«Сашка, ты сейчас умрешь…»
Несмотря на все старания
игнорировать телефон, я все же успеваю краем глаза увидеть
всплывшее на экране сообщение. Пишет Ленка Свиблова. Моя лучшая
подруга. Ленка занимает должность главного редактора в Татлере. А
потому с ней всегда интересно потрындеть. Мало кто в светской
тусовке узнает сплетни раньше, чем их узнает она. И если Ленка
говорит, что новость – топчик, значит, так оно и есть. Но сегодня у
меня столько дел, что как-то не до этого. А тут еще такая
погода…
Перевожу взгляд в окно, в которое
жалобно скребет ветка старого, еще, может быть, довоенного клена.
Будто дерево просится внутрь. Прочь от разгулявшейся непогоды и
несвойственного здешним широтам ветра.
«Борька-то твой бросил свою
зазнобу!»
Рука невольно тянется к битому
жизнью айфону – давным-давно пора купить новый, но я все не найду
времени. Сглатываю образовавшийся в горле ком. В душе что-то екает.
Не так, как поначалу, конечно. Но все же. Одно радует, в конечном
счете, верх одерживает здравый смысл, и я успеваю одернуть пальцы
раньше, чем те касаются поцарапанного стекла. Не хочу, чтобы даже
Ленка знала, что мне до сих пор не все равно.
Откатываюсь на кресле подальше от
стола и встаю.
Как-то резко становится душно. Я
дергаю на себя оконную створку, впуская в стерильный
отфильтрованный воздух офиса аромат надвигающейся грозы, и стою так
долго, делая глубокие вдохи, пока свинцовую серость неба не
прошивают зигзаги молний. Никакие события в жизни Борьки, который,
маленькое уточнение, давно уж не мой, не стоят того, чтобы меня
убило разрядом тока. И да, я в курсе, что в современных домах
вероятность попадания молнии практически сведена к нулю, но во мне
до сих пор живет страх родом из босоного, пахнущего прибитой пылью
и луговыми травами детства. Когда, стоило начаться грозе, бабуля
загоняла нас с братьями в дом, и мы сидели там в сумраке, с
выключенным светом и телевизором и слушали всякие страшилки о
загадочных шаровых молниях.
С шаровой молнией я так за всю жизнь
и не встретилась. Но выгорела все равно. Тому была масса причин. А
началось все, конечно, с уходом Бориса.
Возвращаюсь к столу. Беру телефон и
набираю прежде, чем успеваю передумать:
«Неожиданно».
«Это еще чего? Перебесился. И
вовремя включил голову. Чего у Победного не отнять – так это
мозгов. Уж поверь, он способен отличить соску от женщины, с которой
неплохо бы встретить старость».
«Он с ней два года таскался», –
устало замечаю я. К сиротливому скрежету ветки о стекло
присоединяется стук дождя.
«И не с ней одной».
«Да, я что-то такое слышала».
«Ты как вообще?»
«Нормально».
«Пока не увижу своими глазами – не
поверю. Давай через час в Пино».
С тоской гляжу в экран.
Диджитал-стратегия, которую разработали мои специалисты, оставляет
желать лучшего. Но вряд ли я сейчас найду какое-то свежее решение.
К тому же выходной день. А я до сих пор в офисе. Какого черта?
«Со столиком можем пролететь.
Суббота. Вечер».
«Ха! Ты, что, сомневаешься в моих
способностях?»
«Ни в коем случае».
Из-за разыгравшейся непогоды такси
приходится ждать дольше обычного. Но ехать на своих колесах в
ресторан и не пить, когда душа сама того просит, глупо. Ценник на
такси тоже конский. Что и неудивительно. В такую погоду больше
вызовов и меньше машин. Дождь спустился такой, что того и гляди
узкие улочки центра превратятся в амстердамские каналы. Ненавижу
такую погоду. Она у меня, после ухода мужа, прочно ассоциируется с
очередным жизненным Армагеддоном. К кому-то песец подкрадывается
незаметно, а ко мне – с громом и молнией.
Такси к месту едет целую вечность.
Город стоит в нескончаемых пробках. Мой офис располагается дальше,
поэтому, когда я, наконец, добираюсь, Ленка ждет меня уже за
столиком.
