И вот я стою где-то на краю города, не в самом благополучном
районе жилого сектора, в снежной колее, оставленной уезжающим от
меня такси.
Фонарей тут нет, на улице темнеет.
Передо мной одноэтажные деревянные дома разной кондиции, за
спиной пустырь. За ним - роща.
Собака воет...
Звоню Зое Васильевне, волонтёру, по просьбе которого я здесь
оказалась.
- Я приехала. Что мне делать?
- Светочка, ты только пока из машины не выходи. Там район
неблагополучный, мало ли...
Сказать, что я приехала на такси как-то не поворачивается теперь
язык.
Нелепо вышло!
Холодно, кутаюсь в шубку. Тонкие каблуки вязнут в снегу.
- Сейчас подтянутся ещё наши. Работы валом... Не успевают люди.
Дождись. Ты одна не справишься. Там особый случай.
- Хорошо, конечно.
Я - новенькая. И в лицо их никого ещё не видела. Знаю только по
позывным и аватаркам. Меня добавили в чат. И вот сегодня...
"девочки, кто может срочно?"
И вот я, вместо того, чтобы благополучно отмечать Рождество,
стою в жо... в дебрях мира, и желаю "причинять добро и наносить
радость", как шутят у них в чате.
Но, если волонтеры не поторопятся, "радость" вполне могут
нанести и мне.
Ищу в карманах перчатки. Оставила где-то... Дышу на замёрзшие
руки. Поправляю норковый капюшон.
Судя по всему, спасать сегодня будут меня. Волонтёр из меня
неопытный.
Из-за поворота выруливает темный высокий джип. Подъезжает,
мерцая мне фарами.
Я должна отойти с дороги? Но куда? Сугробы по колено. Растерянно
развожу руками.
Гасит двигатель.
Спрыгивает...
Отшатываюсь на пару шагов назад.
В черной балаклаве, черном свитере и черных брюках. Видны только
глаза и выразительные брови вразлет. Они нахмурены.
Здоровый как буйвол!
В руках деревянная бита...
Открыв в шоке рот, смотрю ему в глаза. Доволонтерилась,
Чалкина?
Маньяк какой-то. Стукнет сейчас по голове...
- Помощь нужна? - грубовато.
- Н-нет...
- На закат любуешься? - скептически.
- Д-да.
Мамочка...
Смотрит по сторонам, поверх моей головы.
Подносит к уху телефон.
- Зоя, нет здесь никого. Ни одной тачки... - покручивает биту. -
Где твоя "девочка"? Набери ее. Может, она адрес перепутала?
- И-извините.
Поднимаю как школьница руку и машу, сообразив, что это не
бандит, а кто-то от Зои Васильевны.
- Это я! Я - "девочка". От Зои Васильевны.
- М-м... - понимающе качает головой. - Волонтёр, да?
Но мне кажется опять сочится скепсис.
- Да-да...
Опять поднимает телефон.
- Зоя, а адекватных не было? Только такие?
- Ну, в смысле? - осмелев, с претензией упираю руку в бок. - Со
мной все нормально! Я готова помогать.
- Ладно. Ясно. Не хамлю я.
Убирает телефон в задний карман.
- "Светлячок", да? - медленно ведёт взглядом снизу вверх.
- Да. Светлана Романовна я...
- Прям, "Романовна"? - усмехается под своей балаклавой.
- Мне, вообще-то двадцать семь. Просто внешность такая...
Кукольная внешность. Глаза большие, ямочки на щеках, губы
"бантиком". Я от нее страдаю. Меня всерьез никто не принимает. Ещё
и рост подвёл.
"Маленькая собака до старости щенок" - как говорит мама. И в
сумерках меня часто путают с подростком.
Переминаюсь с ноги на ногу.
- Что делать надо, знаешь?
- Детей поздравить, убедиться, что они в порядке. Если нет -
помочь по-возможности.
Достает из машины мешок, как Дед Мороз закидывает на плечо.
Подкинув, залихватски перехватывает биту.
Ну такой себе... Dead Мороз!
- Ну пойдем, арбайтен, Светлячок.
Проходит мимо меня по соседней колее, сворачивая на
припорошенную узкую тропинку к одному из домов.
Иду следом за ним, глядя не под ноги, а на его широченные плечи
и как двигается эта гора мышц.
Мама дорогая... Ему, наверное, боженька тестостерон в тройной
дозе отмерил!
Оступившись, падаю на колено и вскрикиваю. Капюшон спадает, мои
волосы рассыпаются ярким рыжим полотном на снег.
