Глава 1
Боль
Два месяца спустя
Настена
- Как ты?
Слова Алены врываются в голову сквозь мысли и маты грузчиков,
что бесперебойно таскают мебель. Два молодых парня за тысячу
пополам готовы перетаскать почти всю составляющую моей квартиры в
грузовую газель, и при том не жаловаться, а зачем ты это туда
положила, а для чего тащишь столько барахла…
Классно, в общем.
Иногда я действительно понимаю, почему некоторые вообще не хотят
замуж.
- Масянь?
Я отрываю взгляд от стиральной машины, которая уезжает на день
раньше нас с Манюней в новое жилье, и со вздохом убираю с лица
вьющиеся волосы. Кажется, я не смогу поверить в переезд, пока мы с
дочкой не сядем в самолет – настолько вся картинка пока
нереальна.
- Думаешь, нужно тащить все это так далеко? Может, стоило
продать, и на месте купить новое…
Подруга скептически оглядывает мое лицо, затем хватает за руку,
и ведет в квартиру. Там мы садимся на подоконник полупустой кухни –
без холодильника и стола она выглядит такой просторной, что
ощущается неуютно.
- Во-первых, ты сама говорила, что тебе на новом месте некогда
будет бегать по магазинам. Устроить Машу в садик, прописка, самой
выйти на новую работу – пусть уж лучше вещи ждут вас по приезду,
чем пустое помещение. А во-вторых…
Она бросает взгляд из кона на улицу, где грузчики пытаются
упихнуть диван в оставшееся место грузовой машины. В серо-голубых
глазах читается тревога – и мне снова некомфортно, что скоро я
покину свою единственную настоящую подругу.
- А во-вторых, я уже который раз спрашиваю тебя о твоем
самочувствии, а ты уводишь тему. Может, хватит уже, и ты объяснишь,
что происходит?
На ее словах я вцепляюсь пальцами в телефон, который всегда со
мной, и пытаюсь не дрожать. Бесполезно что-либо скрывать от Алены –
она слишком хорошо знает, когда я нервничаю. Ведь именно она была
рядом во время развода, а затем тогда, когда я разбитая вернулась с
той встречи…
Разбитая?
А сейчас я какая?
Я вспоминаю, как держалась первую неделю, нарочно не отдавая
Марусю в садик, и занимаясь чем угодно, только чтобы занять мысли и
руки. Бесконечные прогулки, работа на износ, каждый вечер с
подругой, которая нутром понимала, насколько сильно я опять
вляпалась… И все ради того, чтобы ночью как дурочке уставиться в
телефон, и смотреть на зеленый значок «онлайн» слипающимися
глазами.
Это – единственное, что давало понять – он жив и с ним все в
порядке. А еще так я могла просто повторять себе, что он не пишет,
потому что не хочет мне писать. И в эти моменты моя слабая гордость
вытягивала шею, и давала сил самой не начать набирать
сообщение.
Чтобы в следующую ночь все повторилось снова.
Один раз я так долго смотрела на его значок "онлайн" в
мессенджере, что увидела, как он начал мне печатать.
Мне.
Печатать.
От неожиданности и страха я роняю телефон, и быстро закрываю
лицо руками.
Нет.
Не смогу.
Не нужно.
Если я сейчас открою глаза, и обнаружу, что мне это просто
привиделось - то что-то важное в груди разорвется на месте.
Сердце?
Или просто тот кусочек, что когда-то отвечал за радость от его
входящих на моем мобильном?
Я трясусь под одеялом, уговаривая себя, насколько это глупо.
Может, он и не пишет вовсе? Может, это от недосыпа и стресса
начались галлюцинации? А может, он случайно нажал на наш чат, и
палец сам скользнул к буквам?
Господи, это невыносимо!
Я помню, как открыла глаза, ругая себя за глупость, и полностью
настроившись, что никаких сообщений не будет. Снимаю блок с
телефон, открываю чат снова – а там оно.
Одно входящее от Максима.
Максим: Привет. Как ты?
Три слова, чтобы послать весь мой самоконтроль к черту. А еще
гордость, обиду, обещания быть сильнее и умнее.
Настя: Все нормально, а ты?
