Из окна приемной открывался отличный вид на Москву.
– Елена Макина, – раздался голос красотки с ресепшен. –
Проходите.
Макина.
Так и не привыкла к новой фамилии. Старая, как я шутила –
девичья фамилия, нравилась мне больше.
Сквозь огромные намытые окна комнату для совещаний заливал
утренний свет. Под блузкой между лопатками потек пот, когда я
вежливо поздоровалась с мужчиной в белой рубашке. Ноги почти не
гнулись от страха.
Мне позарез нужна работа. А здесь соцпакет, неплохая зарплата,
карьерный рост. Стабильность. Это мои латы, которые защитят от
жестокой реальности матери-одиночки. Эту компанию я внимательно
изучила в интернете, прежде чем прийти. На собеседовании по скайпу
я произвела неплохое впечатление, и мое портфолио очень
хвалили.
У меня есть шансы. Только вот проблема в том…
– Здравствуйте, Елена.
Я ответила нервной улыбкой. Очень хотелось произвести
профессиональное впечатление, а для миловидной блондинки это
непросто.
– Мы рассмотрели вашу кандидатуру. Есть вопросы.
– Да, конечно, – поддакнула я.
– У вас неоконченное образование, два курса по специальности
«дизайн». Почему бросили?
Нет, я подозревала, что прицепятся, но сначала на моем
образовании внимания не заостряли, их больше интересовало
портфолио. Я решила, что этот вопрос мы проехали.
Потому что родила не от того человека, вот почему.
К счастью, ответ был готов.
– Обучалась в Китае, – на самом деле, я там пряталась вместе с
дочкой, хотя действительно между делом прослушала курс. Чтобы он не
приставал, я попыталась сменить тему в сторону портфолио. – Вот,
например, посмотрите…
– Опыта работы у вас нет, – перебил он, даже не взглянув.
– Я работаю с первого курса. На фрилансе.
– Почему тогда к нам? – он улыбнулся. – Елена, ваши работы
понравились арт-директору, но вы очень молоды…
Я прикусила губу.
Судя по лицу мужика, я ему не нравлюсь, он мне не верит и
последняя ступень собеседования – обычная формальность. Зачем было
обнадеживать, если им не нравится возраст? Или они думают, что
работы в портфолио не мои?
– Вам двадцать лет и у вас маленький ребенок...
– Двадцать один.
– Двадцать один, – повторил он, складывая бумаги в папку с таким
видом, словно она сразу отправится в мусор. – Окончательное решение
за руководителем, конечно. Мы вам позвоним.
Я разочарованно встала и забросила на плечо ремень сумки.
– Это мои работы, – сказала я напоследок. – Не сомневайтесь.
– До свидания.
Спускаясь в лифте, я старалась не кусать губы.
Я рассчитывала на эту вакансию. Конечно, не все потеряно, раз
арт-директор был в восторге, но когда говорят «мы перезвоним», на
деле редко перезванивают. На щеках горела жгучая обида на то, что
он подумал, но не сказал вслух. Только намекнул. Ребенок декретного
возраста, будет болеть. Родила рано и без мужа. Просрала
образование. На что надеешься? А в опыт и талант они, кажется, не
верят. Портфолио и резюме я разместила в интернете за месяц до
вылета, и они нашли меня сами.
Зачем тогда было звать?!
Что ж, проглочу горькую пилюлю и пойду дальше. Какой у меня
выбор?
У меня не просто нет мужа или парня, у меня вообще никого нет.
Мама погибла несколько лет назад. Есть тетя в другом городе, но с
ней я не поддерживаю связь. У нее своих проблем полно, а я
взрослая.
Я посмотрела на часы: няня до двух. Успею на еще одно
собеседование. Не такое вкусное, но лучше, чем ничего.
На улице я вызвала такси. Перемещалась по городу я пока с
опаской, хотя сказали, что я могу вернуться. Прошло полтора года с
момента, как я бежала, схватив новорожденную дочь и пакет с вещами.
Все закончилось. Мне сказали, Москва затихла и вряд ли я
кого-нибудь заинтересую.
Из крутой тачки рядом грохотала музыка. Я аккуратно обошла ее и
направилась к переходу, где меня должно встретить такси.
Когда проходила мимо, стекло поползло вниз, из салона донесся
свист.
