Телевизор транслировал какой-то исторический фильм. На краю столика стояла полупустая бутылка колы.
И зачем он вообще послушал Лэнса и приехал в это Богом забытое место… лениво подумал Кросс. Вечно этот зачинщик неприятностей, находит приключения. И вот теперь, он торчит в номере, тогда, как его друг неизвестно куда убрался кутить. Приподняв голову с подушки, скользнул взглядом по окну, где дождь бил мелкой дробью и обещал разгуляться и еле слышно проговорил себе, – может, не так уж и плохо?!
Расслабленный, в банном халате, Кросс лежал на широкой кровати, остановившись в небольшом отеле где-то в горах, далеко от суеты и от своих сделок. Было даже приятно представить, что можно однажды завести тут домик, живность, готовиться к старости.
Но фыркнул. О чём это он? В его то тридцать.. шесть?
Покрутив в пальцах длинный пульт, он принялся листать каналы. Их было откровенно мало. И заняться особо нечем, но он дал себе слово, никаких дел в уик-энд. Ему нужна была полная перезагрузка.
Глянул на телефон. Нет. Не станет включать. К чёрту всё!
Но уже через пять минут щёлкнул по кнопке. И, как водится, полетело.
Сообщений десятки. Офис. Так, от Джона. Что-то с конкурентами: "срочно", "немедленно", "важно".
Всё… до понедельника. Плевать.
И тут Лэнс.
Сначала сообщения. Потом звонок.
Кросс выругался себе под нос и ткнул на приём.
– Старик… – начал он, – я не читал твоих…
Но Лэнс его не слушал. Голос дрожал, сбивался, и в нём слышался настоящий и не наигранный страх.
– Я не знаю, она дышит или нет… Кросс… бро… я боюсь её трогать…
– Кого? Что ты сделал, Лэнс? – голос Кросса моментально стал жёстким.
– Эта девка… Она сама подошла ко мне… Я был пьян… чёрт, я не знаю…
– Где ты сейчас?
– Я… тут…
– Где “тут”, мать твою?! Скинь мне локацию. Сейчас же.
– Ладно… я… не знаю, что делать…
– Отправь точку. Я еду.
Он ехал быстро, не отвлекаясь на мысли. Тем временем дождь усилился. Просёлочная дорога извивалась серпантином среди деревьев и мокрый асфальт отражал фары как зеркало. Впереди тянулся лес, заливаемый дождём.
Опасаясь не успеть, он вжимал педаль. И вдруг, за поворотом появился грузовик у обочины. Слишком близко. Кросс надавил на тормоза, машину повело. И в тот самый миг из-за капота выдвинулся силуэт. Человек.
Дёрнув руль, он среагировал мгновенно, но было поздно.
Случился удар, глухой и тяжёлый. Машина резко дёрнулась и остановилась. Он выскочил наружу. На мокром асфальте лежал пожилой мужчина. Лицо казалось очень бледным, глаза были открыты, но пусты. Мужчина в годах едва дышал, судорожно вцепившись в грудь рукой.
– Эй… отец… ты жив? Слышишь меня?! – Кросс опустился рядом. Его трясло. Боже, только бы он не умер!
Старик с трудом выдохнул… и замер. Дотронувшись до шеи, он нащупал пульс. Ничего. Сел на асфальт.
Телефон зазвонил. И это снова был Лэнс.
– Я не приеду, – сказал он сразу, ещё не успев услышать ответ.
– Она очнулась. Эта… чёртова сука просто отключилась. От кайфа, прикинь?! А я думал, всё, труп!
Не ответив, он просто нажал на отбой. И набрал 911.
– ДТП. Один пострадавший. – Через паузу, хрипло добавил, – он… не дышит.
У пожилого человека случился инфаркт, и удар стал последним толчком, но не причиной смерти. Приступ начался ещё до столкновения, и если бы Кросс не ехал той дорогой, старик всё равно бы упал.
Всеми формальностями занимались адвокаты Беговича, человека с холодной хваткой и без малейших эмоций. Он оплатил всё, медицинские расходы, похороны, компенсацию семье. Но сам не появился. И не отправил цветов, не сделал звонка.
Он просто исчез из этой истории. Вычеркнул из мыслей и всё.
У него и без того была слишком загруженная жизнь. И он сделал, всё что мог. Родственники должны даже его благодарить. Ведь не появись он в последние минуты жизни старика, и не участвуя, даже таким ужасным способом в его кончине, им пришлось бы раскошелиться, потерпеть убытки, да и вообще… А так, он всё взял на себя.
