В этом мире никто не цел. Кто-то рождается с Памятью, но без Ярости. Кто-то с Состраданием, но не знает Страха. Я родилась с Интуицией. А значит – живу дольше, чем должна. Пока не пришла пора искать остальных. Или убивать их.
Город Ран’Таар. Нижние кварталы. До рассвета оставалось три часа.
Ренна чувствовала – наступит сейчас.
Не «опасность». Не «поворот». Просто… момент. Тот самый, когда мир делает вдох, замирает – и меняется. Она не знала, откуда это приходит. Просто знала. Это была её Интуиция. Её аспект.
И она научилась слушать.
Она шла по крышам – босиком, чтобы не слышали шагов. Шёл дождь: тёплый, грязный, с примесью крови. В Ран’Тааре он шёл почти каждую ночь. И каждый раз – кто-то не доживал до утра.
Под ней кричали:
– Держи её! Она украла ключ!
– Ключ? Какой ключ?
– Целостный! У него на груди был знак!
Ренна не обернулась. Не было смысла. Они всегда смотрели назад. Она – вперёд.
Она прыгнула на следующий дом. Скользнула по доске, увернулась от сорвавшегося флага и спрыгнула в проулок. Узкий, мрачный, вонючий от гнили – но безопасный. Интуиция снова шептала: сейчас – налево. Потом – замри. Дальше – он.
Она не сразу поняла, что значит "он". Пока не вышла из тени – и не увидела мужчину.
Он стоял у стены, будто ждал. Высокий. Лицо – скрыто капюшоном, но взгляд чувствовался. Не просто смотрел – знал. Это ощущалось телом. Грудью. Кожей.
Он заговорил:
– Ты сохранила его?
Ренна молча достала предмет из-за пояса. Ключ. Не золотой, как в сказках. Не волшебный. Просто старая медь, потёртая, с тремя зубцами. Но на нём – символ: круг, разделённый на семь секторов. Символ Целостных.
Он кивнул.
– Значит, Интуиция тебя не подвела.
– Кто ты? – спросила она.
– Один из семи, – ответил он.
Тишина.
Она поняла. Не метафора. Он буквально – один из семи. Один из её аспектов.
Он достал нож.
– Я – твоя Память.
Ренна отступила.
– Ты… несёшь мою часть?
– Когда-то да. Теперь – и свою, и чужую. Я собирал их. Долго. Я почти Целый. Но не полностью. Чувствуешь? Когда смотришь на меня – внутри что-то стучит. Узнаёт. Хочет забрать.
И правда. Сердце било чуть быстрее. Непонимание… и желание. Неосознанное.
– Почему ты не забрал мою?
Он пожал плечами:
– Я помнил тебя. Тебя… совсем. Не смог.
Ренна опустила взгляд. На нож.
– Значит, я должна?
Он подошёл ближе.
– Нет. Ты можешь отказаться. Остаться Интуицией. Прятаться. Выживать. Как крыса. Или… можешь стать собой. Начать искать остальных. Быть Целой.
Она смотрела на него. На себя. На руки, что тянулись, дрожали.
– Я… не хочу убивать.
Он кивнул. Улыбнулся.
– Никто не хочет. Пока не становится собой.
Он положил нож на землю. Вышел из света фонаря. Поднял руки.
– Сделай выбор. Ты не будешь первая, кто начал. Но можешь быть первой, кто закончит.
Она подошла. Подняла нож. Тяжёлый. Простой. Без украшений.
Внутри – тишина. Потом голос. Не внешний. Её. Или его.
Я – не убийца. Я – Интуиция. Но я хочу знать. Я хочу быть. Я хочу вспомнить.
Она закрыла глаза. Сделала шаг.
Конец главы 1
Когда ты забираешь часть другого, ты не просто получаешь силу. Ты впускаешь в себя их голос. Их запах. Их боль. И если долго не различать – можно забыть, где заканчиваешься ты.
Ренна не спала. Она тонула.
Падение – в небо. Крики – в тишину. Всё наоборот.
В памяти не было крови. Не было ножа. Не было даже его лица. Только один образ: детские руки, гладящие кожу старой книги. И голос:
– Запоминай не слова. Запоминай смысл. Слова умирают.
Ренна сжала виски.
Она сидела в пустой комнате, окружённая пыльными полками. Не знала, как оказалась здесь. Книги пахли горьким дымом и мёдом. Окна были зашторены. Один луч света падал на стол. И на нем – та самая книга.
Символ на обложке: круг, разделённый на семь секторов.
