Влад
Выходной день, отдельная лоджия "Магадана", потому что моей
спутнице нравятся морепродукты. Сочетание синего и оранжевого в
обстановке несет какие-то яркие эмоции, непонятные мне самому. На
столе красуются тарелки с паэльей "Паоло Коэльо", карпачо из
лосося, спаржей на гриле, фирменным крабовым салатом "Магадан', в
бокалах белое вино.
Я жду, когда моя спутница вернется из дамской комнаты. Такую,
как Анастасия Токарева, наверное, стоит ждать. Идеальная блондинка
с образованием, полученным в Англии, и долей в газовом бизнесе,
которым занимается ее папа.
Только... В руках у меня гаджет последней модели, а на нем
видеозапись, присланная утром охраной, на которой русоволосая
женщина рвет в пожелтевшем осеннем саду аппетитное красное яблоко.
Ее кто-то окликает. Она оборачивается со счастливой улыбкой,
которой не улыбалась мне. И привычным жестом кладет узкую ладонь на
округлившийся живот, ласково поглаживает его. Видно, что ее губы
двигаются. И мне хочется слышать ее голос. Знать, к кому она
обращается и что говорит. А еще лучше - положить свою руку поверх
ее и почувствовать, как толкается в ее животе наша дочь. Пойти
помыть для нее это яблоко и наблюдать, с каким аппетитом она ест
сочный фрукт
И уже не хочется ни деликатесов на столе, ни признанную
красавицу, что возвращается сейчас к нашему столику. Потому что
внутренности скручивает от непроходящей тоски. Да так, что я
практически ощущаю физическую боль. Чтобы она утихла надо заказать
бутылку самой дешевой водки, выпить ее и закусить огурцом, а еще
лучше занюхать рукавом своего брендового костюма. Вот уже четыре
месяца, как я пытаюсь избавиться от это проклятого чувства
потери.
Ничего не выходит.
Я готов признать собственное поражение. И сдаться в плен.
Но Олеся не берет пленных. Это я понял, безуспешно пытаясь до
нее дозвониться последний месяц. Вместо этого выглядит удивительно
счастливой. И невероятно красивой. Даже в толстой, вязанной кофте в
саду ранним осенним утром. С небрежно собранными на затылке
волосами.
С начинающейся болью в висках понимаю - меня абсолютно не
интересует ни сидящая напротив меня красавица, молодая, утонченная
и образованная, ни доля в газовом бизнесе, ни возможные бонусы от
сотрудничества с ее отцом.
-Влад, - повторяет Настя мое имя, очевидно, что не в первый
раз.
Но не высказывает мне не единой претензии за подобное
невнимание. Ничто не должно даже намекать на то, что она оспаривает
мое место главного в наших отношениях.
-Да? - отвечаю скорее для того, чтобы не выглядеть совсем уж
странно в ее глазах.
-У Болотиных на следующей недели прием. Отмечают помолвку
старшего сына. Меня пригласили. Тебя, насколько я знаю, тоже. Может
быть, нам пора выйти из тени и пойти туда вместе?
Я бы пошел на этот прием. Только не с Настей. А с другой
женщиной. И мне было бы глубоко наплевать, кто и что бы говорил по
поводу нашего мезальянса. В конце концов, для чего было
зарабатывать столько денег? Чтобы не иметь возможности отстоять
собственный выбор?
Ответить спутнице "да" сейчас, у меня не поворачивается язык.
Платье с вываливающейся грудью кажется вульгарным, цвет волос
раздражает, как и запах ее духов. Даже безупречные манеры вызывают
желание зевнуть.
Что я здесь делаю?
-Извини, Настя. Разболелась голова. Столик оплачен. Ни о чем не
беспокойся. Отдыхай.
Поднимаюсь со стула. Сам себе не веря, что сказал это:
"Разболелась голова". И направляюсь на выход, не дожидаясь, что она
мне ответит.
-Я позвоню тебе. Завтра? - доносится мне в спину.
-Я буду занят, - отвечаю таким тоном, чтобы она сразу поняла,
что звонить мне не стоит.
Выхожу из ресторана, сажусь в автомобиль и продолжаю поражаться
собственной глупости. На что я рассчитывал, пытаясь встречаться с
женщиной, которвя мне не интересна?
