Сразу после обеда Александр Коньков принялся упаковывать свою дорожную сумку.
‒ Это хорошо, что ты уезжаешь именно сейчас, – наговаривала ему жена Светлана, стоявшая рядом. – Обстоятельства складываются таким образом, что я не смогу уделять тебе столько внимания, как прежде.
– Какие обстоятельства? – мимоходом поинтересовался Коньков.
Жена, не удостоив его ответом, ушла в другую комнату и тут же вернулась обратно, по ходу распаковывая какой-то плоский пакет.
‒ Вот. Повесь, пожалуйста, мой портрет на стену. Его мой знакомый художник нарисовал Сергей Писаренко. Знаешь такого?
«Что прямо сейчас!» – хотелось вспылить Конькову, но он сдержался.
Обречённо вздохнув, он отложил свои сборы, и принялся исполнять просьбу любимой жены. Вздыхал он не зря, потому как в делах такого рода никогда не был на высоте. Нет на высокий табурет он, конечно, взобрался, но вот с работой своей справился не ахти как. Два раза он, оступившись, чуть не свалился со своего рабочего постамента. Раз ударил себе молотком по пальцам. Ещё поцарапал обои на видном месте. Упустив молоток, сделал дырку в новом, недавно купленном, линолеуме. И всё равно, несмотря на свои действительно искренние старания, портрет он повесил довольно кособоко.
– Ну, что, каскадёр, – ехидно оценила жена его работу, – сделал смертельный трюк?
– Во! – Коньков поднял вверх большой палец правой руки.
Такое восклицание было для него привычным, но на этот раз оно прозвучало совсем не к месту. От резкого взмаха рукой он так сильно покачнулся, что табурет под его ногами ушёл в сторону. Коньков оказался на полу. Приняв сидячее положение, он не спешил встать на ноги, а постарался придать своей катастрофе комичности и, глупо улыбаясь, продолжал оттуда снизу преданно смотреть на жену.
Гораздо комичнее было совсем другое. Дело в том, что он на самом деле, хоть и не так давно, являлся каскадёром по своему профессиональному роду деятельности. И если на своей новой работе он сразу оказался в первых рядах, то в бытовых делах, напротив, давно и безнадёжно был полным отстающим. За что бы он ни брался, всё выходило не так, как надо. Любой инструмент валился из рук или травмировал его самого. То ли уродился он таким неумелым, то ли жена его Света обладала какой-то чересчур влиятельной аурой, которая выбивала его из колеи.
‒ Это тебе на долгую память дорогой. Я ухожу…
Вдобавок ко всему она произнесла тогда эту загадочную фразу. Коньков так и остолбенел. Сказать по-честному, с некоторых пор он беспрерывно опасался и допускал, что подобные слова могут прозвучать. Он перестал себя чувствовать уверенно в своей семейной жизни. И все эти ощущения зародились в нём после той злополучной аварии во время одной из его прошлых гонок. Да, ещё раньше, до того, как стать каскадёром, он был автогонщиком. Раллийным гонщиком. Смелым и отважным. Но та авария перечеркнула его карьеру. И авария была пустяшной. И при здоровье он остался. Взяли бы его каскадёром при плохом здоровье! Но один маленький неказистый дефект после той аварии всё-таки возник. Он стал заикаться. Не сильно, самую малость. Но в его собственном самосознании этот дефект иногда разрастался до размеров Эвереста. Он стал комплексовать. Сначала на работе. Ему стало казаться, что штурман, сидящий с ним бок о бок в гоночной машине, после каждой его фразы, с усилием подавляет улыбку на своём лице. Это раздражало, нервировало Конькова. О каких успехах, о какой карьере могла идти речь в таком постоянно взвинченном состоянии. И однажды его прорвало прямо во время гонок.
– П-правый 45-ть, – сказал тогда штурман.
Почему у него получилось две буквы «п» подряд? Может, подбросило на ухабе. Может, спешил донести важную информацию своему пилоту. Кто его знает. Но Коньков взорвался, как начинённый взрывчаткой фугас. Он резко остановил машину.
