Билет

_{>Посвящается моей юности и всем моим друзьям с Московского района г. Санкт-Петербурга.}

_{>Мы живы, пока жива память о нас!}

_{>«Все персонажи являются вымышленными, и любое совпадение с реально живущими или жившими людьми случайно». Хотя кто его знает…}

_{>Ведь в отражении героев каждый найдет частичку себя на закоулках собственной души.}

Влад набрал номер по памяти – тот самый, что знал наизусть еще со старших классов школы. В трубке зазвучали длинные гудки. «Как же давно это было», – мелькнуло у него в голове. И тут же воспоминания, словно подхваченные шквальным ветром, пронеслись в сознании. Начало 2000-х. Они были молоды, смелы, безбашенны. Каких только заварушек не случалось! То беззаботное время осталось где-то там, позади. Прошло пятнадцать лет, а он до мелочей помнил свой последний отпразднованный вместе с лучшим другом свой день рождения. СвоЁ девятнадцатилетие. Баня на Литейном в Питере. Черт возьми, как же было круто… Вот это времена…

Размышления прервало приглушенное: «Алло…» – послышавшееся после шестого гудка.

– Алло! Алло! Я вас слушаю!

– Але! Витёк! Витя! Ты? – почти прокричал Влад, и в голосе его звенели неподдельная радость и энергия.

– Алло? С кем говорю? Вы кому звоните? – голос в трубке прозвучал еще тише, осторожно.

– Витька! Ебаный рот! Ахахахахах! Здорова, старик! Это Влад! Влад Краснов! Ну как ты там? Сколько лет, сколько зим! Да ну на хуй!!! Бля! Как же я рад тебя слышать!!! Это Влад! Влад!!!

– Влад, привет, господи… – голос на том конце сник. – Я на совещании, извини, я перезвоню позже, хорошо?

– Да, без проблем, братка! Запиши мой номер… восемь-девять-пять-один…

Влад не успел договорить – в трубке зазвучали короткие гудки. «Ух, бля, и деловой какой», – подумал Влад. Ну ладно, сказал, что перезвонит – значит, перезвонит.

Обрадованный, словно ребенок, получивший лишнюю конфету, Влад снова погрузился в прошлое. Заснеженная, плохо убранная дорога отдавала в руль колдобинами. Красный «Вольво» с массивным контейнером на прицепе проехала огромный указатель: «Добро пожаловать в Санкт-Петербург!» Влад улыбался. Он не был здесь пятнадцать лет… На зоне разгрузки где-то в районе Предпортовой поднялась метель. На стоянке толпилась вереница прицепов. Стоять под разгрузку предстояло до вечера, пока подойдет очередь. Затем – накладная о выгрузке и свобода. Свобода – это, конечно, громко сказано: день, два, а то и неделя ожидания, пока не зафрахтуют новый груз и он не отправится в следующий рейс. Но сегодня Влад мечтал задержаться здесь подольше. В своем когда-то родном городе. Можно сказать, он был счастлив.

– «Вольво» красная, госномер В212ТХ! На выгрузку к четвертым воротам! Документы готовы! – проскрипел громкоговоритель на стоянке.

Влад, не мешкая, мастерски подогнал фуру, втиснувшись между третьими и пятыми воротами, где уже копошились старенькие синие «КАМАЗы». «Краснодарские», – узнал Влад, даже не глядя на номера. Хорошие ребята, шли колонной. От Москвы до Питера у одного пробило баллон – врагу не пожелаешь в такую метель крутить «мясорубку» на морозе. Дальнобойщики своих не бросают – Влад тут же остановился, но помощь не понадобилась, ребята были не новички, настоящие профи. Теперь, после трудной дороги, они потягивали горячий чай в тесной курилке и перекидывались парой слов.

– Ты чего так поздно на выгрузку? На посту гайцы небось тормознули, мозги ебали? – обратился к Владу коренастый загорелый мужичок.

– Да не! Свернул на платку, дорога-то херовая, не убирают совсем! Метель просто заебала! Все дворники затер! В Питер побыстрее хотелось, но, как видишь, вы меня опередили! «КАМАЗ» – это да, мощь, когда снег хуярит!