Глава 1: Ночной Вызов
Хлопнула дверь подъезда, эхом раскатившись по тихой ростовской ночи. Ледяной декабрьский ветер с Дона тут же впился иголками в щёки Дениса Бутова, выдувая последние остатки сна. Он резко дёрнул воротник спортивной куртки поверх футболки, чувствуя под тканью упругий рельеф мышц – результат ежедневных часов в качалке и страсти к активному отдыху. Побежал к своей "рабочей лошадке" – потрёпанному, но надёжному универсалу Ford Focus, который он ласково называл "Гробовоз". Этот автомобиль, купленный ещё в бытность работы в таганрогском автосалоне, был для Дениса не просто средством передвижения, а верным спутником в его необычной профессии.
Бля… опять эта проклятая яма! – мысль мелькнула за долю секунды до того, как нога провалилась по щиколотку в ледяную чёрную жижу, скрытую тенью от фонаря во дворе его дома в Северном микрорайоне. Вода хлюпнула внутрь сапога, мгновенно пронзая холодом до кости. Денис выругался вслух, коротко и ёмко по-ростовски, чувствуя, как раздражение смешивается с привычной усталостью.
– Чаво?! – донеслось из открытого окна пятого этажа, сопровождаемое скрипом старой рамы.
– Ничаво! Кошка! – рявкнул Денис в темноту, отряхивая штаны, с которых стекали грязные ручейки. Кошка… Ага, щас. Кошка весом под центнер, с лейкой для полива. Он усмехнулся собственной шутке, но улыбка быстро сползла с лица. Не до юмора.
Он допрыгал до машины, втиснулся за руль, ключ – поворот. Двигатель заурчал сонно, нехотя, словно старый пёс, которого разбудили посреди ночи. На приборке – 2:17. В глазах – песок, а в голове – гул от недосыпа. Всего час назад он вернулся с двойных похорон под Азовом – старик со старухой, рука об руку в последний путь, как в той истории, что он когда-то слышал от коллеги в Сибири, про двух братьев, умерших в один день. История казалась мистической брехней, пока он сам не увидел лица усопших – спокойные, будто спящие, без следов тления, хотя с момента смерти прошла неделя. Денис отогнал мысли. Не до философии.
Телефонный звонок сработал точнее будильника, вырвав его из полудрёмы. Голос диспетчера "Вечного Покоя" (ирония названия давно не смешила, скорее, вызывала лёгкое отвращение) был сдавленным, торопливым, словно она сама боялась того, что говорила:
– Денис, срочно! Северный микрорайон, посёлок Овощной, улица Садовая, 14. Молодая, 25 лет. Внезапно. Родные в шоке. Говорят, врачи скорой только развели руками. ПЕРЧАТКИ уже в курсе, мчатся.
– Еду, – хрипло ответил Денис, срываясь с кровати. ПЕРЧАТКИ. Это слово заставило его мышцы напрячься. Не просто конкуренты. Это была банда. Их главарь, бывший боксёр-тяжеловес по кличке "Костолом", держал под каблуком пол-Ростова нелегальных ритуальщиков. Ходили слухи, что он когда-то сломал челюсть конкуренту за "неправильный" взгляд. Его подручные, крепкие, как глыбы, и туповатые, как пробки, назывались "перчатками". Работали по принципу "первый приехал – первого и обслужил". Без лицензий, без лишних церемоний. Без такта. Зато с кулаками и угрозами. Их машины – чёрные микроавтобусы с тонировкой "в ноль" – были кошмаром всех приличных агентов. Если "перчатки" приехали на адрес, считай, заказ уже у них в кармане. Или в кулаке.
Адрес в посёлке Овощной был на отшибе, за Северным микрорайоном, куда даже ночные маршрутки не ходили. Это был район частных домов, где старые саманные хаты соседствовали с новомодными коттеджами, а дороги были словно после бомбёжки. Дорога – сплошное испытание для подвески и нервов. Ямы, колдобины, участки без асфальта, где колёса вязли в грязи. Дождь со снегом заляпал лобовое стекло, превращая мир за ним в размытое, серое пятно. Дворники скрежетали, будто протестуя против ночной поездки. Денис лихорадочно соображал. Молодая… 25 лет… Внезапно… Это всегда сложно. Родные – взрывчатая смесь горя, неверия и злобы. А тут ещё "перчатки" на хвосте, готовые вцепиться в горло за любой заказ.
