Мужчина зло смял фотографию и
отвернулся к окну:
— Шалава!
Платон Прегер, владелец вендинговой
компании, вошедшей в прошлом году в пятёрку лидеров мирового рынка
автоматизированной торговли, подозревал, что жена ему изменяет. И
всё же до последнего надеялся, что это лишь его мнительность.
Факт, что эта дрянь наставляет ему
рога, заставил его сжать кулаки и заскрипеть зубами.
Он толкнул стол, едва справляясь с
чувствами, что не мог не испытывать после пяти лет брака, который
считал счастливым. Маленькая вазочка с какими-то жёлтеньким
весенними цветочками покачнулась и упала.
«…более 14 тыс. точек с
торговыми автоматами в 60 городах страны, ежемесячным оборотом 4
млрд. рублей…» — расплылось мокрое пятно по свежей газете,
рассказывающей об успехах его компании «Премикс». Но Платону
казалось, это не буквы расплываются — всё плывёт у него перед
глазами, не газета тонет — он захлёбывается от гнева, злости,
обиды, боли.
«Сука! Лживая сука», — бросил он
мятый комок снимка, что принёс частный детектив, в лужу. Туда же
бросил конверт, из которого только что достал фотографии. Остальные
снимки убрал в рабочую папку, но этот... жёг душу, словно в неё
плеснули кислотой.
Расторопная официантка, что
терпеливо ждала, когда постоянный клиент будет готов сделать заказ,
тут же подошла устранить последствия потопа.
Прегер снова отвернулся к окну.
— Экскурсии! Недорого! — зазывал
прохожих приветливый девичий голосок. — Не желаете с ветерком
прокатиться на кораблике по ночному городу? А на комфортабельном
автобусе? Днём? Почти даром.
Прямо под окном ресторана,
выходящего на центральную улицу города, девушка в фирменном
ярко-зелёном фартуке поверх куртки и такого же цвета бейсболке,
надетой козырьком назад, раздавала безыскусные, отпечатанные на
цветной бумаге листовки с услугами какого-то туристического
агентства.
Каждый день Платон Прегер,
преуспевающий бизнесмен и заботливый, мать его, супруг, обедал в
этом дорогом ресторане. И каждый день, кажется, вторую неделю
подряд в это же время блондинка с ангельским личиком и звонким
голосом вручала под окном свои листовки.
Худенькая. Бойкая. В джинсах. Со
стянутыми в хвост густыми светло-русыми волосами. Улыбчивая.
Доброжелательная. Она охотно останавливалась, чтобы объяснить
каждому заинтересованному, как позвонить и куда пройти. «Тут
недалеко!» — махала рукой, разворачиваясь в сторону офиса
агентства, или парковки с автобусом. И на звук её глубокого сочного
голоса у Прегера даже что-то отзывалось внутри.
Может, желание купить чёртову
экскурсию?
Он усмехнулся и хрустнул шеей, когда
в его голове вдруг созрел дьявольский план.
«Значит, как мужчина я тебя больше
не устраиваю? — мысленно обратился он к неверной жене. — Меня
одного тебе не хватает? Я вдруг стал недостаточно хорош для такой
похотливой суки? Или я всегда был тебе нужен только как статус и
кошелёк? Ну что ж, пусть так, долг платежом красен…»
Платон снял обручальное кольцо,
убрал в карман. Повернулся к официантке:
— Мерло, цыплёнка под грибным
соусом, пасту под соусом песто и… два бокала.
— Хорошо, Платон Андреевич, —
кивнула та и тут же скрылась на кухне.
— Ты далеко? — набрал Прегер
Селиванова — своего помощника, правую руку и первого человека в его
личном окружении. Совсем недавно — первого. Сейчас этот факт стоял
под вопросом.
— Уже здесь, патрон, — бодро ответил
Григорий в трубку.
Платон услышал хлопок двери, лёгкие
шаги по ступеням лестницы, поднимающей зал ресторана над проспектом
на добрых полтора метра, позволяя посетителям рассматривать
прохожих через большие окна свысока. А потом из-за поворота стены,
отгораживающей уединённой место у окна от входа, показался и сам
Селиванов.
