Ника
Так, ну вроде бы всё собрала.
Ещё раз внимательно осматриваю комнату, поправляю стильные
чёрно-белые манжеты на запястьях. Перекидываю за спину длинную косу
и, повесив на одно плечо сумку с видеокамерой, на другое — рюкзак,
подхватываю плотно набитый всякой всячиной чемодан и покидаю
съёмную квартиру в одном городе, чтобы сесть сначала в такси,
ожидающее меня у подъезда, потом на поезд и оказаться в новом, ещё
незнакомом мне городе. Но за свои восемнадцать я привыкла постоянно
перемещаться. Очередной переезд не пугает. Он воспринимается как
ещё одно маленькое приключение. И кстати! Сегодня же седьмое. С
этими сборами совсем забыла.
Последний раз смотрю в зеркало в этой уютной прихожей. Улыбаюсь
своему отражению.
— С днём рождения... Ника?
В новом городе меня будут звать именно так. Одно радует, в
паспорте больше не придётся подделывать дату рождения и права у
меня теперь настоящие. Хоть что-то...
Ладно, не грустим. Приключение, праздник, поехали!
Забегаю к соседке и оставляю ключи для хозяйки съёмной квартиры,
где мне удалось задержаться на целый год. Милая женщина, забрав их
у меня, взамен вручает пакет с ещё тёплыми домашними пирожками,
завёрнутыми в цветастое вафельное полотенце. Это очень трогательно,
и минус одна проблема. В поезд можно не покупать еду.
Выхожу на улицу и без сожаления запрыгиваю в такси.
— Добрый день, — улыбаюсь водителю.
— Здравствуйте, — пожилой мужчина вежливо кивает в ответ,
заводит свою потрёпанную БМВ и везёт меня на вокзал.
Смотрю по сторонам, прощаясь с милым провинциальным городком.
Вернуться не обещаю. За всё время моих перемещений остановки я ещё
ни разу не повторяла, поэтому грустить об этом тоже нет никакого
смысла. Гораздо приятнее сохранить внутри себя хорошие воспоминания
и двигаться дальше.
Расплачиваюсь с таксистом заранее приготовленной наличкой,
покупаю в привокзальном киоске большую бутылку воды, пару пакетиков
растворимого кофе на утро и пачку чипсов. Прохожу досмотр на входе
в красивое здание вокзала и уверенно иду сразу на перрон.
Ммм, а как тут пахнет!
С удовольствием втягиваю в себя специфический запах этого места.
Ни за что не променяю поезд на самолёт. Плевать, что ехать долго.
Тут одна только атмосфера дорогого стоит.
Нахожу свой вагон, гружусь в купе. В этот раз мне не повезло с
билетами. Верхняя полка. Приходится повозиться, чтобы убрать свои
вещи и удобно устроиться. С нижней на меня смотрит любопытный
голубоглазый мальчишка лет десяти, пока его мама укладывает их
чемодан под сиденье.
Показываю ему язык. Он дразнится в ответ, мама грозит ему
кулаком, а я ложусь на живот и смотрю, как мы отъезжаем. У меня
впереди почти восемнадцать часов дороги. И, наверное, это один из
моих лучших дней рождения. Как минимум потому, что я провожу его не
одна.
Зевнув, переворачиваюсь на спину, открываю книгу в телефоне и
погружаюсь в чтение. Уже к вечеру, когда желудок начинает
неприлично громко урчать, вспоминаю про пирожки. Делюсь ими со
своими временными соседями, а они угощают меня вкусными яблоками с
огорода какой-то их родственницы.
Меня пытаются разговорить, но я быстро сливаюсь и забираюсь
обратно на свою полку.
Наступает ночь, и в купе гаснет свет. Малой внизу светит себе в
лицо телефоном, быстро бегая пальцами по экрану. Опять получает
втык от матери и обиженно отворачивается к стене. А я смотрю в
потолок и теперь с чистой совестью, пока никто не видит, всё же
позволяю себе немного погрустить.
У меня никогда не было как у этого мальчишки. И я никогда не
смогу закрыть этот гештальт, потому что своих детей у меня тоже
никогда не будет. Наверное, странно думать об этом в моём возрасте.
И я не загоняюсь, нет. К этой мысли я привыкла также, как к
переездам. Просто...
