Полина
— Мам, я уже приземлилась, где ты?
— Полюшка, прости, дорогая, у меня колесо спустило, Лёня сейчас
со мной, — тараторит мама в трубку. — Мы попросили Марка тебя
встретить.
— Марк? Это еще кто?
— Сын Лёни. Он недавно вернулся из Штатов.
— Что, значит, вернулся? — чувствую, как на сердце медленно, но
верно наползает тень. — Ты ничего про него не рассказывала.
— Не переживай, родная, — смеется мама, услышав в моем голосе
нотки паники. — Марк — очень хороший парень, просто душка, уверена,
вы поладите. Ой, у меня батарейка садится. Все, будь на связи,
солнышко, скоро увидимся!
— Мам, постой...
Но она уже не слышит — сбросила вызов. А может и телефон сел —
очень на нее похоже. Мы с ней в этом плане полные
противоположности, наверное, поэтому ситуация добивает меня
морально.
— Черт! — бросаю свой старенький смартфон в рюкзак, но, вспомнив
слова матери, достаю его обратно.
Как она себе все это представляет? Здесь столько людей, и все
куда-то спешат...
Я ведь даже не знаю, как выглядит тот, кто будет меня встречать.
Что же теперь, подходить к каждому парню и спрашивать, не является
ли он сыном жениха моей матери?
Господи, это даже звучит безумно! Не выговорить с первого раза.
Неужели сюр происходит со мной наяву?!
— Ну и где ты, Марк? — оглядываюсь по сторонам и замираю, когда
замечаю недалеко от себя парня с огрызком картона в руках.
Он держит его вверх тормашками, но даже так взгляд цепляется за
имя. "Полина" нацарапано на картонке корявым почерком. Ощущение
такое, будто курица потопталась в чернилах и прошлась, оставляя
кривые разводы. Или кто-то очень старался, чтобы было практически
не читаемо?
Скорее, второе.
Чем ближе подхожу к парню, тем сильнее мне хочется развернуться
и бежать. В другое время я бы обошла стороной такого сноба, но
сегодня просто вынуждена действовать иначе.
Хороший парень, да, мама? А по виду так не скажешь. Одна
вальяжная поза чего стоит. Будто кричит всем в этом аэропорту, что
он — хозяин жизни. Мне бы его уверенность в себе.
Но, наверное, с такой шириной плеч и ростом под два метра нельзя
чувствовать себя по-другому.
— Привет. Я Полина, — останавливаюсь напротив предполагаемого
Марка.
Приходится задрать голову, ведь он очень высокий. Едва достаю
ему до подбородка.
Парень удостаивает меня равнодушным взглядом ярко-синих глаз.
Наверное, выбрал один из фирменных взглядов, после которого человек
начинает ощущать себя полным ничтожеством.
И, нет, я не ошиблась с выводами — он из тех, кого я терпеть не
могу. Заносчивый и считающий себя выше других.
— Почему так долго? — интересуется высокомерная задница,
игнорируя мое приветствие и посылая все нормы этикета куда
подальше.
— Долго? — не сразу въезжаю в смысл его слов. — Я только что
прилетела и…
— Твои проблемы. Ты меня задержала.
— По-твоему, я должна была попросить пилота гнать быстрее? —
выпаливаю, задыхаясь от возмущения.
Доброжелательностью от Марка не веет, скорее, наоборот —
хамством. Меня сбивает с толку его тон. Мы даже не знакомы, а он
уже лупит обвинениями.
— Ты могла вообще не прилетать, — хладнокровно замечает гаденыш,
припечатывая словами к полу.
Кажется, будто в этот момент все в терминале оборачиваются в мою
сторону, чуть ли не пальцем показывают. Мне и самой некомфортно от
того, что пришлось принять предложение матери, но она не оставила
другого выбора.
— Я… Я не к тебе прилетела вообще-то, — выходит жалобнее, чем
мне хочется, но я немного теряюсь под колким взглядом ярко-синих
глаз.
— Это что-то меняет? — окатывает меня снисхождением. — Твоя
мамаша запудрила моему отцу мозги, решила с дочуркой пожить за
чужой счет. И ты ждешь, что я тебя пожалею? Приму с распростертыми
объятиями?
