Лерой. Обещаю
забыть.
Пролог.
Пальцы медленно скользят по бархатистой поверхности бумажного
стаканчика с остывшим кофе. Наверно, с кофе... Я так сильно был
увлечён наблюдением за ней, что сейчас и не вспомню, что заказал.
Да и чёрт с ним, всё равно ничего не хочу! Хотя нет, хочу разбить
нос этому смазливому придурку, который так по-свойски сжимает её
ладонь. Хочу, и даже очень.
Глупая! Она снова простила его. Сидит рядом, не сводит с
него влюблённых глаз, слушая очередные простецкие байки, и смеётся.
Неужели не видит фальши?
Рука нервно опускается на кожаную оплётку руля. Чувствую,
что устал.
Третья ночь без сна...
Её слова в голове...
И тот дурацкий звонок от него...
Он её не любит. Играет, использует, обманывает, но не
любит! Знаю наверняка...
А она верит. Ему, а не мне.
Теперь только так.
Решаюсь сделать глоток. И всё-таки это кофе – крепкий, горький,
остывший. Он отвлекает от таких же мыслей, но, чёрт, совсем
ненадолго!
Опять смотрю в сторону дальнего столика на открытой
веранде. Сколько ещё они собираются сидеть в этом кафе? Сколько?
Времени десятый час. Если не привезу девчонку к одиннадцати, её
отец спустит с меня три шкуры. Да и ладно! Откидываюсь на спинку
кресла и закрываю глаза: чертовски неприятно смотреть на чужое
счастье, понимая, что своё разрушил сам. В этом я мастер!
– Когда-нибудь кофе тебя погубит, – щебечет она нежным голоском
и с улыбкой садится рядом.
– Иди назад! – недовольно бурчу, выполняя распоряжение босса
возить девчонку только на заднем сиденье автомобиля.
– Лерой, не ворчи. – Она пристёгивает ремень и с ходу начинает
копаться в магнитоле. – Господи, как ты это слушаешь?!
Понимаю, что спорить бессмысленно. Завожу мотор и срываюсь
с места, постепенно сливаясь с общим потоком авто на трассе.
– Помирились?– спрашиваю, заведомо зная ответ.
– Ага! – кивает, расплываясь в широченной улыбке. А у меня всё
сжимается внутри: она счастлива с ним!
Стараюсь не смотреть в её сторону, но тонкие проворные
пальчики то и дело мельтешат в зоне видимости, безжалостно бракуя
мой плейлист.
– Потому такая довольная? – не выдерживаю её молчания, словно
чувствую, что ей есть чем меня удивить.
– Не только,– наконец остановившись на какой-то барабанящей по
ушам композиции, отвечает она, с трудом сдерживая рвущуюся на волю
радость.
– Что ещё? – спрашиваю я, стараясь, чтобы мой голос звучал
равнодушно и пренебрежительно.
– Я замуж выхожу, Лерой!
Резко торможу. Ремень безопасности впивается в кожу, а
руки – в руль. Авто, встрепенувшись, резко останавливается на
обочине, поднимая за собой огромные клубы пыли.
– Повтори! – смотрю на девчонку и мысленно заклинаю ту свести
всё в шутку.
– Что, со слухом проблемы? – ехидно спрашивает она. – Я
замуж выхожу! Свадьба через месяц!
Три года назад.
Арина.
Когда тебе пятнадцать, мир вокруг не имеет оттенков: всё либо
чёрное, либо белое; либо в кайф, либо дико раздражает.
Смотрю на отца и с силой сжимаю кулаки, мысленно проклиная
этот день и эту дрянь рядом с ним. Очередная блондинистая кукла,
позарившаяся на состояние старика и его имя. Пётр Кшинский –
вдовец, до этого момента завидный жених и по совместительству мой
отец. Сегодня его день. Хотя это он так думает и даже кажется
счастливым.
Влюблённый дурак! Как он может упорно не замечать, что ей,
как и всем, нужны только его деньги?! Глупец! Неужели не чувствует,
что пригревает змею на груди?!
Белое платье. Фата.
Господи, тоже мне, невеста за сорок!
Кольца. Гости. Звон бокалов.
А я до последнего надеюсь, что отец передумает и прозреет,
в конце концов.
Но нет, заветное «да» эхом отдаётся в ушах. Вот и всё. У меня
новая мама и в довесок старший брат, такой же, как и она, наглый,
жадный и недалёкий.
