Москва в три часа ночи дышала по-особенному. Неоновые вывески мерцали, как глаза бессонного города, а пустынные улицы казались артериями огромного организма, по которым текла не кровь, а что-то более таинственное – возможности, судьбы, невидимые связи между тысячами жизней.
Кирилл Фёдоров шёл по Малой Бронной, прижимая к груди рюкзак с ноутбуком. Ночная смена в офисе затянулась до утра – очередной дедлайн, очередной проект, который требовал его полного внимания. В свои двадцать шесть он уже считался одним из лучших программистов компании, но именно поэтому на него всегда сваливались самые сложные и срочные задания.
– Надо же, – пробормотал он, останавливаясь возле знакомого двора, – здесь же раньше была арка.
Кирилл моргнул и потёр глаза. Усталость играла с ним злую шутку. Арка стояла на месте – массивная и старая, покрытая граффити и объявлениями. Но секундой раньше ему показалось, что там зияла пустота, словно кто-то вырезал кусок реальности и забыл вставить обратно.
Он достал телефон, проверил время: 03:17. Определённо пора домой. Но что-то удерживало его возле этого двора. Холодный октябрьский ветер трепал его тёмные волосы, а в воздухе висел странный запах – не городской смог, не выхлопы машин, а что-то похожее на озон после грозы.
– Кирилл Сергеевич, – раздался голос за спиной.
Он резко обернулся. Перед ним стояла женщина лет сорока, одетая в длинное тёмное пальто. Её лицо казалось знакомым, но память отказывалась подсказать, где он мог её видеть.
– Простите, мы знакомы? – спросил Кирилл, инстинктивно отступив на шаг.
– Не совсем, – улыбнулась женщина. – Но я знаю тебя. Знаю, что ты видишь то, что другие не замечают. Те небольшие… несоответствия в городе.
Сердце Кирилла ускорило ритм. Как она могла знать о его странных наблюдениях? О том, что иногда он замечал, как здания меняют форму, как улицы ведут не туда, куда должны, как в витринах отражается не то, что находится за спиной?
– Кто вы? – спросил он, крепче сжимая лямки рюкзака.
– Меня можно называть Анастасией Викторовной, – ответила женщина. – Я – то, что вы бы назвали хранительницей. Хранительницей порталов.
– Порталов? – Кирилл нахмурился. – Извините, но это звучит как бред. Порталы существуют только в фантастических фильмах.
– Неделю назад ты бы сказал то же самое об исчезающих зданиях, – спокойно заметила Анастасия Викторовна. – А сегодня ты видел, как арка на секунду превратилась в пустоту.
Кирилл почувствовал, как по спине пробежал холодок. Она была права – он действительно видел нечто невозможное.
– Допустим, – медленно произнёс он, – что эти… порталы существуют. Что они из себя представляют?
– Проходы между параллельными версиями Москвы. Между мирами, где история пошла по-разному, – объяснила женщина, подходя ближе к арке. – В одном мире Советский Союз никогда не распадался. В другом – Наполеон взял Москву и не отступил. В третьем – монголо-татарское иго длится до сих пор. Таких вариантов бесконечное множество.
– И между этими мирами можно перемещаться?
– Можно. Но это очень опасно. Особенно сейчас, когда система защиты даёт сбои.
Анастасия Викторовна подняла руку и коснулась воздуха возле арки. Пространство вокруг её пальцев задрожало, как поверхность воды от брошенного камня.
– Видишь? – спросила она. – Здесь портал работает нестабильно. Иногда он открывается сам по себе, иногда захлопывается в самый неподходящий момент.
Кирилл протянул собственную руку к тому же месту. Под пальцами он почувствовал странное покалывание, словно слабый электрический разряд.
– Это же невозможно, – пробормотал он, но уже не с такой уверенностью.
– Для физика-теоретика – возможно. Для программиста, привыкшего к логическим алгоритмам – сложно поверить. Но твой мозг устроен особым образом, Кирилл. Ты видишь закономерности там, где другие замечают только хаос.
