Ворота парка заперты на замок.
За кованой оградой в темноту убегает асфальтовая дорога,
усыпанная белыми цветами каштана. Деревья, подсвеченные фонарями,
влажно блестят после дождя.
Ни души.
И только я стою на полукруглой площадке, как на сцене, с высокой
прической, в коктейльном платье и туфлях на шпильках.
Пишу сообщение на английском: «Ворота закрыты. Что делать?»
«Следуй за знаками», — советует мне экран телефона. Следом
появляется смайлик.
Я озираюсь, обнимая себя за плечи. Ночной город сонно
поглядывает на меня мерцающими окнами пятиэтажек. Фонарь над
головой моргает — и гаснет. Надеюсь, это не знак.
Следующее сообщение я читаю, курсируя вдоль ворот — так теплее:
«Хочу, чтобы ты запомнила этот день рождения на всю жизнь».
Я попадаю шпилькой в отверстие между кусками плитки, да так
неудачно, что приходится снять туфлю и вытаскивать ее руками.
«Уже запомнила! Не сомневайся», — балансируя на одной ноге, я
хватаюсь за прутья ворот, чтобы удержать равновесие. Лязгает металл
— и вместе с брызгами дождевых капель к моим ногам падает бутон
белой лилии.
Вот это уже похоже на знак.
Я поднимаю цветок. Алые крапинки на лепестках смешались с рыжими
песчинками. Аромат сладкий и терпкий — будто прелюдия к тайне.
Невольно касаюсь лепестков губами.
Значит, дело все же в воротах.
Что с ними не так? Черные штыри высотой в два моих роста
увенчаны позолоченными пиками. На штырях расцветают металлические
лилии и поют металлические соловьи. Присматриваюсь к замку. Да он
не закрыт! Только продет через петли цепи, соединяющей створки
ворот. Я легко его снимаю.
Вот и пройден еще один этап квеста, который устроил мне Пашка,
мой лондонский друг.
«Ворота открыты!» — пишу я, радуясь, как ребенок.
«Умница! В конце пути тебя ждет подарок».
Теперь мне все кажется декорацией к празднику: и перышки облаков
на бархатном синем небе, и громадины застывших аттракционов, и
сияющие фонари. Моя тень то укорачивается, то внезапно
раздваивается и вырастает, пока я бреду по дороге, собирая со
скамеек лилии — они указывают мне путь.
Улыбаясь, выхожу к смотровой площадке. У самой ограды, на темном
фоне, забрызганном огнями, стоит мужчина с лилией в руках. Он
делает шаг вперед — из тени в свет фонаря — и у меня на мгновение
перехватывает дыхание. Дорогой костюм, легкая небритость,
аккуратные очки — давно я не видела таких красивых, стильных
мужчин.
— Вы и есть мой подарок? — с любопытством спрашиваю я.
— В каком-то смысле — да, — с едва заметным акцентом произносит
незнакомец и дарит мне цветок. Теперь в моем букете их пять. — Но
лучше зовите меня Лео.
Он протягивает мне руку. Я ее пожимаю.
Крепкое рукопожатие и глубокий, почти интимный взгляд. Кто же
ты, Лео?..
Он мельком смотрит на часы.
— Две минуты первого. С днем рождения, Анна! Позвольте
пригласить вас на легкий праздничный ужин!
Стол накрыт в беседке чуть поодаль. Белоснежная скатерть,
мерцающие свечи в высоких подсвечниках, фрукты на сверкающем блюде
— ожившая сказка. Лео включает романтическую музыку. Достает
шампанское из ведерка со льдом и тянет за язычок фольги, снимая ее
с пробки.
— Кто вы, Лео?
Он поднимает на меня взгляд.
— Специалист по счастью.
Пробка выстреливает тихо, но сердце все равно вздрагивает.
— Вот как! — мои губы растягиваются в улыбке. — Значит,
специалист по счастью...
«Лео, Лео…» — беззвучно повторяю я, кончик языка щекочет нёбо.
Есть у этого имени неуловимое послевкусие, будто намек.
Шуршит пена. Лео протягивает мне бокал.
— За вас, Анна!
Мы чокаемся.
Прикрыв глаза, я делаю глоток. Чувствую, как легкий ветер
трогает мои горячие щеки.
Значит, правду Лео не скажет. Ладно, догадаюсь сама.
Натренированное тело, зачехленное в строгую одежду. На запястье,
чуть выше дорогих часов, — потрепанный браслет из ниток. Крепкое
деловое рукопожатие, при этом постоянное балансирование на границе
интимной зоны. Что бы это значило?
