– Дас! Войдите уже, кто там мнется!
Это он. Наш декан – Иван Петрович Осипов, по прозвищу Дас Осипов.
Он говорит “дас” вместо “да” и “бите” вместо “пожалуйста”. Никто не знает почему. Говорят, в девяностых он вел курс немецкого и с тех пор не излечился.
Я захожу.
Осипов сидит за столом, заваленным бумагами, стопками папок и чашками – штук пять, не меньше.
Одна на другой, как пирамидка от стресса.
Если дернуть не ту, конструкция обрушится, и декан потеряет последнюю надежду на порядок.
Он поднимает глаза поверх очков.
– Екатерина Кузнецова. Дас, садитесь.
Я сажусь.
Папку прижимаю к коленям, чтобы не дрожали руки.
– Как у нас дела с практикой? – спрашивает он подозрительно спокойно.
Если я завалю еще одну, о дипломе можно забыть. И мы оба это прекрасно понимаем.
– Почти отлично, – отвечаю я бодро. – Осталось только… ее найти.
Он вздыхает так, будто я лично испортила ему день.
– Кузнецова, вы у нас студентка старательная, но две прошлые практики… хм… закончились досрочно.
Я киваю.
– По независящим от меня причинам.
– Дас, – вздыхает он, будто это диагноз. – Ладно. Я нашёл вам место. Настоящее. Без офисной ерунды и пустых отчетов. Там вы, наконец, поймёте, что такое настоящее производство.
Я выпрямляюсь.
– Я готова.
Он улыбается – загадочно, как человек, который знает что-то, чего лучше бы не знать.
– Руководитель – известная личность. Популярный, харизматичный. Вы многому у него научитесь.
Я киваю, стараясь не показать паники.
– А что за организация?
– Сюрприз, – говорит Осипов, протягивая листок. – Адрес вот здесь. Завтра к девяти. Не опаздывайте, Кузнецова.
Я выхожу из кабинета, прижимая листок к груди.
Третья попытка.
Последний шанс.
И, возможно, начало конца. Хотя зачем быть такой пессимистичной. Интуиция подсказывает, все будет хорошо. На этот раз начальство обязательно оценит мои аналитические способности.
Собираться начинаю с вечера.
Мой лучший, он же единственный костюм висит на дверце шкафа так, будто собирается на обложку делового журнала. Белая блузка выглажена. Туфли начищены.
Документы сложены в папку. Папка – в сумку. Сумка стоит у входа, наготове.
Я ставлю три будильника и всё равно просыпаюсь на полчаса раньше.
Волосы – в идеальный пучок. Стрелки – ровные. Стакан воды – сто миллилитров, как всегда.
Сегодня я – образцовый взрослый человек. Не девушка-хаос, не жертва обстоятельств, а та самая «Кузнецова – надежда факультета».
Пока еду в транспорте, представляю, как начинается мой первый день:
офис, стеклянные двери, люди в рубашках, я уверенно прохожу по коридору…
Ах да. И кофе. Очень важно, чтобы в новом месте был приличный кофе, а не бурда из автомата возле деканата.
Нахожу нужную улицу. Выдыхаю. Первым делом ищу глазами деловой центр. Или хотя бы логотип компании.
Ничего.
Окей. Спокойно. Может, здание без вывески.
Я сверяю адрес на бумаге с картой в телефоне. Совпадает.
Иду дальше. Дома по этой улице кончаются – остаются гаражи, какие-то склады.
Навигатор радостно ведёт меня вперёд, как будто не в ссылку, а к лучшей жизни.
Я шаг за шагом приближаюсь к заветному адресу, мысленно репетируя:
«Здравствуйте, я Катя Кузнецова, готова приступить…»
За углом должен быть офис. Стеклянные двери. Логотип. Переговорная. Кофе с пенкой.
Я даже чувствую запах… хотя, возможно, это надежда.
Поворачиваю – и останавливаюсь.
Передо мной ворота, на которых облупленной краской написано:
«СТО – АРТ-МОТОРС»
Я моргаю.
Проверяю адрес в телефоне.
Проверяю бумагу.
Проверяю мозг.
Все источники одинаково утверждают: мне – сюда.
– Отлично, – шепчу я. – Просто офис мечты.
Я захожу внутрь – только уточнить. Вдруг рядом есть другое помещение.
Хорошее. С кофе. И кондиционером.
Но внутри – бетонный пол, инструменты, запах масла.
