Открываю глаза в незнакомой квартире. Жара страшная. Пытаюсь
нащупать пульт от кондиционера, но на стене вместо него висит
ковер. Во дела! Я что переместился во времени? Такого лет двадцать
не встречал… Как я сюда попал?!
В голове проплывают отголоски прошлого вечера. Клуб, танцы,
напитки, смех…
Тянусь рукой за очками на полу, но вместо них конверт. Читаю
корявый почерк и понимаю: Сафин, ты попал!
На подушке рядом какое-то шевеление. Я что, спал не один?!
Сдвигаю одеяло в сторону, освобождая лицо. Ну да, все
сходится.
Девица жмурится от света. Разбудил, какой нехороший!
— Ты?! — визжит проснувшись.
— Я.
— Что за место? — оглядывается.
— Думал спросить о том же.
Смотрю на девушку. Она до носа натянула одеяло: одни глаза
видны, да косички во все стороны торчат. Африканский стиль. А еще
палец с кольцом вижу. Безымянный.
— Это что?! — вздрагивает она, заметив мой взгляд на своей
руке.
— Кольцо. И если ты не была замужем раньше, то теперь уж точно
несвободна, — смеюсь, а ей невесело.
— Замужем? За кем?..
— За мной, — показываю ей свою пятерню. Такое же на моем пальце.
Только шире и без камня.
— Мы женаты?! — шепчет, бледнея. — Когда успели?! Что вчера
было?
— Свадьба, как видно, — я ничего не помню, но жутко рад. Свою
часть сделки я выполнил, теперь просто тянем время, наслаждаясь
чувством сладкой победы в очередном споре. Я женился за сутки! На
девушке, которая попалась под руку. Первая встречная, все как
нужно! Кто молодец? Я молодец!
Пока нахваливаю свою прыть, девушка стягивает одеяло и
спрыгивает с постели. А затем хватает с комода сумку и бежит к
двери.
— Лика! — вспомнил, наконец, как зовут. — А ну, стой! Куда
ты?!
— Разводиться!
— А вот и нет! — догоняю и пытаюсь схватить. Верещит,
сопротивляется. Ну что за строптивая коза? — Тихо. Давай
поговорим.
— Не о чем нам с тобой разговаривать! Выпусти! Я полицию вызову!
Заявление напишу! Тебя посадят!
— Не посадят. Ты совершеннолетняя и сама согласилась.
— Здорово, Рос!
— И тебе не хворать.
— Еду за ключами от тачки.
— Валяй.
Бросаю взгляд на красную коробочку, жаль расставаться. Ну
ничего, куплю новую машину, а лучше отыграюсь. Точно!
— Сильно тебя букетом отлупили?
— Нет.
— Как ты прокололся?
— Трекер на телефоне. Выследила. Ревнивая оказалась.
— Эх, компьютерный гений, а такую подставу не просек!
— Сам удивляюсь.
— Ну, выгоняй свою ласточку, я уже чешусь от нетерпения.
— Лобанов, ты бы помылся, прежде чем в мою машину садиться,
испачкаешь еще. Салон-то под заказ сделан, белый…
— Одно уточнение: теперь моя, а не твоя, — хохочет.
— Спорим?.. — закончить не получается, в кабинет заходит
Вениамин Петрович. Самый старший из нашего совета директоров,
дедок, но моложавый, поэтому за глаза зову его Веня.
— Поспоришь потом, — хмурится и машет у меня перед носом
какой-то желтой газетенкой. — Поговорить надо.
— Ладно, Макс, давай. Машина на стоянке, ключи у администратора.
Сильно не гоняй, побереги. Скоро ее у тебя обратно заберу, вот
увидишь!
— Ага, конечно…
Сбрасываю вызов, смотрю на своего коллегу и по совместительству
держателя части акций моей компании. Ну как моей? Я IT-директор,
разработчик всего, что только можно разработать. А он и остальные
пятеро — крутые мужики с портфелями и связями. Акулы бизнеса, с
которыми мне приходится сотрудничать, причем довольно успешно. Во
всяком случае до сегодняшнего дня.
— Ростислав… я тебя очень ценю как специалиста, не побоюсь этого
слова, цифрового гения, но это ни в какие рамки! — начинает,
раскладывая передо мной «Новости». Можно подумать я буду
читать.
— Это что? Из каменного века? С раскопок? Музей ограбили? —
демонстративно закатываю глаза.
