Дорога тянулась серой лентой, уходя в туман. Августовский вечер выцветал, небо наливалось свинцом. Я держался за руль, в висках стучал пульс, накатывала усталость. Музыка в магнитоле бубнила вполголоса – я даже не слушал слов, включил, чтобы не ехать в полной тишине. Свежая трасса М-100, в обход города: широкая, без камер, без свидетелей. Идеальное место, чтобы гнать прочь, как от собственной смерти.
BMW X7 летел по асфальту, как по рельсам, но в груди сидел тугой ком. Все хотели от меня денег: банки, коллекторы, хозяин квартиры, даже доставщик воды звонил с требованием оплатить счёт. Телефон лучше не включать – три сотни непрочитанных сообщений, дюжина угроз, несколько фото с дверного глазка. Машину грозились арестовать, симку отключить. Что дальше? Ходить пешком в трениках?
А ведь начиналось всё красиво.
Три года назад я влез на Forex. Насмотрелся роликов: «Сделай x10 за неделю», «Деньги из воздуха», «Работаешь – значит, лох». Сначала всё шло как по маслу: я гнал цифры вверх, всё, что зарабатывал, снова вливал в рынок. Жил в кредит – машина, телефон, техника, квартира в аренду.
Потом пришла крипта. Ласковая ловушка, билет в рай без обратного пути. Я взял кредит и купил монету Luna. В сети кричали, что это «новый биток», «дорога в миллионеры». Форумы гудели, YouTube пестрел кадрами парней в Lamborghini.
Luna росла, как ракета – и я летел вместе с ней. Суммы на счёте прибавлялись каждый день, я считал их ещё до того, как открывал глаза. Сначала вложил пятьдесят тысяч, потом – сто. Она дала x10. За неделю я заработал столько, сколько раньше зарабатывал за полгода.
И я пошёл ва-банк. Переложил всё: и Forex, и резервы, и кредитку подчистую.
А потом наступил май двадцать второго. Я сидел ночью, смотрел на график, как падала монета. Не как обычно, не на пару процентов – она рушилась, как лифт с обрезанным тросом. А я всё усреднял, не верил, что она может упасть до нуля. За два дня всё, что у меня было, превратилось в пепел. Красные свечи шли одна за другой, как кровяные потоки на чёрной плите. Остались только звонки, угрозы и долг, который рос быстрее любых монет.
И вот – сумерки, трасса, дождь, 160 на спидометре. Фары режут темноту, дорога впереди сжимается, будто уходит в воронку. Впереди стелется туман. Сначала серебристый, как дыхание на морозе, но с каждым метром густеет и темнеет. Линии фар тонут в нём, свет глотает пустота.
Вспомнились последние минуты с Luna – тот же вязкий ужас, когда цифры исчезают, а ты всё ещё смотришь, надеясь на чудо. В тумане мне и правда мерещится график: красные свечи, соединённые зелёными дрожащими линиями. Я не заметил, как трасса уходит вправо. Руки дёрнулись, но машина уже не слушалась. Асфальт под колёсами стал мокрым и скользким.
Перед глазами – бетонный отбойник, белая вспышка. Удар. Полёт. Ветки, камни, склон. В ушах – гул и далёкий писк.
Последняя мысль: «Всё, п*дец…»
Я очнулся от холода, пробирающего до костей. Сумерки сгущались, стирая очертания мира. Вокруг – колючие кусты, редкие деревья и мокрая земля, липнущая к ладоням. Сердце заколотилось, когда я осознал: я жив? Пошевелился – руки дрожали, ноги слушались с трудом, каждая мышца ныла, как после побоев. Всё болит, но двигается. С трудом сел, голова гудела. Огляделся – машины нет. Лёгкая паника подступила к горлу. Пошарил по карманам, пальцы нащупали телефон, но экран вспыхнул лишь пустотой: «Нет сигнала». Ни сети, ни GPS, время застыло на 00:00, дата исчезла. Включил фонарик – дрожащий луч выхватил лишь тьму. Ни следа BMW, ни шороха металла – как сквозь землю провалилась. Где она? Куда я попал?
Надо выбираться. Эта мысль билась в голове, как единственный спасительный якорь. Карабкаться наверх оказалось мукой: ноги скользили по мокрой глине, трава и корни ускользали из рук. Цеплялся за кусты, но их колючки впивались в кожу, оставляя горячие полосы царапин. Холод пробирался под промокшую футболку, липнущую к спине. Я полз, задыхаясь, проклиная себя за каждую секунду на той проклятой трассе.
