Подарок для Морока, или Кто здесь невеста Дракона?!

Это была квинтэссенция всех ужасных понедельников в моей жизни. Как будто кому-то сверху было скучно, и он решил устроить для меня квест: "Как не сорваться на работе и не дать покупателю по голове замороженной курицей".

Вот я, Лебедева Екатерина, двадцать пять лет, сижу за кассой номер три в супермаркете "Всё для вашего дома". Да-да, магазин с говорящим названием, где можно купить всё, кроме счастья. Снаружи люди толкутся, будто здесь объявили акцию "Кто купит больше, тому бонусный килограмм сахара!". А у меня перед глазами бесконечный поток товаров: хлеб, молоко, ещё хлеб… кто-то купил двадцать банок сгущёнки. Зачем человеку двадцать банок сгущёнки? Создаётся впечатление, что люди знают что-то, о чём я не догадываюсь.

Касса пищала. Лента крутилась. А я мечтала только об одном: чтобы меня кто-нибудь вызволил из этого "ада в четыре смены".

— Спасибопакетнужен? — автоматически выдала я очередному покупателю.

Тот даже не посмотрел на меня, просто кивнул и продолжил щёлкать что-то в телефоне. Вот он, клиент нашего времени: живой, но душой где-то в TikTok’е.

Скука давила. Она давила так, что я начала мысленно представлять, как выглядела бы моя жизнь, если бы я… ну, скажем, не работала здесь.

Я должна была стать кем-то! Писателем! Снимать фильмы про миры, которые создаю сама, придумывать персонажей, которые никогда не услышат "Ваш товар не пробивается". Или путешественником: ходить с рюкзаком по заснеженным вершинам, делать шикарные фото и выкладывать их с подписью "Свобода". Или хотя бы актрисой — блестеть на сцене, собирать овации, надевать платье не из магазина "Скидка-70%".

Но нет. Я Лебедева Екатерина, кассир, профессионал в произнесении фразы "Спасибопакетнужен?" и в умении улыбаться так, будто мне не хочется залезть под ленту и притвориться товаром.

"Товар не пробивается". Ха. Это про меня.

Очередь двигалась медленно. Очень медленно. Был момент, когда я наивно подумала, что время просто остановилось. А потом в зал вошла она — старушка в клетчатом пальто.

Её походка была медленной, но твёрдой. Глаза — прищуренные, будто она оценивала всех вокруг и находила недостатки. Тележка, которую она толкала, выглядела как её верный боевой друг: скромно, продуктов кот наплакал. Хлеб, масло, крупа… консервированные персики.

Старушка подошла ко мне. Я уже потянулась к сканеру, чтобы пробить её покупки, как вдруг заметила: она медленно считает мелочь, складывая монетки в стопки прямо на кассе.

— Эх, не хватает, — пробормотала она с таким видом, будто это не она проиграла войну с ценами, а наоборот, просто решила временно отступить. — Хлеб оставить? Персики я сто лет не ела…

У меня внутри что-то кольнуло. Вот знаете, бывают такие моменты, когда ты стоишь на грани: не вмешивайся — и всё будет нормально, вмешайся — и потом будешь жалеть. Благими намереньями устлана дорога в ад. Но нет. Я всегда вмешиваюсь. Потому что, видимо, у меня вместо мозга какое-то странное кашеобразное вещество.

— Не нужно оставлять. Я добавлю, — сказала я, доставая деньги из своего кармана.

Старушка замерла, подняла на меня глаза, в которых светилась такая благодарность, что я тут же почувствовала себя рыцарем. Или идиоткой. Это иногда похоже.

— Спасибо, девочка, — сказала она. — Спасибо тебе огромное.

Она сложила в пакет свой скарб, но не торопилась уходить. Вместо этого она открыла своё клетчатое пальто, сунула туда руку и… вытащила оттуда кота.

Да-да. Кота.

Чёрный, пушистый, с зелёными глазами, которые смотрели прямо на меня. Причём смотрели так, будто он уже знает, что я за человек, и ему это не очень нравится.

— Это тебе, — сказала старушка, протягивая его мне.

Я застыла.

— Простите… что?

— Это кот. Он исполняет желание. Увы одно. А я… скоро помру. За ним присматривать некому будет.