Марта.
Я прячусь в кухне чужого дома, за холодильником. Считаю удары
сердца, глотаю глупые эмоции, застрявшие комом в горле. Марк ходит
по коридору, я слышу его шаги. Чувствую его присутствие в
нескольких метрах от моего случайного убежища — я всегда его
чувствую, будто меня проклял им кто-то.
Ещё немного и Марк будет рядом, но я всё ещё надеюсь, что
получится избежать разговора и скрыться раньше, чем он найдёт меня.
Я не хочу его видеть, я боюсь его видеть. Боюсь дать слабину и
поверить в ложь.
Чёрт, он же должен быть ещё в командировке. А я… я всего лишь
вернулась за своими вещами и книгами. На несколько минут всего
заскочила. Мы не должны были встретиться, я же всё просчитала!
Но задержалась в доме и вот результат: Марк вернулся.
Он здесь, а я, как последняя трусиха, прячусь. Ну не глупость?
Надо поднять повыше голову, проплыть мимо этого обманщика и забыть
о нём, словно мы никогда не были знакомы. Это ведь просто. Конечно,
просто. Просто ли? Как бы ни так, потому что на практике я не могу
даже шага сделать — тело в камень превратилось, не
пошевелиться.
Остаётся только надеяться, что Марку надоест меня искать, он
плюнет и уедет. А я сбегу из его жизни окончательно и бесповоротно
и больше никогда в ней не появиться.
— Марта, я же тебя всё равно найду! — и следом дверь в кухню
словно тараном прошибают. Лакированное полотно из особо ценных
пород дерева с грохотом встречается со стеной. От неожиданности
сильнее вжимаюсь в стену и крепко жмурюсь.
По телу проходит дрожь. Меня буквально трясёт только от одной
мысли, что ещё несколько мгновений, и он найдёт меня.
Уже нашёл.
— Марта, — то ли злое, то ли встревоженное совсем рядом. Крепкая
хватка, рывок, и меня буквально впечатывает носом в широкую
грудь.
Марк держит меня, прижимает к себе крепко, руку на затылок
кладёт, гладит, в волосах пальцами путается. Его дыхание тяжёлое,
словно он бежал марафон, будто действительно искал меня.
На Марке чёрная футболка с длинными рукавами, серые джинсы, а на
ногах замшевые дезерты. Я опускаю взгляд, смотрю на их тупые носки
горчичного оттенка, а больше ничего не вижу.
Но это, во всяком случае, проще, чем смотреть в тёмные глаза
мужчины напротив. Мужчины, которого слишком сильно успела полюбить,
хоть и нельзя было этого делать. Мы ведь из разных миров, из
параллельных вселенных! Но сердцу ведь не прикажешь, а теперь
мучаюсь.
— Марта, как это называется? — голос Марка, слегка охрипший,
немножко простуженный, требовательный. В нём ожидание ответа и
нетерпение, а ещё злость. — Почему тут сидишь? Что успело
случиться, пока я в командировке был?
— Ты сам всё знаешь, — выдыхаю зло. — Отпусти!
— Марта… я не понимаю, — вот теперь растерян Марк. — Я не знаю
ничего, вообще ничего, кроме того, что чуть не сдох от сердечного
приступа, когда мчал обратно. Я думал, с тобой случилось
что-то.
— Ты со мной случился. Отпусти, говорю! Не слышишь, что ли? Не
трогай меня, предатель!
Рука Марка падает с моего затылка, повисает вдоль тела, а я
нахожу в себе смелость и поднимаю глаза. Мой принц взъерошенный,
растерянный, удивлённый. Смотрит на меня, сощурившись, словно
признаки помешательства ищет.
— Марта, я не могу так, я не устроен так, понимаешь? — Марк
наклоняется ниже, а сильные руки снова на плечи ложатся. Он
фиксирует меня, чтобы никуда не делась, лбом в мой упирается,
горячим дыханием обдаёт. — Скажи, что случилось? Я не понимаю твоих
намёков, это трудно. Тебе кто-то что-то сказал?
— Ненавижу! — изо всех сил, что у меня ещё остались, толкаю
Марка в грудь, но он лишь ближе оказывается.
Такой высокий, красивый, такой… лживый. Как я вообще ему
поверить могла? Ошиблась, дурочка, а теперь хлебаю полной
ложкой.
