Пролог. Золото
Драконов.
На самом крупном из островов
безымянного архипелага, недалеко от материка Падающих Звезд, одного
из четырех континентов Ран-Тарра, обосновался неприметный портовый
городишко, жители которого промышляли рыболовством и частным
извозом на соседние островки.
Узкую гавань, зажатую суровыми
каменными великанами с острыми клыками, безжалостно вгрызающимися в
соленую плоть океана, называли непритязательным именем – Серый
Порт. Лишних людей, да и не-людей, праздно шатающихся, здесь тоже
не наблюдалось. Все обитатели Ран-Тарра прибывали сюда сугубо по
делам.
Погода не жаловала жителей острова и
его гостей разнообразием, поэтому если не штормило, то просто лил
дождь. В тот угрюмый вечер с океана дул пронизывающий шквалистый
ветер, предвещавший недоброе всем, кому не повезло с надежным
укрытием.
На втором этаже единственной на весь
городок гостиницы приютилась маленькая терраса. В хорошую погоду
отсюда открывался чудесный вид, но его мало кто мог бы оценить по
достоинству.
Женщина, одетая в объемный норковый
жакет и длинную узкую юбку, пыталась прикурить блестящей
зажигалкой. Изящные руки в тонких перчатках держали у губ сигарету.
Чирк, еще раз чирк – безуспешно. Порывы ветра с дождем с жадностью
накидывались на едва появлявшийся малюсенький огонек.
Единственный фонарь на террасе,
болтавшийся на стальном прутке, почти ничего не освещал, а, скорее,
затемнял крохотное пространство метающимися на ветру тенями.
Внезапно вспыхнувшая спичка,
озарившая все вплоть до горизонта, показалась ярче взрыва
сверхновой. В свете спички возникло бледное лицо с большим
уродливым шрамом, пересекавшим почти всю скулу – на такое без
содрогания не взглянешь.
Сложенные лодочкой мужские руки
держали спичку, пока женщина прикуривала.
- Мне не холодно, - ответила она
мужчине, накрывшему ее плечи своим плащом, - а вот Ваш плащ
пропахнет моими духами и сигаретами. Она отошла на подветренную
сторону и облокотилась о парапет. Опустив голову и разглядывая
каменную плитку с багровыми прожилками, наконец, выпустила белую
струю дыма.
- Это не самое страшное, что с ним
случалось, - сильный голос приятного тембра прозвучал слишком
громко на фоне полупустой гостиницы и замершего в преддверии шторма
города.
- Охотно верю, - она, наверное,
улыбнулась, в темноте было не разглядеть, но скорее своим мыслям и
себе, чем собеседнику, – но я имела в виду, что женщины обычно
чувствуют такие вещи. «Как бы у Вас проблем не было!» –
продолжила она про себя.
- Не будет, не волнуйтесь. -
Секундное молчание. - Не с моей внешностью.
Она подняла голову и со сдержанным
интересом взглянула на мужчину.
Эльф, представитель одного из
эльфийских кланов - раайэнне, был высоким, среднего возраста, в
каком бы возрасте средний возраст у них ни наступал, широкоплечим,
с военной выправкой. Принадлежность к военным подтвердил и
застегнутый на все пуговицы синий мундир, правда, без знаков
отличия. Вытянутое лицо, упрямый подбородок, прямой нос,
серо-голубые глаза, светлая кожа - что же, определенно он был очень
хорош.
Вернее о нем можно было бы так
сказать, если бы не уродующий его шрам. Да, шрам был впечатляющий.
И интересный. Женщина много их повидала, у нее и своих хватало, но
таких запоминающихся она не видела.
- Да? И что не так с Вашей
внешностью?
- Серьезно? Хотите, чтобы я сказал об
этом вслух? - Он не казался удивленным, и, подхватив ее игру
говорить себе, но и отвечая собеседнику, кивнул. - Ладно. Не с моей
внешностью иметь женщину, которая оценит Ваши духи и почувствует
шоколадно-мятный запах Вашей сигариллы на моем плаще.
- А-а, Вы – о шраме. - Она посмотрела
ему в глаза и задумчиво произнесла, снова обращаясь к себе. - Ваш
противник был выше Вас, намного выше и нанес удар слева и сверху,
он едва не стоил Вам жизни. Вы чудом остались живы, и Вам
определенно есть чем гордиться.
