Связь. Байт

– Я тебя бросаю, – едва не скрипя зубами, произносит Альберт.

У меня сердце пропускает удар, а мозг пытается развернуть и препарировать эту фразу. Разложить на звуки, найти подтекст, переосмыслить и выдать желаемое за действительное.

– Что? – спрашиваю глухо. Едва не давлюсь воздухом от шока.

– Ты слышала, – холодный взгляд парня, пронзает меня насквозь, словно это я виновата в том, что происходит. – Я не могу с тобой встречаться.

Но еще вчера мог. Говорил совсем другое. И это именно он был инициатором наших отношений, потому что я давно потеряла веру в существование хороших парней.

И дело даже не в том, что я старая дева, в свои двадцать семь так и не познавшая мужскую ласку, а в том, что я не могу найти никого, кто захотел бы мне эту ласку дать.

Они бегут от меня, как тараканы от божественного света, хоть и желали стать для меня близкими людьми.

– Что я не так сделала?

Опять?

Я беру себя в руки, сглатываю подступающие слезы и обнимаю себя за плечи, держа в руках телефон.

Альберт неожиданно позвонил мне и попросил выйти. Сказал, у него неотложный разговор, но на предложение подняться отреагировал не очень адекватно, потребовав, чтобы я сама спустилась.

И вот я стою с телефоном, посреди ночной улицы и смотрю в его темные глаза, пытаясь понять, что происходит.

Может, он шутит так?

Парень протягивает к моему лицу жилистую руку и гладит костяшками пальцев по скуле.

– Ничего.

– Тогда объясни мне, – повышаю я голос, – мы только вчера отлично провели время вместе, и не было никаких предпосылок к расставанию, а сегодня ты меня бросаешь?! В чем фишка?

Альберт хлопает глазами, а затем усмехается, обхватывает ладонью мою шею и притягивает к себе.

– Фишка? Фишка в том, что ты мне действительно нравишься, Вась, но от тебя за версту несет проблемами, а я работаю в хорошей компании. И мне не нравится сидеть на пороховой бочке.

Проглатываю воздух и смотрю в его глаза. Я все еще не понимаю, что происходит, но надеюсь получить пояснения. Ведь это было бы логично, правда?

– Ты говоришь о моем блоге?

Я веду свой блог уже лет пять и довольна популярна в некоторых кругах. У меня несколько миллионов подписчиков, которые разделяют мою точку зрения и даже поддерживают деньгами. В них я не нуждаюсь, но вот в правде… После смерти брата, правда – моя отдушина.

Альберт мрачнеет.

– Пока, Вася.

Он выпускает мою шею и отстраняется, а меня прям волной дикого гнева окатывает. Я этому засранцу душу открыла, а он в нее плюнул!

– Пока? Прощай! Номер мой удали и не вздумай мне писать!

Альберт даже не оборачивается. Садится в такси и укатывает из моего двора, оставляя меня с горьким чувством никчемности.

Опять.

***

– …номер мой удали и не вздумай мне писать!

Спокойный голос Васьки раздается в наушнике, на одном из экранов горит отметка джипиэс, а на втором я вижу картинку, транслирующуюся с камеры подъезда. Есть еще две поблизости, плюс спутниковая, но там мне не видно ее лица.

– База, это Гнездо. Как слышно? Прием.

Беру рацию, жму кнопку, второй рукой подключаясь к ближайшему над контрольной точкой спутнику. На экране загорается маячок с сигналом свой-чужой, программа мгновенно распознает всех.

– База на связи. Как слышно? Прием.

Чищу канал от посторонних подключений, запускаю над локацией спутниковый РЭБ и выкручиваю катушку рации на максимум, потому что сигнал под нашим РЭБ слабнет. Увеличиваю картинку, цокаю языком видя, как тлеет пара сигарет. Спалится, как делать нефиг, но Серому виднее. Может, окрестности непросматриваемые. Мне сверху не видно.

– База, мы на месте. Все позиции заняты. Птичка в полете, ждем указаний.

Подключаюсь к программе оператора птички, осматриваюсь, а затем ввожу координаты.

– Понял вас. Птичка в работе, ждите сигнала.