Смерть на пляже (2017 г.)
Солнце, море, пляж! Что может быть лучше, когда раз в году выбираешься из душного офиса? Уже три дня, как я купаюсь в этом счастье. И счастье называется Чёрное море. Вот и сейчас, сильное и ласковое, оно несёт меня, тихо баюкая, к другому краю земли.
Нет, всё-таки к другому краю не надо, я не очень хорошо плаваю, лучше вернуться поближе к берегу. Наплававшись, выбираюсь на берег и с удовольствием растягиваюсь на шезлонге. Благодать. Рядом девушки щебечут и смеются о чём-то, о своём. Ребятишки брызгаются на отмели, а их родители безмятежно подставляют животы под жаркие лучи солнца, лениво потягивают коктейли и читают детективы. Хорошо. Скоро вечер. Опять весь день провалялась на пляже.
– Глафира, – сказала я худенькой женщине лет пятидесяти, лежащей на соседнем шезлонге, – пойду, пройдусь, а то за эти три дня на пляже у меня уже прибавилось килограмма три. Боже, что со мной будет через две недели отпуска!
Глафира махнула рукой, не отрываясь от книги.
Упрекая себя за лень и обжорство, я решила пробежаться по берегу или хотя бы быстрым шагом пройти пару километров. Быстро накинув лёгкий пляжный халатик и сунув ноги в шлёпки, пошла вдоль берега. Идти было неудобно: в шлёпки всё время попадал песок и мелкие камешки.
«Уж лучше босиком», – решила я, сбросила их и побежала. Бежала я недолго, задохнулась и перешла на шаг.
«Однако, – подумала я, – совсем плохая стала».
Я ушла вдоль берега довольно далеко. Дошла до бухточки и зашла в неё. Вода в ней была тёплая, а сама бухточка мелкая. Я сделала несколько шагов и прямо перед собой, на песке, увидела молодую женщину. Она лежала метрах в трёх от воды в открытом купальнике и в распахнутом халатике. Подойдя поближе, я увидела сильный кровоподтёк на её шее. Я заглянула ей в лицо и отпрянула, невольно зажмурившись. Она была мертва. Страх так сжал сердце, что оно бухнуло, перевернулось и застучало, как из пулемёта. Со всех ног я бросилась в пансионат.
С криком:
– Там в бухточке убитая девушка! – я кинулась к администратору.
– Вы с ума сошли! – подскочила та на месте. – Этого не может быть!
– Точно! Я сама сейчас её видела!
– Да не кричите вы так, – опомнилась администратор и дёрнула меня за руку, почти втиснула в служебную комнату.
– Посидите тут, успокойтесь. Сейчас принесу вам воды и сообщу в полицию.
Она оставила меня одну. А у меня перед глазами всё стояла та девушка, с открытыми глазами, как будто смотрела на меня. Меня передёрнуло, сильно разболелась голова. Через несколько минут вернулась администратор и принесла мне стакан воды.
– Выпейте.
– Спасибо, Маргарита, – сказала я, взглянув на её бейджик. – У меня голова разболелась. Я, пожалуй, пойду к себе. Или надо подождать полицию?
– Лучше подождите. Сейчас я вам принесу что-нибудь от головной боли.
– Хорошо.
Ждать пришлось недолго. Не прошло и получаса, как приехали полицейские. Их было двое. Пожилой, лет шестидесяти, высокий, чуть сутулый толстяк, выглядел неповоротливым, даже усталым; и парень, лет двадцати пяти, похожий на студента.
«Помощник», – подумала я.
Они прошли в комнату.
– Ну, что тут у нас? – не здороваясь, спросил старший, отдуваясь и вытирая шею платком.
– У нас тут труп, – пересохшими губами сказала я.
Он покосился на меня.
– Ага. Ну и где он, ваш труп? – спросил усаживаясь.
– Почему это мой, – обиделась я. – Мёртвая девушка там, на пляже, в бухте. Отсюда в километре по берегу.
– Так, ещё и в километре по берегу, – проворчал он.
– А вы кто, дамочка, будете? Ваши документы? – обратился он ко мне.
– Мои документы в номере. Я здесь отдыхаю в номере тридцать восемь. Принести?
– Принесите. Егор, – повернулся он к помощнику, – проводи.
Я вышла в сопровождении Егора. Вернулись мы быстро. Полицейский взял мой паспорт и стал заполнять какой-то бланк:
