянется в месяцы. И что первый хребет – самый короткий, но и самый коварный.
II. Попутчик
К полудню догнал его другой путник – молодой, глаза горят предвкушением.
– Ты тоже к цветку? – спросил, поравнявшись.
– К цветку, – кивнул Путник.
– А я вот вчера вышел! – засмеялся юноша. – Ночью он мне приснился, и я сразу в путь! Я художник, понимаешь? Всю жизнь ищу сюжет, который бы… – он замахал руками, подбирая слова. – Который бы сердце раскрыл, понимаешь? А тут цветок! Огненный! Я его нарисую, и все увидят, и я стану…
